replay (que no reset)

Cuando los comienzos son difíciles, siempre decimos "los comienzos siempre son complicados"; cuando no lo son, sin embargo, decimos que "los comienzos siempre son emocionantes". Creo que el mundo se podría dividir entre los que les cuesta empezar y los que les encanta. Y luego estoy yo, que soy una empezadora crónica, una adicta a planear y a partir de cero. A esos momentos en los que no tienes que pensar en qué ocupar el tiempo porque tienes miles de cosas que hacer (donde se incluyen los inevitables trámites burocráticos que implica cualquier comienzo, aunque se trate de empezar a vivir en la cima del Kilimanjaro: el papele es ya tan inherente al ser humano occidental como respirar), al vértigo y, en mi caso, también a elucubrar qué será lo próximo, aunque esta vez prometo tomármelo con más calma.
Hoy hizo un día espléndido de sol en Edimburgo. Encontré el cine, del que otro día hablaré un rato más largo, y un callejón de escaleras llamado Craig Close que, inexplicablemente, me ha llevado hasta una calle que yo creía perpendicular de la que partí. Ésta es la típica ciudad en la que se pueden encontrar secretos, anécdotas y leyendas casi en cada esquina, en cada piedra. La bala de cañón incrustada en una casa, las esfinges sobre el antiguo parlamento y el museo, una baldosa amarilla en un aparcamiento que resulta ser la tumba de uno de los impulsores de la Reforma protestante, John Knox.
Los comienzos son también melancólicos de o que se deja atrás. Pero ésa es la suerte que tenemos de no disponer de un botón de reset para empezar. Sin lo vivido, no habría nuevos principios. Y por mucho que se intente dejar atrás lo que sea, ayer es hoy y también mañana.
Hoy me ha dicho "hola" Edimburgo, mi nuevo hogar provisional.

oda a regina

Puede que la idea de hacerse nueve horas en autobús con un conductor que se cree de la Paramount Comedy (los autobuses para otro post) para ver a una cantante rusoamericana que canta sentada en un piano no suene demasiado atractiva. Menos aún si hay que esperar una hora de cola a cero grados y la cantante en cuestión no llega hasta dos horas más tarde, y encima el sonido falla en la primera canción y casi no se oye su voz. Sólo merece la pena si ella es Regina Spektor.
Regina, a la que conocí gracias a Ague (“Pil, hay una cantante que hace ruiditos raros y creo que te gustaría”) es una de esos “artistas secretos” que tanto mola conocer. Le habré dicho a unas treinta personas que iba al concierto y sólo tres o cuatro sabían quién es. Pero la diferencia entre que Regina sea tu secreto y que lo sea la Banda Sinfónica de Antananarivo o los Deep Fried Turtles on The Rock –es decir, las típicas bandas de diez fanes- es que Regina mola. No te gusta porque es guayista: te gusta porque te gusta.


Te gusta porque sonríe todo el rato y tiene el pelo regular peinado pero va normal. Porque en una canción dice que se queda en una playa soñando con los delfines y se pone a imitar el canto de los delfines. Porque después de la mitad del concierto en el piano se levanta y se saca de la manga una canción a capella teorizando sobre cómo son los hombres según el color de sus ojos (“de los de los ojos azules no hay que fiarse, y lo sé yo que tengo los ojos azules”, dice) para luego decir que en realidad todo eso no son más que chorradas y generalizaciones estúpidas sobre el color de los ojos (“y además lo digo yo que tengo los ojos azules”), que de noche no se ven. Porque canta “On the radio”, que se ha convertido en mi mantra, o “Us”, una canción de amor que no habla mucho de amor pero es preciosa, o “The Calculation”, donde hace un ordenador con macarrones, o “Après moi”, una canción en inglés con estribillo francés y estrofa en ruso en la que no se oye ni un alma, sólo ella aporreando el piano.
Regina te gusta porque es Regina.
This is how it works: you’re young until you’re not
I have a perfect body cause my eyelashes catch my sweat
Hey remember that time when I only ate boxes of tangerines
With my slip showing a little like a drunk but not
It was so easy and the words so sweet
If I kiss you where it’s sore will you feel better?
Two birds on a wire
After me comes the flood
And the Bible didn’t mention us not even once
But God can be funny
Hold on one more time with feeling
So we made our own computer out of macaroni pieces
And it’s contagious, and it’s contagio-u-u-u-u-us.

