irrelevancias importantes

Llegados a este punto, se supone que debería hacer balance de este último año, que seguramente ha sido el más importante y ajetreado del cuarto de siglo que llevo en el planeta Tierra. Pero como también he atravesado una crisis existencial que tumbaría a Nietszche de espaldas, pues no me da la gana de ponerme trascendental, porque además cuando uno se sube a la parra a filosofar se olvida de acordarse de las tonterías. ¿Y quién dice que las tonterías son menos importantes que las cosas serias?
Mi balance de 2008:
- He escuchado más de 50 veces Gracias de Drexler, Eres para mí de Julieta Venegas, Algún lugar encontraré de Calamaro versión Gieco y Grandes despedidas de Pastora.
- He viajado en coche (Zamora-Sevilla), todoterreno (Parque Natural de Iguazú), autobús (Buenos Aires-Iguazú, Barcelona-Zamora, Granada-Sevilla, Jaén-Granada, Tánger-Chaouen), tren convencional (Sevilla-Granada, Atenas-Kalambaka), tren de cercanías (aeropuerto Sants-Barcelona), tren de alta velocidad (Madrid-Sevilla), avión (Buenos Aires-Madrid, Barcelona-Pisa, Atenas-Barcelona), ferry (Atenas-Santorini-Folegandros, Algeciras-Tánger) y lancha (selva-isla San Martín, Parque Natural de los Glaciares)
- De todos ellos, he pasado más tiempo en el ferrocarril Sevilla-Granada-Sevilla: 80 horas.
- He llorado más de 100 veces.
- Me he duchado menos de 365 veces (yo diría que unas 330).
- Este año me han picado pocos mosquitos en comparación con otros.
- He adelgazado 4 kilos y luego he engordado 6.
- Me he comprado tres pantalones (que ya no me están bien, consecuencia directa de lo anterior).
- He hecho más de mil fotografías.
- Lloré de alegría cuando España ganó la semifinal de la Eurocopa, pero cuando se proclamó campeona estaba haciendo otras cosas.
- He usado seis pares de lentillas (teniendo en cuenta que son quincenales y me las pongo a diario, me debería congratular de que no se me hayan caído los ojos).
- He dado más de 100 besos (objetivo para 2009: pasar los 100 llantos a la columna de los besos y doblarlos para el próximo balance).
- He escrito al menos 140 frases encabezadas con "La Consejería de Obras Públicas y Transportes..."
- He pasado 13 días de invierno y 167 de verano, pero sólo me he bañado cinco veces en la piscina.
- No he perdido ningún tren ni ningún autobús, así que para mantenerlo hasta el último minuto de 2008 me dejo ya de tonterías y me voy ya a pasar mis dos últimas horas del año en un medio de transporte público, aunque no computa en las 80 horas porque es Granada-Jaén.

Por cierto, estoy segura de que éste va a ser un buen año, a pesar de Lo-Que-No-Debe-Ser-Nombrado (la... crisis ... sssshhhh!!!! no digas su nombre o se te aparecerá en el espejo!)
FELIZ 2009, OS QUIERO!!

un buen momento

Pero en el mundo hay cosas bonitas, como los dos últimos minutos de la película Juno.

rastreros

Propuesta para la RAE para una nueva acepción de rastrero: dícese del productor, presentador con tirantes, presentadora "La Otra" o reportero rubio repelente que trabajan en el programa infecto "Está pasando".
Noticia de apertura del susodicho espacio televomitivo en el día de hoy:
(Rótulo de fondo, con una tipografía muy moderna, que reza "Mata a su hermano de un puñetazo")
TIRANTES.- Ahora les vamos a enseñar una noticia impactante, ya que por si fuera poco perder a un hijo, el padre de un chico que se murió ayer se acaba de enterar de que fue su hermano mayor quien le dio un puñetazo mortal.
LA OTRA.- Pues sí, nuestro reportero Cristian [no recuerdo el nombre de ese niñato rubio] ha tenido que pasar el mal trago de comunicarle al padre la noticia, vemos ahora cómo le explica al padre que su hijo no ha muerto en una caída ni se ha suicidado como sospecha, sino que su hijo mayor le habría propinado un puñetazo durante una pelea que le habría provocado la muerte. Esta es la noticia.
(Vídeo que abre con el padre en la puerta de su casa diciendo "no, no, no, no puede ser" y luego muestra cómo el niñato le cuenta al hombre que su hijo mayor es sospechoso de la muerte de su hermano, y el proceso del hombre que pasa del shock a estar destrozado ante las cámaras)

Dos minutos, que parecen diez, de agonía del pobre hombre, y a otra cosa mariposa. No he querido quedarme a ver si eran capaces de continuar el programa con una noticia como el apareamiento de las abejas en Extremadura, lo cual no me extrañaría nada.
Ya sabemos lo que es la telebasura. Nosotros lo sabemos y ellos saben que lo sabemos. Pero siempre se puede ir un paso más allá y sobrepasar el límite de lo que puede aguantar un estómago normal. Yo no pienso volver a ver ni un minuto más de esta mierda, y animo a quien se apunte a que haga lo mismo, aunque sea por sanidad gástrica.
Qué asco de gentuza!

jun

Jun es un pueblo de Granada que sólo tiene 2.500 habitantes, y suele ser protagonista de noticias que podrían pasar por graciosas o curiosas, como su nueva bandera, que incorpora una leyenda en sistema binario que significa "amor", o el hecho de que todos tengan acceso a Internet gratis. Pero a mí me hace ilusión ver noticias sobre Jun, porque Jun significa que hay otra manera (mejor) de hacer las cosas.

Jun decide gastar dinero en contratar a parados en lugar de a luces navideñas
(EFE)

Granada, 11 dic.- Los vecinos de Jun (Granada) han decidido de forma casi unánime que se destine una partida de unos 5.000 euros a la contratación de varios desempleados del municipio en lugar de al montaje y encendido de alumbrado navideño, a través de votaciones que han efectuado por internet.

Según ha avanzado a Efe el alcalde de la localidad, José Antonio Rodríguez (PSOE), de los 230 comentarios emitidos en un blog creado para los sufragios, 227 se han pronunciado a favor y sólo tres en contra de emplear a los parados en lugar de destinar esos recursos a las luces de navidad.

En un principio, serán dos los desempleados que se contraten durante un período de seis meses si el resultado de los comicios virtuales es finalmente ratificado por la Corporación Municipal en un Pleno que se celebrará esta tarde.

Como alternativa al alumbrado, los votantes han determinado a través de la web que se instale un árbol de navidad en el Consistorio que "aderezarán entre todos los ciudadanos", ha indicado el regidor.

Según un estudio impulsado por el propio ayuntamiento, el presupuesto que dedican los municipios al gasto energético en iluminación navideña serviría para crear unos 23.000 puestos de trabajo.

Esta nueva iniciativa virtual la ha llevado el alcalde a su página después de que numerosos ciudadanos se la comunicaran a través de correo electrónico.

Rodríguez ha recordado que no es la primera vez que se ha llevado a la práctica una votación de este tipo en Jun -una localidad de unos 2.500 habitantes-, aunque sí en la que se hace mediante lo que denomina "comenta-votos", un sistema que permite además llevar a cabo propuestas alternativas o fundamentar el voto adecuadamente.

"Esta iniciativa ha resultado interesante y participativa", ha destacado el alcalde, quien ha adelantado que llevará a Pleno otra propuesta para que los vecinos voten vía telemática el destino de los más de 420.000 euros que corresponden a Jun del Fondo Estatal de Inversión Local.

(visto en granadadigital.es)

Un rato después de escribir esto me han dicho que en realidad lo de Jun es populismo puro, y ya lo había estado yo pensando que un poco demagógico sí es. Así que imaginaros el nivel de caca de la vaca que veo yo por estos lares para que esto del ciber-referéndum me parezca el paradigma de la democracia!

the man who can't be moved

Hoy voy a tomarme un respiro en mi Master en Relativismo Social e Interpersonal por la Universidad de Toronto porque me gusta mucho esta canción. Es una cursilada como un piano, pero... ¿quién no se ha quedado alguna vez esperando en una esquina esperando quizás un absurdo?
(Hay que cerrar los ojos cuando se flipa el cantante porque si lo miras ya te gusta menos la canción)

Going back to the corner where I first saw you,
Gonna camp in my sleeping bag I'm not gonna move...

Bueno, a lo mejor debería levantarse e ir a buscar a la piva por ahí, ¿no? O irse de borrachera. Al final me tiran más las enseñanzas de mis profesores, aunque ya no sé si esto es congénito o inducido.

la insurrección que viene

Entre las extrañas decisiones de Obama (¿mantienes como secretario de Defensa al tipo que lleva dos años asegurando que va a ganar una guerra para que la desmonte y argumente que no va a ganar esa guerra?) y unos atentados de Bombay que ya interesan menos una vez que ha vuelto Espe con sus calcetines bajo los Louboutin, encuentro una noticia interesante. Diecinueve jóvenes -también denominados personas- menores de treinta años, residentes en una comuna, han sido arrestados como presuntos culpables de la ola de sabotajes que paralizó el tráfico ferroviario francés en octubre. Lo curioso es que la única prueba que tienen contra ellos para acusarlos de terrorismo y amenzarlos con veinte años de prisión es que han editado un libro en el que se declaran en contra del sistema y llaman, entre otras cosas, al sabotaje de infraestructuras, pero ni una prueba material.
http://www.publico.es/culturas/179222/arte/terror

Navegando por Internet, he encontrado algunos documentos sobre este grupo, denominado "Comité invisible", entre ellos la carta abierta escrita por sus padres, que contiene este fragmento:
Lo más impresionante de esta operación policial no es el haber apuntado con un arma y encapuchado a un bebé de nueve meses dormido, sino el intentar hacer creer que la voluntad de cambiar un mundo tan perfecto sólo podía emanar de la cabeza de trastornados mentales, de asesinos en potencia.
http://www.rebelion.org/noticias/2008/11/76609.pdf

Y es preocupante. Siendo sincera, la primera impresión que uno se lleva de este grupo es que son unos idealistas con unas ideas bastante radicales de cómo cambiar el mundo, pero Internet y el globo terráqueo en su conjunto está lleno de personas y grupos con unas ideas particulares y, a menudo, mucho más preocupantes, de cómo debería cambiarse el sistema (véase grupos fascistas o xenófobos, por poner un ejemplo). Incluso los que argumentan cómo NO debería cambiarse el sistema no son menos radicales ni menos sospechosos de acciones reprobables, y seguramente no menos culpables. Pero claro, si tu ideal es que la gente viva en comunas y se autogestione tienes que estar necesariamente pirao y ser un asesino en masa potencial.
Esta es la realidad. Aquí el último párrafo del libro, que por ahora sólo he podido encontrar en francés y algunos fragmentos en inglés, pero que creo que será interesante analizar:

En el metro, no queda huella de la pantalla de incomodidad que entorpece habitualmente los gestos de los pasajeros. Los desconocidos se hablan, ya no se abordan. Un grupo que delibera en la esquina de una calle. Reuniones más amplias en las avenidas que discuten gravemente. Los asaltos se responden de una ciudad a otra ciudad, de un día a otro día. Un nuevo cuartel ha sido saqueado y después incendiado. Los habitantes de una residencia han dejado de vivir de las subvenciones del ayuntamiento : ahora viven en el ayuntamiento. En un acceso de lucidez, un manager acaba de dejar fríos, en plena reunión, a un puñado de colegas. Los archivos que contenían la dirección personal de todos los policías y gendarmes así como de los empleados de la administración penitenciaria han desaparecido, arrrastrando una ola sin precedentes de traslados precipitados. En la antigua tienda-bar del pueblo, cada cual aporta el excedente que produce y se procura de lo que le falta. Nos reunimos también para discutir acerca de la situación general y del material necesario para el taller mecánico. La radio mantiene a los insurrectos informados de la retirada de las fuerzas gubernamentales. Una granada acaba de destrozar los muros de la prisión de Clairvaux. Imposible decir si es un mes o varios años los transcurridos desde que los "acontecimientos" comenzaron. El Primer ministro hace llamadas a la calma que ya no parecen dirigirse a nadie.
http://bilboquet.es/B8/PAG/insurreccion.html

Pues sí, hay algunos que todavía dudamos de si es o no necesaria la revolución para terminar con tanta injusticia, pero el hecho de que alguien lo haya meditado y se haya pronunciado no debería de convertirlo automáticamente en carne de cañón, ¿no? Me he descargado e imprimido "L'insurrection qui vient". El hecho de tener este libro en mi poder, unido a mi rebelión contra las peluqueras que me ha llevado a cortarme yo misma el pelo a trasquilones, ¿podría convertirme en el próximo objetivo? No sé si estoy a favor o no de los principios del Comité Invisible, pero sí sé que las ideas de cada uno no deberían de convertirte en culpable hasta que se demuestre lo contrario.

un año aguantándome!

Transoceánica cumple un año! Y parece que fue ayer cuando escribía aquello tan melancólico de la caja con mis recuerdos, que no sabía si llevármela o no a Argentina (y que tuvo su primer comentario de Andrea)... Al final se quedó en Jaén y los recuerdos de este año ya nos están en ninguna caja, me los voy encontrando por la casa que hace mucha más ilusión.
En fin, lo único que tengo que decir es que gracias a los que me leyeron cuando contaba mis aventuras guayistas y viajes argentinos y a los que siguen pasando por aquí ahora que Miss Doña se apodera del teclado más a menudo de lo deseable. A lo mejor el año que viene es al revés que este: primera parte de muermo y segunda de viajera...

NOTA: Antesdeayer se hundió el suelo del Metro mientras yo posaba como modelo Cabaret en una cafetería, y me enteré de casualidad porque me llamó Fátima desde la tele preguntándome "Qué ha pasado??", a lo que yo, en la parra, contesté "Con Efrén?? Que se ha quedado con Soraya!!" Por cierto yo prefería a Virginia claramente! (los transoceánicos de verdad no entendéis esto, es un programa de buscar pareja de Telecinco súper empocionante, y nos os explico más para que veáis lo q es sufrir, que yo volví a España justo después de la final de Fama y no entendía por qué la gente bailaba tan raro en las discotecas)

meteorología

La mafia es la organización terrorista que más muertes ha provocado en los últimos 30 años, con 4.000 asesinatos.
Cada año factura 150.000 millones de euros que después se invierten en negocios legales.
La Scampia es el mayor "centro comercial abierto" de tráfico de droga del mundo, y genera unas ganancias de 500.000 euros diarios a la Camorra.
La "eliminación" de residuos tóxicos de manera irregular gestionada por la Camorra ha provocado que se eleve un 20 % el número de casos de cáncer en la zona.

LA CAMORRA HA INVERTIDO EN ACCIONES PARA LA RECONSTRUCCIÓN DE LAS TORRES GEMELAS.

Más o menos, es lo que dicen los créditos finales de "Gomorra", que es un coñazo de película si no fuera por los últimos 15 minutos y por estos datos. No le hace justicia a un escritor que ahora anda escondido y bastante acojonado (no se molesta en disimularlo) por la amenaza de muerte de la Camorra tras revelar sus entresijos en el libro que da título a la película.
Ya sospechamos todos cómo funciona el mundo, pero un tío así de valiente se merece que la gente compra su libro. Así que en lugar de echar dinero en la hucha del Domund, invertámoslo en "Gomorra". Hace el efecto contrario, ya que con lo primero te lavas la conciencia y con lo segundo te la llenas de nubarrones negros. Pero es el tiempo que hace, depende de nosotros si queremos quedarnos en nuestro Matrix particular pensando que ahí fuera hace sol: de momento ya hay alguien que se ha atrevido a abrir la boca y decirnos que abramos las ventanas.

groupies

Ayer fue una de esas noches que sales de casualidad y luego acabas rememorando en muchas borracheras. Ya me hacía falta una!
Todo empieza porque veo en el tuenti de un amigo que un conocido da un concierto en la sala malandar, y luego un colega del trabajo me manda un email diciéndome que hay un concierto en la sala malandar de un grupo neoyorquino de "pop exquisito" (para los que actúan como teloneros los primeros de la parte contratante). Como yo tenía ganas de sentirme moderna y el nombre del grupo, The Ladybug Transistors, parecía prestarse, agarré a una de mis más fieles compañeras para este tipo de eventos, Ag -sin prejuicio a Pirmejorsocia- y allí que llegamos las dos una hora antes del concierto cuando no habían llegado ni los de la banda. Tras una cerveza en un bar con una iguana hibernando sobre una barra fluorescente y bajo un "ojo! cristal roto", volvimos a la sala y entramos las primeras (bueno, después de dos chavales gafapastas con comics en la mano).
Lo mejor de todo es que los teloneros, que se llaman Mañana y se han formado en Sevilla, nos engancharon desde la primera canción, y luego los Ladybug estuvieron apoteósicos, así que nos merecieron la pena los 15 euros de la entrada.
Aunque en realidad lo mejor de todo vino después, cuando me acerqué al teclista -que había terminado el concierto de una canción de los Brincos que decía "no me fiaba de ti, y te miré el pasapourte" en español chapurrero- y le dije q mi amiga estaba in love with him y que lo suyo era el destino que los había unido. El tío nos siguió la broma, pero en cuanto nos dimos la vuelta para pedir una copa...huyó!! O sea, que nos sentimos un poco fans chungas de Bisbal, aunque se nos pasó pronto porque al final nos quedamos toda la noche con el batería, al que le dijimos directamente que nos había encantado el concierto aunque habíamos ido de casualidad y por hacernos las modernas. Con él discutimos sobre Obama y las elecciones americanas hasta que pensamos que quizás era un tema demasiado profundo y decidimos hablar sobre el color azul, le explicamos dónde estaba Cádiz con un croquis hecho con un paquete de Nobel, otro de Lucky y una moneda de cuarto de dólar y, lo más importante, asistimos al momento histórico de unión entre la música pop y el golf profesional. Basta con explicar los presentes en este hecho clave de la trayectoria del ser humano: en la barra, el batería de la gorra y las groupies -Ag y yo-, y bailando moderneces, los componentes de la banda (el teclista que canta Los Brincos y no deja de repetirle a Ag que su amor será eterno, el cantante con peinado pseudo Anasagasti pero tó buena gente, la bajista personaja, Isobel de la trompeta y el lazo en la cabeza y Maikol, que no cabía en el escenario), cuatro viejunos que estaban en Sevilla en un torneo de golf profesional y dos típicas cuarentonas del cinturón de El Caballo buscando braguetazo (una de las cuales me había pedido la silla al principio de la noche porque estaba cansadísima. Al final no sé cómo acabé contándole al cantante que tengo cucarachas en casa mientras nos acompañaban hasta la alameda y nos despedimos diciéndoles que estábamos encantadas de ser sus groupies.
Esta tarde cuelgo algún vídeo del grupo!

luz

Iba caminando por una calle con adoquines como muchas otras, con el estómago más vacío que lleno.
Las luces de la calle se apagaron. A su izquierda, las ventantas de la torre brillaban en verde.
Esto que estás oyendo ya no soy yo...
Se sintió libre. Las ventanas cambiaron al rosa. Se volvió a encender la farola que tenía delante, luego la de detrás. Pudo mirar durante unos segundos la única farola que quedaba quieta, justo encima suyo, hasta que la bombilla volvió a funcionar.
Siempre se sintió más cómoda con las incertidumbres, aunque siempre persiguió las certezas.
Y pensó que, en realidad, sólo quien tiene alguna certeza escondida no teme a las calles oscuras.

felicidades...y gracias

gracias, gracias, gracias
quiero agradecer a quien corresponda
y a nosotros dos el premio a la audacia
por entrar al mar por la parte más honda...

(Quería regalar esta canción pero no tenía videoclip)

marruecos

Chaouen es un pueblecito de casas azules en la montaña y Ashilah un pueblecito de casas blancas a la orilla del mar. Tánger, en cambio, es una ciudad sucia y sórdida. En todo caso, un español andando por cualquiera de esos lugares llama la misma atención que un guiri rubio y rosa con chanclas y calcetines por el barrio de Los Pajaritos, o sea, que es el blanco perfecto para cualquier estafador de poca monta que salga de cualquier esquina o, en su defecto, para cualquiera que pase por allí.
Pagamos 11 euros por cabeza a un moro llamado Yosef por enseñarnos que no nos teníamos que parar con nadie más y que con mi careto blanco no me iban a cobrar menos de 10 euros por dos porros (es cierto que tiene la ventaja de no haber cruzado el Estrecho en algún orificio corporal del camello de turno, pero la verdad, no soy tan sibarita).
Llama la atención, además, que las partes turísticas de los dos pueblos han sido rehabilitadas por la Junta de Andalucía...que sin embargo poco ha hecho -y si lo ha hecho poco se nota- fuera del "refugio" de los españolitos que van allí a "ponerse en contacto con la realidad del Tercer Mundo".
Y además, noche con TVE, té moruno con cigarro en la mano y miradas desaprobadoras de tres jóvenes que veían la versión marroquí del destape español, tres horas de ida en un autobús europeo y otras tres de vuelta en un autobús marroquí de Transportes "La Ideal" con variación de estados de ánimo, risas de niñas marroquíes a nuestro paso, maruja irritante de compañera de viaje, fritura de pescado para dos, preguntas por los alquileres a un guía vetado en las mezquitas por mal musulmán y noche en una pensión de Algeciras.
Pocas fotos de posturistas y algunas fotos guayistas robadas a los morunos.