igual que alicias en ciudad

alucinando en westminster

En el crucero de la abadía de Westminster hay unas sillas desde las que se pueden pasar las horas muertas sólo viendo los cambios de luz. Cuando las nubes se apartan (algo poco frecuente en Londres pero con lo que siempre me encuentro cuando vengo) parece en serio que Dios entrara en la iglesia. El rosetón central brilla con sus mil colores de los santos de las vidrieras y a la derecha entran los rayos por las ventanas de la nave, idénticas y alineadas bajo los nervios de piedra que forman infinitos arcos.
No sé por qué, pero siempre que entro a una iglesia así tengo la misma sensación que cuando uno siente que acaba de enamorarse, por muy cursi que suene.
El techo de la capilla de Enrique VII es alucinante. Es como encaje hecho en piedra. Y aquí, en un lugar que la audioguía llama "una de las maravillas del mundo", podemos encontrar en sus vidrieras...la bandera de Estados Unidos! No me lo podía creer, allí estaba con sus barras y sus estrellas. Le pregunté a uno de los "guardianes" de la abadía, y me explicó que en las vidrieras de la capilla aparecen como metáforas de las asociaciones que ayudan a mantenerla (que con las 15 libras que cobran de entrada y el patrimonio de la iglesia anglicana, ya podían vivir sin becas). Luego miré mejor y vi que efectivamente así era, y había una inscripción en hebreo (paradoja), un sello de la YMCA...en general estaba bastante bien disimulado. Pero no pude dejar de preguntarme qué pasará si algún día McDonald's o Nike deciden ser sus benefactores. No estamos lejos de sustituir a San Judas por el payaso Ronald, según parece.
Me pregunté cuántos de los píos cristianos enterrados allí serían unos hijosdeputa y están descansando en suelo sagrado. Hay algunas tumbas o placas homenaje bastante curiosas, como la de Edmond Halley, el del cometa.

Aunque la que más me intrigó fue la del soldado desconocido, que fue repatriado desde Francia en la primera guerra mundial que hoy le rinden homenaje mandatarios de todo el mundo. La reina madre le ofreció su ramo de flores en su boda, y en su entierro su hija Isabel le ofreció la corona funeraria. Me pregunto si cuando murió sabría si sería el muerto más prestigioso del cementerio. Y si le importaría un carajo.

el puente de londres se cae

Objetivamente, el puente de la Torre es una horterada casi peor que las estatuas doradas del palacio de Buckingham (no hay nada que supere a eso, ni siquiera la estatua del indio de la avenida de Kansas City de Sevilla). Pero a mí, no sé por qué, verlo siempre me saca una sonrisa. Me acuerdo de la cancioncilla que cantaban unos niños alegre y macabramente en una casete: Tower Bridge is falling down, falling down, falling down, Tower Bridge is falling down, my fair lady. En realidad en la canción el puente de Londres el que se caía, pero yo los he confundido toda la vida y también he hecho las cosas como me ha dado la gana toda la vida, así que ahora no voy a cambiarla.

Le tengo cariño a Londres porque vine por primera vez con catorce años en un viaje organizado por mí con gente mucho más mayor -unos madurísimos 16 y 17- y conseguí que viéramos casi todo en un día. Más orgullosa que estaba yo...

En mi academia, la CEB -Irene, qué tardes!- los nombres de las clases eran las de las paradas de metro. Así que cuando paso por Oxford Circus siempre me acuerdo de que allí me preparé el Advance. O quizás fuera ese inservible PET sacaduros.

El Támesis me recuerda esa carilla del final de Benny Hill que ponía "Thames" y salía un edificio que no sé si era el Banco de Inglaterra, con la musiquilla tir¡oririuuuuuu.