Una reflexión: si vas por medio del Estrecho sentado en la proa de un ferry que se mueve a lo bestia por el temporal y te acurrucas y piensas que estás agusto y que el viaje es como montarse gratis en los rápidos de Isla Mágica...eso debe ser amor.
Para contarte, canto, quiero que sepas cuánto me haces bien, me haces bien, me haces bien...

silencio!!

HECHO DENUNCIADO: Permanecer y concentrarse en unión de personas realizando actividades que ponen en peligro la pacífica convivencia ciudadana fuera de zonas que el Ayuntamiento haya establecido como permitidas, colaborando con el requerimiento policial de cese en dicha conducta. CHARLAR UN GRUPO DE 4 PERSONAS EN EL LUGAR RESEÑADO EN EL SILENCIO DE LA NOCHE. Sanción propuesta: 100€

Tal cual. En Sevilla, cuna del tapeo y de la grasia andalusa y de la juerga gitana hasta el amanecer oh mai darling very good typical espanish, te pueden multar por estar hablando con tres colegas en el silencio de la noche. Como dice la Pir, es verídico, y se puede ver la denuncia escrita por el policía con vuestros propios ojos en www.lacalleesdetodos.blogspot.com.
Eso de que estés en un banco hablando tranquilamente, ni siquiera bebiéndote una cocacola, y se te acerque la policía y te multe con 100 euros por “charlar en el silencio de la noche”, si cambias los euros por 16.000 pesetas, ¿no parece el resumen de un capítulo de “Cuéntame”?
Ya no sólo estamos en plan noruego de que a las 3 de la mañana casi no tienes donde tomarte una copa. Ya no sólo estás tomándote una copa o una cocacola o un agua, o simplemente charlando, en la puerta del Central con dos coches de policía de fondo como si fuéramos los presos del coro de la cárcel que salen de excursión. Ahora deberás tener el permiso del poli de turno, autodesignado chérif de este lado del río Bravo, para poder estar en la calle hablando con unos amigos. ¿Los próximos en ser multados serán las parejas de 16 años que se morrean en los parques por escándalo público y conducta indecorosa? ¡Que vienen los grises!
Lo hablo con el mismo del otro día y me cuenta la milonga del derecho al descanso, y me comenta que en su bloque van a presentar alegaciones porque el Ayuntamiento quiere…¡poner bancos en la avenida donde viven! ¡El nuevo instrumento de destrucción masiva, un banco!
Y estas leyes las hacen los mismos de aquel convenientemente olvidado “No pasarán” que, paradojas de la vida, antes de dedicarse a luchar contra el “demonio franquista” se pasaron años comiendo pipas en los parques (¿o no es eso lo que intentan vender contra esta juventud de hoy en día que sólo sabe emborracharse?). Los mismos que ahora ni siquiera quieren que les pongan un banco frente al portal. Ea, a multar a quien vaya por la calle en grupos de más de dos y a pagarles a las empresas, no vayan a quedarse este año sin yate nuevo los magnates inmobiliarios. ¡Viva la democracia!

"reales" gastos reales

Escuchar por las mañanas Anda ya es lo único que me permite el lujo de llegar al nido de víboras que es la oficina con una sonrisa, pero esta mañana me han fastidiado la entrada triunfal con una noticia que no por poco novedosa indigna menos: el Gobierno ha aumentado un 2 por ciento la partida de los PGE destinada a la Casa Real. Buena la he armado cuando me he encontrado a los primeros que pasaban, con mi palestino de jipi falsa (he caído en la tentación de comprarme uno tintado a pesar de que sé que todo es una operación montada por el capitalismo para restarle todo su simbolismo político y humillar a los palestinos, pero de eso y de mis remordimientos de conciencia hablamos otro día). Y todavía he tenido que escuchar que la monarquía española es de las que menos gasto genera y que un presidente de la República gasta lo mismo y que hombre, gracias a este hombre tenemos democracia. Contestados con sus correspondientes archirepetidos y a mí qué me importa la reina de Inglaterra y cojones pero un presidente al menos se elige y además con el rey le pagamos a él y a todos sus acólitos chupópteros y sí hombre una mierda vamos a tener democracia sólo porque el señor campechano saliera acojonao en la tele en contra del golpe de Estado, ¿y todos los opositores que se tiraron 40 años en clandestinidad o en la cárcel o muertos no contribuyeron? Lo malo, que me ha dejado callada, es que esta persona me ha dicho que esta partida para la Casa Real -8,9 millones de euros en 2009- no es sólo para pagar al rey, sino todo el personal y el mantenimiento de la institución, y que por tanto es normal que se suba el presupuesto igual que se sube para los empleados de la Moncloa. Y ahí me tuve que callar, porque el argumento tiene su lógica. Suerte de Google, que aunque nos espíe y sea el Gran Hermano de Orwell hecho buscador nos sirve a veces incluso para obtener información. He encontrado este reportaje de El País, hecho a partir de la misma polémica sobre el mismo tema el año pasado (y que servirá para el año que viene, porque es una polémica que no interesa azuzar mucho: lo que mola es decir “Andalucía lidera la inversión”! “El Gobierno es tonto e invierte más en Málaga que en Sevilla”! y este tipo de agravios comparativos que es más diver que hacer un análisis detenido y racional de los PGE).

http://www.elpais.com/articulo/reportajes/Cuentas/demasiado/opacas/
elpepunac/20071230elpdmgrep_3/Tes
(copiar y pegar, q no me funciona lo del hipervínculo)

Para quien no se lo quiera leer entero: el único destino conocido de estos 9 millones de euros es pagar a unos 100 trabajadores, según el cálculo por encima que he hecho. ¿Se cobran 90.000 euros anuales por ser limpiadora de la Zarzuela? Pues voy a ir haciendo mi currículum, que puedo acreditar experiencia después de haber limpiado y descucarachado mi piso nuevo. Que lo vaya echando también Zapatero, que cobra más o menos eso y a pesar de ser un pésimo presidente es un presidente elegido “democráticamente” –sea lo que sea lo que significa eso, desde luego no es soy rico porque nací Borbón y tonto-. En esos 9 millones no hay ni gastos de mantenimiento de patrimonio, ni personal militar, ni viajes al extranjero. Si os interesa leer el reportaje hasta el final, hay una comparación con otras casas reales y presidencias de la República. Me quedo con un dato : “La comparación más adecuada [de la monarquía española] podría ser con la jefatura de Estado de Italia”. ¿Con ese país presidido por un mafioso que crea sus propias leyes a medida para que no le juzguen por mafioso? Pues ya me quedo más tranquila. Y eso que sabemos de la misa la mitad.

nómada sedentarizada

Al fin me resigné a los precios y encontré piso. ¿Cuántas veces he escrito esto en el blog este año? A pesar de que me pone de los nervios buscar piso, de que detesto hacer maletas y de que aunque tire la mitad de mis cosas en cada mudanza siguen saliendo trastos, la verdad es que tiene su encanto eso de poder empezar una nueva vida cada dos por tres. Me gusta pensar cómo voy a decorar mi piso y en las tardes que voy a ir al cine que tengo al lado, y me hace ilusión tener por primera vez una vajilla. Aunque lo cierto es que no llego allí para quedarme -para horror de mi madre-. Es verdad que muchos de los cambios que he tenido este año se han debido a huidas hacia adelante y a la desesperada, pero también que parte de mí se resiste a establacerse en ningún sitio para siempre. Para siempre es mucho tiempo! (y para Miss Doña, doce meses más o menos es igual a para siempre).
Nueva vida también en el trabajo, donde de repente todo el mundo ha decidido echarme flores y contar conmigo, y con nueva jefa a partir del lunes, con la que espero que al menos virgencita que me quede como estoy.
Me han denegado el máster de Zaragoza, pero ya me buscaré algo para esta...nueva-nueva-vieja vida?? Por dónde íbamos???
Nuevo horizonte, y lo mejor de todo, nuevo horizonte feliz. Un marco incomparable para empezar a maquinar mi nueva-nueva-nueva vida, próximamente en los cines!

esto no es noruega

Sueño con cambalache, con idealista, con mundoanuncio y con enalquiler.com! Creo que he batido el récord de persona que más tiempo lleva buscando piso: si contamos los tres meses previos a Bs As intercambiando mails con Alejandra, las dos semanas de desesperación hasta que encontramos el piso dinámico, donde tuve tres meses de paréntesis hasta buscar de nuevo para encontrar algo mejor que no apareció, la búsqueda de piso en Sevilla a la vuelta, la posterior búsqueda para cuando se me acabara el contrato en septiembre hasta que decidí volver a Virgen de Luján y la actual inmersión inmobiliaria que me tiene loca porque nos tenemos que ir de aquí, llevo... UN AÑO BUSCANDO PISO!!
Y es horrible.
Ya en su momento despotriqué contra los caseros argentinos y sobre todo sobre las nuestras, que la pobre Ale aún tiene que sufrir (aunque ahora son más buenas desde que se quedó sola con la catalana). Las tías nos intentaron subir 50 dólares el precio en el momento del contrato, nos tuvieron un mes esperando para arreglarnos el techo y cuando renovamos el contrato volvieron a cobrarnos la comisión inmobiliaria.
Y yo creía que era culpa de los argentinos hasta que he llegado aquí y me he encontrado con varios timos on line que te dicen que les mandes el dinero y luego ellos te mandan las llaves, con estudios de 16 metros cuadrados -que abres los brazos y tocas las dos paredes!- y con inmobiliarias que anuncian con impunidad decenas de pisos ficticios. Y aquí nadie hace nada!!
Lo único que se ha hecho, las ayudas al alquiler, no ha servido nada más que para que suban los precios. Piensa el casero "coño, pues si a éste le dan una ayuda de 200 euros, 200 euros más que le puedo cobrar por el piso!". Lo que se llama picarseca española, que yo más bien llamaría canallesca o hijoputesca y me cago en tus muertos a caballo que voy a tener que dormir debajo del puente del Cachorro. Es que esto no es Noruega señores, lo del Estado del bienestar (ah, pero sigue existiendo algo parecido?) que se lo vendan a otros. Al final será como dice mi madre en plan colonialista: si es que los argentinos lo aprendieron de nosotros.
Qué país. Qué mundo!

brindis, 11-S

Brindo por:
- El piso dinámico y las supertacañonas.
- Las noches con Emiliano y las peticiones de canciones en un papel.
- Los anuncios de detergente y te amo en lo que sientes en lo que alcanzas, te amo en lo blanco y en lo negrooooo.
- Perdernos en la lista de amigos internacionales de María.
- Las fiestas con Ni más ni menos de Los Chunguitos.
- Las cámaras de vídeo y las horas esperando a que se manden.
- El año nuevo chino (que era mal fario por ser de la rata, pero no nos está yendo tan mal)
- Las tardes delante del Skype.
- Los pool en el Nomade.
- Los jueves de pizza y milonga, porque el tango es como la vidaaaaa.
- Los cruasanes de a Buen Puerto a domicilio.
- Las etiquetas de la cerveza (la primera en la avenida San Juan no? Vaya día caluroso...)
- La pipirrana con ingredientes de San Telmo.
- Los taxis para ir dos calles más allá.
- ¿Gastón, cuando te quitas la venda?
- Las tardes de domingo de llorera en mi habitación y tú asomando la cabeza por las escaleras de vez en cuando.
- Calamarooorr y su mate y su flis contra la halitosis y su canción que escribió de camino a Tucumán en el día de la mujer.
- Los desayunos en el Limonero.
- Los documentales sobre la historia del cemento y "Jesús, hijo de José".
- El reportaje del tango y los extranjeros...."Tenéis unos cuantos temas pendientes!"
- El sol con una espiral y la pi elevada a estrella que a pesar de tardar tres minutos te necesitó al lado con la mano estrujada.
- El hombre que cantaba todos los domingos Comandante Che Guevara hasta que un día se aprendió otra canción.
- La pasta de Campo di Fiori, el vacío del Desnivel y la comida para llevar de Siga la Vaca (y más y más y más comida y venga kilos!)
- Vientos de agua y las lágrimas con Julius (más mono!!) y los cabreos con Andrés.
¡¡Porque eres PERRRRFEEECCTAAAAA!!!




Brindo por ti Ale, felicidades!! Por ser mi amiga y por ser Buenos Aires. Y porque cuando vuelvas de tu viaje por las nuebes tú también brindes con tu copa preferida. Que los cumplas feliz!

y a fuerza de partir...

Escuchaba esta canción todos los días cuando estaba en Buenos Aires (siempre me gustaron más las versiones)




Y a fuerza de partir voy a saber lo que es volver y volver...

Era un poco profética.

Hoy me ha despertado, en Granada, el ruido de un avión. Volaba demasiado bajo, así que no era, definitivamente, el mismo avión transoceánico que esta noche aterrizará en Buenos Aires con un asiento vacío. El que debía llevarme de vuelta en mis vacaciones de verano, y que desde mi regreso tantas veces he estado tentada de coger y mandarlo (otra vez) todo a tomar por saco.

Estoy convencida de que cuando uno está en ciertos estados anímico-amorosos tiende a distorsionar la realidad. Pero me da igual, yo estoy más contenta de estar pasando el día en una delegación provincial de la Agencia Efe con nostalgia de periodista que de haberlo pasado en ese avión viendo la peli de Los Simpson y tres más y con el corazón encogido.

Así que seguiré partiendo y volviendo.

hechos

"No podemos controlar lo que pasa a nuestro alrededor, pero sí elegir quién nos lo cuenta. Antena 3. Cuestión de confianza"

Es el texto que aparece sobre fondo azul en la promo de los informativos de Antena 3 que algún iluminado montó con imágenes del accidente de Barajas la misma tarde que sucedió. Con imágenes de ambulancias y de una persona a la que trasladaban en camilla completamente carbonizada. Sin complejos. Para dar la puntilla, a nadie se le ocurrió cambiar la canción que utilizan en sus promos: "I'm high". Lo emitieron la misma noche del accidente y hasta que ha salido hoy en Sé lo que hicisteis no he oído una sola crítica sobre este tema, y de hecho en Google sólo hay una página, esperantia.com, que lo comenta.

Tampoco he oído a nadie criticar las conexiones en directo con las reporteras más dicharacheras de Barrio Sésamo que contaban que estaban muy cerca del lugar del accidente con el mismo tono que utilizarían si estuvieran retransmitiendo los premios Telva. Y los muchos que se rasgaron las vestiduras con el titular de El Mundo del día siguiente ("La crisis de Spanair desemboca en una tragedia con 153 muertos") no han abierto la boca cuando todos los demás se han puesto a buscar culpables sin tener ni puta idea de lo que ha pasado, sin ningún rigor periodístico ni vergüenza de ningún tipo. Ni les ha parecido obsceno grabar y fotografiar a los familiares de las víctimas tapándose la cara con bolsos para poder dolerse en la intimidad porque les da la gana y porque tienen todo el derecho del mundo. Con el especimen de TN que se ha inventado la última conversación de los pilotos y la retransmitió con la típica voz tomatera tan característica del canal, sólo habló Gonzo para comprobarlo: los demás se escudaron en ese salvoconducto para mentirosos que es la palabra "presunto" o "supuesto" (en serio creían que un reportero de una televisión argentina tenía la verdadera conversación? a nadie más se le ocurrió llamar al tío o, al menos, comprobar un poquito cómo se las gasta TN?)

Estos días me alegro de tener que redactar notas de prensa sobre carreteras. Ni ganas quedan para despotricar. Ni falta que hace. Resulta que los hechos hablan por sí solos.

años y años

Pisa desierta y primera noche en el aeropuerto sobre la colchoneta de la playa.
Baños entre niños turcos y cerveza -guay, tío- en el ferry con tres horas de retraso.
Noche en el suelo, autoestop para escalar montes, una copia de la ermita del Rocío y chicharras en Corfú.El tren a Kalávrita está rail problem y nos tenemos que quedar dos horas perdiendo el tiempo en un pueblo perdido del Peloponeso.
Atenas es horrible.
Tren lleno de militares por un lado y moros por el otro a Meteora aunque al final encontramos vagón. La Mayén que me despierta la única hora que me dormí porque dicen TRÍKALA! por megafonía cuando vamos a Kalambaka.
Faldas largas y horteras en los monasterios porque las mujeres no pueden ir en pantalón. Kilómetros de marcha bajo el sol trepando a riscos y superando vértigo.
Atenas es menos horrible. No cuesta tanto subir la Acrópolis e imaginarse a los griegos antiguos paseando por el ágora.
Apartamento para tres en Santorini, playa roja hiperpoblada y atardecer con aplauso en Oía. Noche de invitaciones a oúzo por ser españolas y mañana de burros, molino, sol y casas blancas.
No hay alojamiento en Folegandros! Velada griega con queso feta, un viejo marica y platos rotos. Ferry del infierno con bebés de meses durmiendo en pasillos.

Atenas, museo, mareo, parque escuchando a tres turcos cantar, enésimo bocata de atún y de vuelta, más Barcelona y autobús nocturno con una loca que grita porque tiene frío y familia en Zamora y tres pinchos que sí y dos que no y bodorrio con vestido charlestón y nos vamos las penúltimas del bar.

Pues todo eso han sido mis vacaciones! Que más que descansar me he pegado un tute que pa qué, que hemos dormío en suelos tiradas de ferrys, estaciones, aeropuertos y del mismo hostel, que la puerca del primer día dio nuestra habitación y nos mandó al suelo -eso sí, gratis, faltaría más-. La mayoría de los trenes o ferrys que queríamos coger ya habían salido o eran otro día y muchos sitios a los que queríamos ir nos los hemos encontrado cerrados en nuestra cara (por eso al final no pudimos ir a Míconos y el pobre José Luis se tiene que quedar sin fotos), pero aún así hemos conseguido ver de todo: playas de arena en Corfú, montañas de roca con monasterios colgantes en Meteora, acantilados en Santorini... Vamos que me he reencontrado con mi yo de amor a la naturalezarrr al que conocí hace apenas unos meses viendo los glaciares patagónicos.

Sin duda, lo mejor la noche en Folegandros, que es una islita de 600 habitantes que todavía no ha sido arrasada por el turismo y donde yo esperaba encontrar mi porción de "Grecia auténtica" en plan viajera romántica. Y vaya que si lo encontré: llegamos y no había alojamiento, y una chavala que conocimos que sabía griego llamó a todo el pueblo a ver si alguien nos acogía. Cuando ya estábamos planteándonos domir en una obra y la Mayén tenía cara de yo-os-voy-a-matar, encontramos a una abuela que nos dice que vale, que nos recoge y nos lleva a su casa que sospechamos que está perdida en un acantilado de la isla. Sospecha que se confirmó después de un viaje surrealista en una chatarra con ruedas en las que íbamos siete personas y cinco mochilas repartidas en cinco plazas (a la que hablaba griego le tocó el popular "asiento" de la palanca de marchas). Cuando llegamos, nos recibe una abuela como la del anuncio de Danone de joroña que joroña planchando en el porche que nos suelta un rollo en griego y nos pone a cenar lentejas y espaguetis y queso feta con música griega de fondo. Después de comer nos obligó a bailar el baile griego, que es bastante aburido y te mareas hasta que a la abuelilla le da por entrarse a fregar tres platos y tirárnolos en los pies al estilo Mi gran boda griega y después aplaudir como una loca. Las niñas alucinadas y yo más feliz que una perdiz dándole ritmo andaluz al baile del sirtós! Después dormirmos en una habitación con dos camas y un altar con un cristo iluminado con una vela, fotos en blanco y negro y...una gallina de plástico. Puerta con puerta con la habitación de la señora, que sospechamos tenía el síndrome de Diógenes por la cantidad de trastos que acumulaba y de camastros repartidos por toda la parcela con gente durmiendo helada al más puro estilo campo de refugiados en la Segunda Guerra Mundial (y la señora, que lloró de emoción cuando le regalamos una estampita de Santa Ángela de la Cruz, aseguraba tenerlo todo completo hasta septiembre, incluidos pasillos y el porche y la puta calle). Aquí una muestra de nuestra gran cena griega (la abuela está a mi lado porque conseguí el mejor sitio para que me escupiera lentejas mientras hablaba a gritos) y del trepidante baile autóctono:

Me llevo varias conclusiones: que los griegos son más o menos igual de europeos que los turcos, que quiero vivir un tiempo de viajera y que la Mayén es menos pija de lo que parece con su gorra y sus calcetines y sus deportivas con purpurina. Si os quedáis con ganas, algunas de las mil y pico fotos que hemos hecho están colgadas en mi espacio.