La gente va como loca por las aceras, llueve sin parar -aunque, como siempre, ayer me recibió un tiempo espléndido y un cielo azul- y si no te pones a la derecha en las escaleras mecánicas del metro te ladran, pero me gusta Londres.

(Promesa inclumplida desde el hostel St.Christopher's Inn, que también es discoteca)

cerrado por vacaciones

Lo más adecuado sería decir "cerrado por trabajo", pero me parece mucho morro por ahora llamar trabajo a lo que hago, aunque luego insista en que sí lo es ante ciertas personas que se empeñan en intentar hacerme ver, aunque sea por las buenas, que lo que hago es vivir del cuento. Yo lo llamaría, de momento, ocupación.
Esta noche, hace más o menos una hora, he empezado a escribir mi libro. Me prometí que no lo empezaría hasta tener encauzados varios reportajes en noviembre, pero a estas alturas no me voy a poner a cumplir promesas. Así que sí, he empezado una noche de verano en octubre con el viaje entre Estambul y Skopje, porque ya no me podía aguantar.
Cada escritor, o para poder incluirme yo en el grupo, cada persona que escribe, experimenta cosas distintas en el proceso. Lo mío comienza con la "pereza", o sea, el típico no tengo ganas mañana empiezo que disimula muy mal que me cago de miedo de empezar y que no me salga. Y luego empiezo, como todo, de pronto y sin avisar, y me entra "agobio" y "prisa" por acabar, lo que también disimula muy mal que me cago de miedo de haber empezado y no saber seguir. Si me sale un churro lo quiero ver ya. Y todavía más si me sale algo decente, que confío en que así sea.
Así que de momento, hasta luego a transoceánica. A los cuatro que os pasáis por aquí, quedamos el 1 de enero de 2010 (o1o12o1o, parece un código binario con defecto genético) para el clásico balance del año, que es lo que más me gusta escribir: yo, como Ramón García.
(O, a lo mejor, no cumplo tampoco esta promesa y vuelvo antes o después)
Hasta luego!

humo sueco

"¿Será Obama el primero que se gana el Nobel años después de conseguirlo?"
(Obama, Nobel de la Paz. Luis Tejero http://www.elmundo.es/elmundo/2009/10/09/internacional/1255078949.html visto el 9/10/2009 a las 20.00)

Sí, está lo de Afganistán, lo de Irak, Guantánamo. Luego están Irán y Corea, que parece que nos llevamos regular. Está lo de hacerse el longui con toda el África negra o con los Balcanes, que quedaron tan bien solucionados por el tito Bill. Pero, dejando de lado cualquier argumento filosófico, sociológico, político, económico o de cualquier otra ciencia; ateniéndonos sólo al racionalismo más puro, ¿qué magníficos logros se pueden hacer por la paz en sólo ocho meses y medio para merecerse el Nobel? Veamos lo que dicen los suecos:
- "For his extraordinary efforts to strengthen international diplomacy and cooperation between peoples" (Por sus extraordinarios esfuerzos para fortalecer la diplomacia internacional y la cooperación entre pueblos). Esto sale bien en grande. Sí, diplomático es. No se niega a reunirse con nadie. Ni siquiera a hacerse una foto con Berlusconi.
- "The Committee has attached special importance to Obama's vision of and work for a world without nuclear weapons" (El comité ha otorgado especial importancia a la visión de Obama y su trabajo por un mundo sin armas nucleares). Sí hombre, acordémonos del día que se puso delante del tanque para frenar un bombardeo nuclear. Ah, ¿que eso era un chino y fue en los 60? Contesto "no" en el test especialmente diseñado para la ocasión en la página de la Fundación Nobel, que pregunta "¿Conocías los esfuerzo de Obama para crear un mundo libre de armas nucleares?"
- "Obama has as President created a new climate in international politics" (Obama ha creado como Presidente -con mayúsuculas- un nuevo clima en política internacional) ¿Parcialmente nubado o con leves chubascos y marejadilla?
- "Thanks to Obama's initiative, the USA is now playing a more constructive role in meeting the great climatic challenges the world is confronting" (Gracias a la iniciativa de Obama, los EEUU están jugando ahora un papel más constructivo en los grandes desafíos climáticos a los que el mundo se está enfrentando). ¡Cucha, que han firmado Kioto! Ah, ¿no? Obamaman y el desafío climático! Suena como una serie de súper heroes. Lo próximo, su propio personaje de Marvel.
- "Only very rarely has a person to the same extent as Obama captured the world's attention and given its people hope for a better future" (Sólo muy de vez en cuando ha habido alguna persona que capte la atención del mundo y dado esperanza a sus pueblos por un futuro mejor como Obama). Claro, lo mismico es inventarse un eslógan pegadizo y poner al negro de los Black Eyed Peas a cantarlo que morir como Luther King o llevarse media vida en la cárcel como Mandela.
- "His diplomacy is founded in the concept that those who are to lead the world must do so on the basis of values and attitudes that are shared by the majority of the world's population" (Su diplomacia está basada en el concepto de que aquellos que lideran el mundo deben hacerlo sobre la base de valores y actitudes que sean compartidas por la mayoría de la población mundial). Teniendo en cuenta que dentro de la "mayoría de la población mundial" sólo entra Occidente y los enclaves globalizados, no es muy distinto de lo que decía su predecesor, el hombre de Cromagnon con un gen defectuoso.