Y por cierto, muy importante para el saber popular: joroña que joroña significa "años y años". Años y años que la abuelilla del anuncio lleva comiendo sólo yogur porque con la dentadura postiza no puede masticar los panes pita, que si no de qué le va a salir esa frase. Y ahora...vuelta a la realidad!! Qué ganicas tengo de que llegue agosto...

barcelona

Hoy no voy a contar lo de Grecia, pero estoy aquí y tenía ganas de decir que estoy aquí.
Pues eso, que estoy aquí, exhausta, en Barcelona, la ciudad que cuantas más ciudades veo se vuelve a confirmar como mi favorita. Y no es que el camino desde la estación del Norte a la Barceloneta tenga nada especial aparte de estar hoy desierto y me gusten todas las ciudades desiertas (menos Atenas y Jaén en agosto), pero cuando entras en la carrer de la Marina, miras a la izquierda y ves las torres de la Sagrada Familia, y no hay otro sitio igual.
Es curioso porque en cuanto he llegado de los primeros que me he acordado es de mis compis efebecarios. De María y ese aerobús que debimos coger juntas hasta Plaza Cataluña pero nos hicimos la picha un lío, de Alejandra y ese presentimiento de que nos íbamos a llevar bien cuando fui la primera en pedirme un copazo a las cinco de la tarde y de Gerard, que debe estar echando esto de menos allá por el frío Santiago. Y también de Fuencis, esque esque, y un poco también de mi blog-colega Guillem, que espero que ande por la ciudad olímpica con cuidado de que no le pise Maikel Felps, que tiene un 48 de pie. No sé chicos si es que he conocido a los becarios más guays de la promoción o es que somos los 30 la polla con cebolla!
Por supuesto también me he acordado de ese memorable viaje con mis linieros en el albergue La Ciutat de Alegre de Dalt y parada en Joanic en el que se tuvo que quedar sin ver, precisamente, el dichoso Tibidabo. Y que tampoco vimos el arco del Triunfo ni la central eléctrica ni la plaza de toros, que me las he encontrado hoy yo por casualidad!
Eché el día en la Barceloneta echando un poco de menos las paradisiacas playas griegas pero agradeciendo el nublo y la siesta y luego, andando andando, llegué hasta la Sagrada Familia, que me parece la mayor extravangancia arquitectónica de todos los tiempos y aún así la encuentro majestuosa, si es que usar el adjetivo majestuosa no está penado con cárcel. Pero esa portada neogótica ennegrecida al lado de pórticos inmaculados recién construidos con letras de rojas y naranjas y doradas que le dan un poco aire de catedral de Las Vegas, los remates vegetales, las estatuas que son de una manera en una puerta y de otra en la de más allá, y más aún pensar todavía lo que queda e imaginarse como quedará y pensar que el gran loco que se inventó todo aquello murió atropellado por un tranvía...pues me sale majestuoso, qué le voy a hacer.
Mi padre me llama para preguntarme qué dice Frank Sinatra en My way y le digo que I did it my way y me dice que vale adiós. La gente me mira hoy muchísimo, y la verdad es que me encanta que eso pase en las ciudades grandes sin llegar al descaro porteño, pero no sé si será porque soy muy bonica o porque voy con los ojos muy abiertos o porque parezco un poco pardilla de pueblo de los Pirineos (que va a ser eso porque voy asquerosi de cautro días sin dormir y sin ducharme con arena en el pelo y una bolsa atada a la mochila que huele a chorizo seguramenmte porque lleva un bocata de ídem).
Enfin, me queda poco en la ciudad de mis sueños porque mañana estaré en otro sitio y el día después de pasado mañana en otro más, que no quiero ni pensarlo. Lo que sí sé es dónde estaré el sábado que viene....
Y no os preocupéis que en cuanto me incorpore al trabajo y compruebe que no se ha hundido ningún puente en la excelentísima comunidad autónoma de Andalucía, aprovecharé el tiempo para contar el viaje a Grecia, que promete una crónica divertida con ferrys tercermundistas, atarcederes de cuento y roturas de platos contra el suelo aunque, eso sí, sin gays de Mykonos (de verdad lo siento José Luis!). Qué poquito me queda de vacaciones!

hola y..adiós!

Bueno, como me han reprochado desde el otro lado del océano Atlántico (o Pacífico, depende de quien lo lea), he estado un tiempo sin aparecer por aquí, pero es que cuando uno está viviendo en sus propias carnes la felicidad aristotélica se vuelve, por un lado, egoísta, de manera que sólo piensa en regodearse en su propia felicidad, y de otro, aburrido, porque lo único que cuenta es que está super contento y que todo es súper guay. A mí me encanta ser felizmente egoísta y aburrida!!
En realidad, podría contar alguna que otra conversación sobre el periodismo que he tenido últimamente y que pondría los pelos de punta a más de uno, o alguna que otra jugarreta del destino que me ha mandado a mi escudero a perseguir gigantes, o alguna que otra putada del señor alcalde que ha decidido, justo hoy, hacer obras en mi calle, así que mi mudanza de mi piso infestado de cucarachas la he tenido que hacer a pulso. Sí, hoy me he vuelto a mudar, y es la quinta vez este año, y la quinta vez que mecagoentómecago por acumular kilos y kilos de trastos y ropas, que pa qué las quiero si yo con cualquier trapillo estoy monísima! Y luego me he pasado toooda la tarde buscando vestido para la boda de mi primo, que ha tenido la genial idea de casarse un 16 de agosto en Zamora, esa gran ciudad. Pero a mí plin, I feel pretty, oh so pretty, I feel pretty and witty and bright, and I pity any girl who isn't me tonight LALALALALALALALALALA (mientras escribo veo por enésima vez Ejecutivo agresivo, la escena en la que cantan en el coche que me encanta)
Y lo de hola y adiós, pues porque aprovechando que Miss Doña se ha ido de vacaciones sin avisar y sin mandar postal ni nada (es que encima es una descastá la jodía), pues yo voy a hacer lo mismo y mañana me marcho rumbo a Grecia, ese lugar donde nació el gran sistema democrático, que ni funcionó entonces ni lo hace ahora. Me esperan Corfu, última isla que visitó Ulises antes de volver con la abnegada -o pardilla, según como se mire- de Penélope; Meteora, con sus monasterios colgantes de la iglesia ortodoxa a los que las mujeres sólo pueden entrar con falda larga; Atenas, o lo que queda de ella después de que los ingleses se lo llevaran todo al British Museum; Mykonos, con sus gays y sus puestas de sol chillout; Folegandros, donde espero por Dios encontrar una vieja que me diga "Joroña que joroña!", sea lo que sea eso; y Santorini, con sus tejados blancos y sus aguas azules. Prometo muchas anécdotas a la vuelta! (espero que ninguna de tipo sanitario, ya que se me ha olvidao hacerme la tarjeta europea esa). Mientras viajo me acordaré de las dos Marías que cruzan el charco estos días con billete de vuelta: buen viaje a las dos! A María Montevideo, que me lee, pásalo genial y no te cuides nada esa tos, y a María Bs As, que no me lee, le deseo que le diga hastaluego a Buenos Aires y a su pandilla multiétnica-racial-religiosa con mucha alegría, pero yo la quiero aquí pronto para volver a verla aunque sea sin pelo!
Hasta luegooo!!!!

blanco y azul

¡Las margaritas azules no existen! Y era mi flor favorita...debí de soñarla.

Los príncipes azules tampoco existen.

Pero sí hay escuderos que armados con pincel y témpera me acompañan a pintar de azul lo que todo el mundo se empeña en recordarnos que es blanco.

Y todo es mucho mejor sin príncipes y con perfectos ramos imperfectos.

pensando en voz alta

Le dijo Risto Mejide a una concursante hinchosa de OT: "A ti te pasa como a mí, que o levanto pasiones o soy detestado. Pero prefiero una vida de altibajos a la mediocre regularidad de tus compañeros". Más o menos eso dijo. Vale, Risto Mejide no es el mejor punto de partida para ponerse a filosofar, y seguro que un montón de escritores e intelectuales guays habrán afirmado alguna cosa parecida, pero ya dije que paso de Cortázar y de Platón. Ayer nos preguntamos en una discusión delante de unas fajitas emplatadas y una pizza con chorizo: ¿es mejor ser mediocremente feliz durante toda tu vida sólo por el hecho de no planteártela, o pensar y ser consciente de las cosas y tener momentos muy intensos de felicidad y otros muy intensos de tristeza? Yo no supe cuál de las dos escoger. Cierto es que ya por la simple existencia de Miss Doña, que se plantea hasta de qué color son las nubes, no puedo elegir en realidad, pero si pudiera, ¿qué preferiría? Mi hermana Angela (sin tilde, que se enfada) y yo hablábamos el otro día de lo felices que éramos en nuestros mundos de Yupi y lo que jode darse cuenta de que las cosas no son tan chupiguays y no hay buenos y malos, verdades y mentiras, novios formales que te quieren con locura a-ti-y-nada-más-que-a-ti y amigos sólo de tomar café. Con lo agusto que estaba yo con mis principios maniqueos.
Me estoy leyendo un libro sobre Sendero Luminoso que escribió un joven periodista peruano, Santiago Roncagliolo, al que he estado a punto de mandarle un mail felicitándole en plan fan-Bisbal. Explicaba de que a medida que se iba metiendo en el tema iba perdiendo el sentido del humor, y ya sólo quería hablar de la guerra, y los que no hablaban de la guerra le parecían unos superficiales. Cuando leí eso me puse loca de contenta, porque al menos durante un rato lo comprendí todo: no hay que dejar de plantearse las cosas, simplemente hay que aprender a vivir con ellas. No pierde el sentido tu vida ni eres la mayor mierda del mundo porque te vayas una tarde con tus amigas de rebajas aun sabiendo que la gente se muere de hambre. Creo que el quid de la cuestión es que para salvar el mundo, antes hay que ser humanos. No podemos perder lo que nos hace humanos, aunque eso sea irse de botellón un viernes al Chile, porque sino nuestras quejas sobre las jornadas de 65 horas las estará gritando un autómata, sólo que en lugar de ser esclavo del consumo, es esclavo de la "revolución" (sea lo que sea que significa esa palabra, si es que aún tiene algún sentido). Hay que saber andar por la delgada línea que hay entre el me comprometo pero déjame que viva mi vida también y la hipocresía de nos reunimos para tratar la crisis alimentaria y nos comemos un menú de diecinueve platos (véase reunión G-8).
Bueno, que al final me he puesto más pesada que el Platón ese. Que lo que quería decir en realidad es que otra vez estoy más feliz que una perdiz, y aunque digan que decirlo es gafe lo volveré a decir, y volveré a caer otro día en la más absoluta de las miserias, y luego otra vez más feliz que una perdiz y así sucesivamente (aunque el helado no me lo he comido por si acaso). Que al fin y al cabo, yo he venido a hablar de mi libro!

uno más!