Un montón de humo, pero qué iban a decir si no. Si es que el hombre ni siquiera tiene un documental así molón como el de Al Gore. "Le damos el premio a Obama por no ser Bush, porque su relaciones públicas se está poniendo ya muy cansina, y porque así este año lo vamos a petar con la ceremonia, que va a tener más audiencia que la final de Gran Hermano 11".
Si en ocho meses y medio, su único logro ha sido llegar a ser presidente siendo negro y que le queda muy bien el traje de chaqueta, o merecerse más el Nobel que Henry Kissinger -al que Garzón quiso enchironar por violaciones de derechos humanos- o Simon Peres -sí, el judío chungo- pues que lo digan, con dos cojones suecos. Ahora, que responda a la pregunta del principio, que trabajo tiene.
Obama y sus retos por la paz (Reuters) http://www.cnnexpansion.com/actualidad/2009/10/09/obama-y-las-zonas-de-conflicto

insomnio

Desde Prnjavor -y eso ya fue el mes pasado-, le tomé una manía horrible a Podgorica que se me pasó en un día, en parte gracias a los 14 chupitos de tequila que me tomé con Sandra, una holandesa, y Rade, un serbiobosnio. Volví a Sarajevo tras un viaje de dos días por la costa montenegrina y Mostar, ciudad custodiada por españoles y en cuyo honor hay una "España Trg" -Plaza de España- justo en medio del bulevar que separa(ba) la parte musulmana de la parte croata y donde aún parece que la guerra fue ayer.


Y sin ánimo de aburrir con más enumeraciones, hice mi primera visita al hospital tras un ataque masivo de chinches; me indigné con perodistas carroñeros en un cementerio de 8.000 tumbas -la famosa Srebrenica, donde también me indigné de que hubiera una tienda de souvenirs-; y al final me dediqué sólo a pasar tiempo con mis amigas, antes de echar las 24 horas de viaje en tren, autobús y avión que me dejaron de vuelta en el residencial Hacienda II, en el que no vivo desde hace siete años. Eso a grandes rasgos y mal contado, pero a estas alturas ya todos sabemos que me estoy guardando las anécdotas más jugosas para mi libro, porque sino luego me hacéis en la presentación como al entrañable Paco Umbral y yo tengo muy poquita mala leche para defenderme y decir que vengo a hablar de mi libro, ¡joder!.
Así que, por una vez y sin que sirva de precedentes, no voy a sacar ninguna conclusión de mi viaje. Aunque tenga que ver menos con la excusividad que con la dificultad de sacar otra conclusión que no sea decir que ha sido la mejor experiencia de mi vida. Quizás otro día.
Ahora, pues claro, tengo insomnio, pero no nos vamos a sorprender a estas alturas. Ya sabemos que soy adicta y a la vez fóbica a los cambios y a las nuevas vidas, aunque hay momentos que este vértigo lo regalaba, usado y todo. Lo bueno -y lo vertiginoso- es la cantidad de planes. Comprar libretas. Feria. Reportajes. Tournée por los periódicos. Pensar cómo escribo mi libro. Escribir una página. Intentar aprender serbio. Borrar una página. Marruecos, y con suerte una mirada al desierto. Escribir otra página. Berrinche a la séptima vez que borre la misma página y escribirla otra vez. Londres y punkis en Candem. Soñar. El futuro. Tiene un color bonito el futuro.