Pasó mi cumple y sigo viva! Y sólo lloré una sola vez, y fue de emoción de escuchar a mi Ale-Sandra de mis amores desde el otro lado del charco.
Ha sido un cumple distinto, tranquilo. De regalo, además de los dineros de siempre, un bikini de niña chica, un bikini de tanga y un conjunto de tanga de leopardo rosa (esto de parte de mi padre y su mujer, junto con una colonia que no puedo echarme porque si dejo Ralph sería una persona diferente, de hecho ahora me huelo y no me reconozco). Con estilo, como yo soy.
Empecé de borrachera fundando una asociación cuyo nombre no puedo reproducir en un blog para todos los públicos y presenciando luego una pelea del Jordi, profesor enano de haikido coquero, con otro de su misma calaña sólo que más alto y sin haikido y que, por consiguiente, acabó con la cara partida. Después de todo eso, que la novia choni del Jordi resumió en un "Nos hemos emborrachao, nos hemos peleao, qué más queréééis??", llegué a casa y a las siete de la mañana me encontré esto montado: decidme si se puede tener una madre más graciosa que la mía!!

Lo curioso del cumpleaños también que la primera noticia que tuve es que la consejera se va a Madrid, lo cual me deja ante mis narices un destino ciertamente incierto justo ahora que había decidido ser un poco madura para variar y asumir todo el tema y tirar palante como los de Alicante. Pero vamos, que si me tengo que ir esta semana por causas ajenas a mí, pues mira, que tampoco me va a dar ningún jamacuco, oye! Eso sí, antes de irme me van a oír dos o tres!

Me ha felicitado muchísima gente! Y otros no, pero sé que puedo contar con unos y otros los 365 días del año, así que como decían en Argentina "no hay drama". Hablando de Argentina, el sábado intentaron ligar unos "argentinos" con nosotras y yo de sobrada les dije a mis amigas "Tías, osea, pasad de ellos, que se están haciendo los argentinos para ligar, que lo sé yo que sólo hace un mes que llegué de Bs As, qué pateticosss". Y el carné de nacido en Capital Federal que me sacó el chaval. Y el chaval que encima, hoy era el camarero del restaurante argentino donde me ha llevado mi madre a cenar por mi cumple al son de tango. Y lo más grave, que yo iba con el mismo vestido del sábado! Menos mal que no me ha reconocido, ohmaigod! Qué nostalgia por cierto cenando bife mariposa con música de Bajofondo...
Así que eso: tranquilidad, incertidumbre y alegría apacible; no está mal para los 24. De paso he enseñado un poco a mi hermanilla a nadar. Como veis, estoy mucho más madura!

that time

Le hago caso a Ag.

tarde de calor

Chica responsable y neurona loca buscan deseperadamente una canción con dos habitaciones para vivir durante una temporada.

Bailo y canto en las paradas de los autobuses hasta que llega alguien y entonces, por vergüenza, sustituyo el cante por el playback y aun así no me miran los conductores.

El-pre-sen-te-es-lo-ú-ni-co-que-te-ne-mos.

Viendo OT recuerdo a la entrañable Daniela (Dani para el resto de España) y sus videoclips porno pseudobisexuales (lo que le gustaba era arrimarse al tío) con peleas de almohadas.

Aunque dije hace unos días (o eran semanas?) que le iban a dar por saco a Cortázar y a Platón y iba a leer lo que me diera la gana, leo una frase del primero que me gusta para el armario huérfano de Regina: "Nada está perdido si se tiene el valor de proclamar que todo está perdido y hay que empezar de nuevo".

Guardo un helado hasta que ocurra una ocasión especial o justamente lo contrario.

Averiguo que para activar las defensas es mucho mejor un vaso lleno de mierda del Flaherty's que un Actimel.

Quiero escuchar canciones tristes en modo aleatorio el MP3 y me sale La tortura, Eres para mí y She's electric. Quiero escuchar canciones alegres en el MP3 y me sale El fuego y el combustible, Summer in the city y 5 minutos más.

Veo la película de las Bratz.

Pues tampoco me da ninguna nostalgia no ir a la típica rueda de prensa marronera de las ocho de la tarde. A lo mejor es que mi verdadera vocación es ser ama de casa desesperada y pasar de lo que pase en el mundo más allá de Wysteria Lane.

Vuelven a picarme las pulgas (malas todas).

Con el viento Sevilla parece vestida de otoño de cambio climático, con el suelo lleno de hojas secas que no aguantan más subidas tan alto y tan cerca del sol.

Quedan cuatro días para el día que lloro todos los años menos el pasado, o en realidad también. A veces creemos que en los días señalados tienen que pasar cosas grandes y no nos damos cuenta de que quizás son sólo una hoja más en el calendario (hasta que por una vez sí pasan cosas grandes y no lloras por primera vez o al menos lloras de felicidad). De todas formas me gustaría poder pasarlo aquí esperando algo.

Descubro que las chanclas de goma encogen en la secadora.

Sí que quiero vivir en el centro, fueraparte.

"La mitad del amor" es un mojón de canción de Calamaro pero que a mí se me pega (quizás por aquello de "ya no soy el viejo Andrés que no dormía jamás"). Calamaro está superfeliz de haber encontrado la mitad del amor. No seré yo quien vaya a decirle que en realidad hacen falta dos mitades: puede bastar mucho tiempo con una sola.

Soy pelirroja o al menos lo intento.

Veo un niño cuya madre debería perder la custodia. No sólo pasea a los perros a las 8.30 de la mañana en vacaciones sino que además lleva la raya al lado y pantalones cortos con calcetines altos. Y mocasines, por supuesto, para el calor.

Planeo ya mi próximo destino, y eso que todavía no he sacado toda la ropa de la maleta.

Por la noche oigo a través de la ventana la voz de una persona que no estaba pasando por mi ventana.

Yo me quiero quedar a vivir en Inevitable, de Shakira. Pero será mejor que me quede con las Más de cien mentiras de Sabina, por aquello de no caer en la autocompasión.

tango

Anoche no iba a dormir en mi casa y al final sí lo hice, son las cosas de la vida son las cosas del querer, pero cuando llegué a mi estudio-zulo de la calle Estrella entraba por la ventana una dulce y melancólica música de tango, que me hizo recordar y acostarme con una casi sonrisa.
Aunque mi querido Drexler diga que la vida es más compleja de lo que parece, yo hoy prefiero hacerle caso en aquello de que todo se transforma y no pienses de más. Porque aunque el tren y el paisaje sean parecidos no creo que el destino sea el mismo. Y porque todos somos humanos y querríamos que nos entendieran igual, y porque ya no soy la misma que antes de Buenos Aires porque a veces soy incluso mejor y otras incluso peor. Porque puede que no me haya servido para nada saber que el mundo no funciona y me duela el culo de haberme caído del guindo pero, aun dolorida, se puede seguir sonriendo a pesar de todo!

rutina y piso

No tengo Internet en el piso y ésa, y no otra, es la razón de que tenga el blog un poco abandonao. Para nada que no tenga cosas interesantes que contar! Por ejemplo, sin ir más lejos me he cambiado la raya del pelo. Ea, ¿cómo os quedáis?
La verdad es que aparte de indignarme con los derroteros neoliberales de nuestro maravilloso sistema político, salir de juerga los fines de semana y recogerme la primera con los consecuentes abucheos del personal, pues poco más... Salvo el partido de ayer, que fue de infarto, que me tuvieron los chalaos estos del pantalón corto con el corazón en un puño durante más de dos horas para al final demostrar que... PODEMOS! Sí, mea culpa, me confieso seguidora de la selección, ¿y qué? También me he leído el nuevo libro de Ruiz Zafón y miradme, tan pancha que voy andando por la calle.
Bueno, también está el trepidante trabajo y el emocionante mundo de las carreteras andaluzas, pero de eso poco fueraparte de que echo más horas que un reloj y de que hoy me han pillado en el messenger así sin anestesia y casi me muero de vergüenza. Lo de hacer contactos, que es para lo que vine, pues pocos... Eso sí, estoy aprendiendo y bien aprendido cómo funciona esto de la política. Vamos, que cuando vuelva al otro lado no me engaña ni Dios! (cosa que necesitaba porque a veces soy demasiado cándida, y no digo cándida de la enfermedad del chichi sino de inocente)
Ya que estamos aprovecho para hacer el "post del piso", que lo prometí hace tiempo. Bueno, hace 20 días que fue cuando me mudé vamos, y que acabo de escribirlo y se me han puesto los vellos como escarpias porque me parece q llevo aquí ya meses. Pos eso, que vivo en un piso que he alquilado por dos meses en la Alfalfa, en pleno centro de Sevilla a 3 minutos andando de la Giralda. Y me encanta Melania!!! Si no fuera porque el piso es una mierdaaaa!!!
Pa empezar, no tengo cobertura en el móvil, y pa hablar por teléfono me tengo q subir a la encimera de la cocina y asomarme a la única ventana. Luego Internet no funciona, con lo que vivo en la desconexion tecnológica total a la espera de que venga algún alma caritativa de Telefónica. El piso es súper coqueto, súper preparado para cenita para dos, como le dije al chaval que me lo alquila, que resultó ser amigo de Mercedes de toda la vida. Pero no se puede dormir en él! Es como el piso dinámico de Bs As, pero dinámico de que puedes acostarte en muchos sitios pero en ninguno duermes. Lo atestiguan mis ojeras de hoy después de no dormir en la opción A, que es el sofá-cama del salón que se convierte en presunta cama de matrimonio pero que emana calor y además está más dura que una piedra. La opción B es el "dormitorio", que está en un semisótano sin ventanas y en el que hace unos días decidió instalarse una humedad insoportable que parece que estás durmiendo en un túnel debajo de un río. Y como soy hiponcondríaca ya me están dando sirocazos de que me va a dar reúma o asma y me da yuyu dormir allí, así que estoy intentando escaparme lo más que puedo, pero sé que no puedo huir para siempre de mi destino...Vida cruel! En fin, menos mal que es sólo para tres meses, lo que significa que pronto me tendré que poner otra vez a pensar dónde coño voy a vivir. Este año nadie me puede decir que me he quedado estática, cambios de vida cada dos por tres, a precio de saldo! Cuando tenga Internet algún día le hago foticos y lo enseño, que en el fondo mola. Sobre todo la puerta, que es una reja que pone 1869, y entonces yo llego y pienso "Jo, hace tantísimo años, ¿cómo sería quien vivía en la calle Estrella, número uno? ¿Cuántas historias habrán visto estas paredes?" Luego ya entro y veo una cucaracha muerta en el suelo y lo de la humedad y ya se me quitan las ganas de filosofar.
Pero vamos que yo estoy de puta madre en Sevilla aunque me queje tanto, pero ya sabéis que es mi deporte preferido! Y además, para este verano se perfilan en el horizonte unas peaso vacaciones a las islas griegas, a ver si no han evolucionao mucho y los tíos siguen estando tan buenos como los de 300.
Por cierto, muy bonito el comentario de anónimo, que según Ana puede ser tb una anónima o incluso un anónimo bromista, pero de todas formas muchas gracias.
Pues chicos, chicas, monos y plantas carnívoras, hasta aquí mi post de hoy, que tengo que escribir un "Saluda" de la consejera para un pueblo de Jaén (de esos que coge el pregonero típico abuelillo viejuno del pueblo y lee: "La consejera saluda y dice que ajolá pudiera estar aquí en el fiestón con la orquesta Sensaciones bailando el Paquito Chocolatero")
Ah! Y la tan reclamada anécdota del sujetador ya la conté en el post pero dije q lo contaba otro día como técnica literaria (es que ahora soy seguidora de Sánchez Dragó y de las elipsis). Básicamente eso, que estaba yo escribiendo una cosa de pie agachad sobre una mesa y salió del despacho la consejera y me habló y yo me incorporé y le contesté y luego salió la alcaldesa y luego mi padre y ahí con todos hablé y, cuando me di la vuelta, la secretaria que estaba sentada en la mesa que yo estaba usurpando me dijo: "Abrochate un botón mujer, que con tu padre no está bonito!. Pues no, nada bonito, sobre tó porque encima llevaba el sujetador más viejuno que tengo y me lo vio medio Ayuntamiento! Que yo tengo una imagen y me debo a mis fans, por Dior!

semos europeos, semos el primer mundo

Aquí, hoy y ahora pido disculpas por haber dicho tantas veces que Argentina es un país de chichinabo y que vaya democracia con la Cris en helicóptero y sin apagar los fuegos y que como no espabilen los argentinos no van a ir a ninguna parte y que si se dieran cuenta de lo realmente mal que va todo otro gallo les cantaría. No porque esto no sea verdad sino porque desde que he llegado a España estoy flipando en colores con mi país y su maravilloso sistema democrático.
Para empezar, la huelga del transporte. Que señores, díganme, ¿qué país quieren destrozar? ¿Estados Unidos? ¿Irán? Que no hacen falta armas de destrucción masiva ni invasión ni nada, tú me mandas a mí con un billete de ida y ¡hala!, país desestabilizado perdido, desabastecimiento y to el mundo peleao. Muy fuerte que estando en Argentina se paralizara el campo y cuando he llegado aquí pase lo mismo con los transportistas. ¡Llevo la huelga adonde voy! Y lo peor es que yo me hinché de criticar: que hay que ver la tele argentina, que vaya sensacionalismo diciendo que estaban los estantes vacíos y que iban a quedarse sin comida, que blablabla y patatín patatán. Pues toma ya, en toda la cara: aquí todavía ni había empezado la huelga y ya estaban los medios dando la alarma del desabastecimiento. Y lo que ha pasado es que aquí, claro, sí se ha hecho realidad. La mayoría de los argentinos no tiene dinero para arrasar en el súper y vaciar las estaciones de servicio en plena psicosis; ven que se va a acabar el mundo y lo único que pueden hacer es esperar que no se acabe como efectivamente sucedió. Aquí, como somos primermundistas, pues to el mundo loco y las gasolineras con colones y carteles de no hay combustible y los estantes vacíos y las neveras a rebosar. Vamos, que aquí, allí y allá, más de lo mismo...
¿Y Italia? No cabe esperar nada de esa democracia, pero que la madre Europa permita a un señor aprobar una ley contra las escuchas para escaquearse de los procesos de corrupción que tienen él y sus amiguetes, es alucinante... ¿No era Hugo Chávez el loco dictador? Pues Berlusconi no tendrá un programa en televisión, pero eso es porque tiene SU televisión que es mas chachi. Y digo q le regañe Europa para que me dé aunque sea una pequeña alegría esta semana, porque desde que he llegado no me da más que disgustos, no gano para sustos cuando abro el periódico. Porque lo de pretender aumentar la jornada laboral a 65 horas sería lo peor que he escuchado en los últimos tiempos sino fuera porque nuestro querido Gobierno se ha abstenido en la votación en vez de decirles a todos esos "¡tus muertos a caballo!", que es lo mínimo que se merecen. Eso sí, los sindicatos bien por fuerza o por falta de ella no sirven para nada en ninguno de los dos lados del charco, pero el otro día fue precisamente uno de UGT el que dio con la clave diciendo que lo de las 65 horas "es producto de alguien que ha pasado una noche con demasiado alcohol".
Ea, que me ha salido el post reivindicativo, pero es que hoy está Miss Doña revolucionaria. Ya dejo para otro día contaros cómo fue mi segunda rueda de prensa en Jaén en la que de pronto me miré la camisa y llevaba todo el sujetador al aire porque se me había abierto, justo cuando pasaban la consejera, la alcaldesa y mi padre (braaavo!)
(Por cierto, José Luis, tu comentario ha sido la alegría de la semana, qué bueno que viniste, o como decimos por aquí, de puta madre joderrr!!!)

love's gonna get you down

Me gustan las canciones que te dicen que el mundo es una mierda pero así en plan alegre. Como ésta de Mika, que te dice que huyas del amor porque lo único que va a hacer es joderte la vida, pero así con los dibujicos y con la vocecica esa que tiene pos como que no te das cuenta y te alegra el día (hombre también ayuda que es en inglés y no te enteras, porque yo a pesar de mi profisensi tengo un interruptor que lo apago y como si fuera chino).
Mama told me what I should know,
too much candy's gonna rot your soul
If she loves you let her go,
'cause love's gonna get you down.

Esta semana he organizado por primera vez un viaje de la jefa fuera de Sevilla, que no veas si tiene trabajo...Que parece que a los políticos los pones donde sea y se ponen a hablar y no señores, no es asín! En realidad no sé si estas cosas las puedo contar por el blog, aunque en realidad no he contado nada, que ya me gustaría (que tampoco es que haya cosas malas que contar pero sí curiosas), pero mira, yo las cuento porque me da la gana. Igual que el día que fui a conocer a mi jefe y me puso verde y me dijo que mi currículum es muy flojo y que me falta experiencia y cuando acabó me dijo "¿Tienes alguna duda?" y yo le dije "Sí, ¿tengo vacaciones?". Como me dijo ayer Clara, yo no voy a dejar de ser yo por estar en un sitio o en otro.
Precisamente yo soy la que me traigo por el camino de la amargura. En Buenos Aires decía yo que ya no era la misma que en Sevilla y ahora en Sevilla resulta que aún soy menos la misma que en Sevilla a (quien pille esta frase sin tener que leerla dos veces le doy un pin). Y como soy una impaciente, no puedo esperar a que las cosas pasen y se calmen las aguas y volvamos a ser Miss Doña y yo, dos en una sola, y me agobia pensar que me voy a quedar así tonta para siempre. Y aquí me tenéis que me pillo unos berrinches yo sola que me hundo en la miseria hasta que se me pasa y entonces ya estoy cantando por la casa un rato, que esta mañana ya me ha pasado dos veces.
La última fue precisemente ayer, en mi primera rueda de prensa "desde el otro lado", porque cuando vi a todos los periodistas de Jaén -todos sin excepción, que no faltó ni uno madre- con sus grabadoras haciendo preguntas y yo ahí rogando que no le hicieran ninguna pregunta chunga pensé: ¿dónde coño me he metido? ¿qué pinto yo aquí? En fin, pues que me tendré que acostumbrar, pensé luego, y que de todas formas cuando pasen estos cuatro años tengo tooooda la vida para estar en el otro lado y mirar de reojo a la chavala encamisada que se mete entre los periodistas y pone cara de perro y se echa en la pared y apaga la luz en medio de la rueda de prensa (sí, gran estreno beibi), y cuando ve que hay que irse salta así con su gracia natural: "Muchas gracias, ala sacabao!" con la consecuente risa de todos los presentes, políticos, periodistas y secretarios incluidos.

el toro por los cuernos

Veis que al final Miss Doña se está adueñando del blog! Que yo no quiero y la empujo y le tiro pellizcos pero es que me domina!
En fin, que ayer fue uno de los peores días de mi vida, pero lógicamente eso quiere decir que había un 90 por ciento de posibilidades de que hoy fuera mejor y así ha sido. No para tirar cohetes, pero mejor sí.
Siempre he presumido ante mí misma de mi capacidad para aguantar carros y carretas (sí, no pongáis cara de emoticono del messenger con la boca abierta, no he dicho en ningún momento que lo haga sin quejarme), pero hoy me he dado cuenta que debajo de eso se escondía una Miss Doña cobarde que prefería aceptar lo que viniera que luchar contra ello. Así que me he puesto el traje de faena y al trabajo a las ocho de la mañana y he hecho un pedazo de resumen de prensa que hasta me han felicitado, y he empezado a llamar a los departamentos para que me pasen informes sobre carreteras, puertos y transportes (uy, que se me está poniendo subidito de tono el post!). Y a empollar toca! Un día de estos...de momento el Plan Pista, que contribuirá enormemente a la mejora de las comunicaciones en Andalucía y a vertebrar la región a través de las infraestructuras y a contribuir a su cohesión en el ámbito nacional y europeo -y lo digo sin ningún ánimo de manipulación, eh?- está ahí enfrente en el sofá cama que las niñas han desterrado a una esquina del salón del piso de Virgen de Luján para poner en su lugar...una mesa camilla! De eso no comment, de la mesa camilla digo.
Y bueno, no os creáis que por aquí todo están siendo obras públicas y obra social de Miss Doña, que el sábado estuvimos en la feria de Córdoba y me pasé allí doce horas como una campeona. Bueno sí, al final me quejaba un poco joder, que hay que decirlo todo, y sí, me fui antes, pero me lo pasé genial y me bebí ochomil cubatas y me subieron entre el hermano y el primo de Gema a la silla de la reina -gracias a ello media caseta me vio las bragas, pero también gracias al alcohol ninguno se acordará nunca- y me transformé en...Ramba! Yo que iba en plan hippy de la paz con mi cinta en la cabeza y me ponen Ramba, aunque creo que peor eran los que me decían Pocahontas... Y has oído al lobo aullarle a la luna azuuuul (oye qué fumaba la india esa, la Luna no es blanca? Pa mí que la pipa de la paz llevaba aliño de la Pir)
En resumen: he aprendido en estos días, aunque sea a hostias, que puedo con esto y más, y que llega un momento en el que hay que plantar cara a las cosas, y si no te gustan, intentar cambiarlas, y si no puedes cambiarlas o no pueden cambiarse o no quieren o simplemente el mundo está en contra tuya y no entiendes nada, puedes hacer el procedimiento Gema de ir al grifo, poner el vaso debajo, llenarlo y beber agua (joderse, en términos de la calle) o tirar palante como sea. Y yo elijo, de nuevo, que ARRIBA LA ESTEBAN!

aaargggg!!!

ME ESTÁ SALIENDO TODO MAAAAAAAAAAAL!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Efectivamente, cuando todo puede salir mal, todo sale mal. Trabajo y amor, principalmente, que es decir mucho, aunque no todo, por fortuna. Menos mal que tengo a mis niñas de este y otro lado del charco para animarme y echarme broncas cuando sea necesario.
El positivismo va a llegar...
ARRIBA LA ESTEBAN!

de vuelta!

Ayer me dijeron dos cosas muy bonitas: que mi vuelta es como una luz en el camino y que no deje de escribir.
Sevilla sigue, por fortuna, absolutamente igual que cuando me fui; de hecho parece que simplemente he pasado un fin de semana fuera.
El primer taxista que me llevó (de la Alfalfa a Virgen de Luján, donde esperaban mis amigas que se quedaron descompuestas cuando me vieron abrir la puerta, fue uno de los momentos más emocionantes que he vivido!) me dijo que el mundo es una mierda. Pero así con su acento sevillano: "mira los hipi esoh, llenoh de mierda, si eh que el mundo eh una mierda y te digo una cosa, si mañana me diheran que va a caé un metorito der tamaño de Andalusía y nos vamoh a distinguir todos como loh dinosaurioh, yo sería felí! Y me pasaría un meh bebiendo, pero gratis! loh hipi estoh, fumando porroh toldía y sin trabajá, SIN TRABAJÁ NI NÁ!". Vamos, eso es un resumen del momento en el que me dije a mí misma: sí señor, estoy en Sevilla. Creo que el enfado del hombre venía porque había ganado el Sevilla y él es del betis, y al final me dijo que no, que no cayera ningún "metorito" que yo aún soy joven y tengo que vivir muchas cosas.
Con mis niñas, las de Jaén y las de Sevilla, como si no hubiera pasado el tiempo. Trovador sigue ahí con Enca detrás de la barra y Clara sentada en el taburete y Mari Carmen diciendo que nos bajemos pabajo y Ana y yo dicendo tonterías. El piso de Virgen de Luján volvió a ser punto de reunión para las niñas más descastadas del mundo, que llevaban sin verse casi desde mi fiesta de despedida pero fue como siempre, como si nos despertáramos juntas cada mañana en la residencia.
Las parejas siguen siendo parejas. Y los tríos, siguen siendo tríos...
Los porteros de las discotecas siguen siendo gilipollas y para entrar en los sitios sigue haciendo falta tener un mínimo de tres apellidos o que al gorila de turno se le desconecte su neurona de neardental durante diez segundos, pero nosotras igualmente siempre encontramos donde pasarlo bien (véase ayer, primera salida hasta las 7 de la mañana!)
No se me hace raro que los taxis sean blancos en lugar de negros, que me digan tú en lugar de vos y ustedes en lugar de vosotros. Puedo coger el teléfono, el avión, el boli, el autobús... por fin puedo coger sin tapujos!
He descubierto el centro y me gusta tanto que me he enfadado un poco conmigo misma, mira que pasar cinco años aquí y no haber ido nunca por pura manía!
Ayer abrí mi maleta y nos ha invadido!
Y sí, todo genial. aunque al que va a ser mi jefe no le hace mucha gracia que yo venga porque dice que soy muy joven. Aunque tenga que tomar una decisión dificil. Aunque los propietarios sevillanos no hayan escuchado nada llamado "crisis de la construcción" y sigan poniendo los pisos a precios astronómicos.
Soy feliz!

el año que escapé del invierno

La abuela, que a sus sesenta y pico años aún se echa rímel y eyeliner todos los días, llamará a la niña que mira por la ventana (su nieta? una sobrina? la vecina de abajo?) y le preguntará:
- ¿Te he contado alguna vez cómo fue cuando me escapé del invierno?
La abuela volverá a contarle a la niña, que volverá a simular interés porque en el fondo le tiene cariño a esa viejita, que un año vivió un verano y luego una primavera y luego un verano y luego un otoño, y que ese año viajó casi 100.000 kilómetros (siempre fue exagerada y siempre le falló la memoria), y que vio lagos turquesas, hielo azul y el infierno en el agua. Le contará que aprendió a cruzar carreteras entre camiones que rugían y camioneros que rugían también porque, le dirá no sin rastro de vanidad, ella en aquella época estaba bastante mona, y de todas formas en aquel lugar no hacía falta ser nada del otro mundo para llegar a casa con una decena de piropos por el camino: alguno bueno, muchos regulares y alguno grosero (sobre los que tanto discutieron con cubalibres sin limón, mojitos o caipirinhas por delante).
Le contará que se comió el equivalente a cien vacas. Que trabajó en el campo, en una sala de baile y sobre un autobús sin techo. Que fue a un partido de fútbol donde el fútbol era lo de menos y que se enfadó una y mil veces con la lentitud de los camareros, los heladeros, los porteros y todos los eros del país, cuyo ritmo se parecía más al Caribe que tan lejos les queda que a ese mito de Europa al que tanto dicen parecerse. Que disfrutó muchos domingos paseando por el mercadillo con: broches de la abuela, collares hechos con monedas, zumo de naranja con naranjas enmohecidas, bandas de música, parejas de baile, extranjeros despistados, carteristas avispados, terrazas con porrón de Quilmes y Coca-Cola Light o Mirinda de naranja, cafés en el limonero y tostadas con dulce de leche.
La abuela recordará que en esos ciento diecisiete días en los que logró escaparse de la que siempre fue la estación que menos le gustaba, aprendió tanto sobre sí misma y sobre el mundo que la rodeaba como si hubieran sido ciento diecisiete meses. Recordará, y le contará riendo a la niña, que conoció a dos chicas estupendas, sí, esas dos que tengo en las fotos de mi pared con las que un día casi nos congelamos y luego casi nos da un ataque del cabreo después de que un presunto pintor con casco naranja les estafara una mala caricatura por un retrato.
La abuela le contará que una vez que pasó el invierno de allí de donde llegó huyendo volvió allí de donde huía, y que añoró mucho aquel invierno de verano pero decidió ser feliz y no olvidarlo nunca ni desaprender lo aprendido.

Aunque haya decidido no arrepentirme, siempre cabe la posibilidad, pero lo cierto es que por mucho que llegara a lamentarlo nadie me quitará nunca lo que he vivido estos meses. Por el momento lo único que me importa es daros las gracias a quienes me despedisteis con un abrazo y a los que me recibisteis también con los brazos abiertos. No sé si seguiré teniendo cosas que contar por aquí o si dejaré de escribir para no aburriros con temas de puentes y consejeras o si acabaré descargando aquí todo lo que se le ocurra a Miss Doña (en ese último caso, huid de aquí u os volveréis locos). Todo se verá, como todo.

La abuela, que se dará cuenta de que la niña está aburrida de escuchar su historia de nuevo, se callará de pronto y mirará el invierno por la ventana. Y sonreirá y pensará: ¡que me quiten lo bailao!

ya no sé que hacer conmigo

jueves porteños

Los jueves cenamos en Pedro Telmo, una pizzería de mala muerte donde ponen las mejores pizzas del mundo y donde está el camarero más alegre de Argentina. Bueno, alegre es una palabra demasiado light para él, más bien es...excéntrico. No, no, definitivamente, está como una cabra, pero es encantador! (y agotador también, no me imagino escuchándolo 24 horas con él mientras dice "síííííí bellesas bomBÓN de dulce de leche!!!" o "toTALmente LADYSSS!!!!") Mientras derrocha su simpatía por las mesas y reparte pizzas y empanadas, el dueño, Daniel, se quita y se pone las gafas y mira al cielo y luego nos mira con cara de resignación y sonríe.
Luego, con la panza a reventar, vamos a la milonga, donde se pueden tomar copas por 3 pesos que sirve un viejo con bigote fino de caballero antiguo en una barra de mil años. Aunque no, no tomamos esas copas por mucho encanto que le den al lugar, tenemos un mínimo aprecio a nuestro estómago! Vamos allí a ver como bailan tango. No he aprendido ni un paso de tango porque me recuerda al mundo cofrade, muy encerrado en sí mismo y muy el-tango-es-como-la-vida y demasiado profundo de esos de "siente el abrazo del otro" q a mí me dan ganas de mandarlos a todos a por pan. Pero verlo sí que me gusta. Es un baile muy sensual y es curioso ver cómo la mujer se deja llevar por un hombre que a lo mejor acaba de conocer y los dos siguen el ritmo perfectamente.
Después del tango viene Emiliano en el Café del Árbol.
Me darán de lado me quitarán mi escaño, sólo porque te amo...
Ojalá pase algo que te borre de pronto, una luz cegadora, un disparo de nieve...
Y morirme contigo si te matas, y matarme contigo si te mueres...
No te pares, sólo es una forma más de demorarte...
Y aquí se queda la clara, la entrañable transparencia, de tu querida presencia comandante Che Guevara...
No abuses de mi inspiración, no acuses a mi corazón, tan maltrecho y ajado que está cerrado por derribo...
Emiliano del Río es cantautor y todos los marte y todos los jueves canta por Sabina, Serrat, Serrano y otros en el café del Árbol de la plaza Dorrego. Los primeros meses me ponía muy triste y no quería ir, pero ya me he acostumbrado y he aprendido nuevas canciones que nunca había escuchado, y he pensado que a lo mejor la Carbonería se parecía un poco a esto y nunca le di una orpotunidad. Gracias a Ale, a su cabezonería y a su cansinismo por ir todos los jueves, puse a Emiliano y a Agustina en mi vida y les dije hola a Silvio y a Ismael, que también los tenía desterrados por pura manía.
Noches de jueves en San Telmo: pizza, tango y cantautores; Italia, Argentina y España; aquí, allí y allá. Nuestro barrio.