reflexiones en un café de podgorica

Aparte de las típicas excusas de estar cansada o ocupada o sin internet, la verdad es que a veces simplemente me cuesta escribir.
Podría hablar ahora, por ejemplo, de Belgrado, famosa en el círculo mochilero por su ambiente y por las locas fiestas que yo, desde luego, no encontré. Un día jugó la selección serbia de fútbol contra Francia, salí a la calle esperando hordas de hooligans para tener una historia curiosa que contar, y lo más que encontré fue alguna mirada de reojo en el bar donde vimos el partido (miradas comprensibles si te oyen hablar en inglés y lo haces con un americano y encima es negro, que por aquí es tan común como en España ir en pijama por la calle). Lo más interesante de Belgrado fue Ljiljiana (nota: las jotas son íes), que tiene 55 años pero aparenta 65 y echa de menos Yugoslavia mucho más de lo que admite. Ha aprendido por su cuenta ocho idiomas y me sabe que España significa "tierra de conejos" y que Dolores Ibárruri escribió un libro sobre los serbios que puedo consultar en la Biblioteca Nacional. Echa de menos la época en la que escuchaba los Beatles cada lunes en Radio Luxemburgo y fingía que tocaba la guitarra con el palo de una escoba.
También he de decir que por primera vez no miré sólo a las tías buenas y que es cierta la leyenda de que los serbios son los más guapos de la región (sin pasarse).
En Novi Sad, una ciudad con edificios pintados de colores pastel, había una equilibrista haciendo ejercicios delante de la iglesia católica que preside la plaza central, algo curioso si se tiene en cuenta que está en Serbia, mayoritariamente ortodoxa; por mucho que en esa región estén muy mezclados con los húngaros. Allí conocí a una chica que quiere que la gente no use bolsas de plástico y que se traten unos a otros como seres humanos, y por primera vez en mi vida conocí a alguien que va a VIAJAR a Jaén!
Luego vinieron Jelena y sus cuadros de bañeras rojas en Prnjavor. Prnjavor lo ha cambiado todo. En este pueblo de 15.000 habitantes, en la parte serbia de Bosnia -la República Srpska-, todo fue de pronto como el café turco: las experiencias, las conversaciones y las reflexiones han empezado a posarse en el fondo. Ahora sólo queda esperar a que acabe el proceso y que se enfríe un poco y beberlo, para después quizás leer el futuro.
Un futuro que me empeño en cubrir con una cortina de color rosa: siempre habrá negros y grises detrás, pero si siempre se pueden mirar las cosas de otra manera, ¿por qué no hacerlo?

llegó septiembre

Y al fin llegó septiembre y el otoño, afortunadamente acompañada. Hoy le dije a Angie hasta pronto a gritos en la estación de autobuses porque tenía que pagar para entrar en los andenes, después de diez días en los que
nos encontramos dos horas tarde en Udine después de que se rompiera la machina y una caminata por a carretera mientras yo tomaba café en el McDonalds,
salimos a una discoteca de Ljubljana en el último piso de un bloque, que se llamaba evidentemente Top y donde nos tomamos un chupito de tequila por cuatro euros,
desayunamos burek de queso a las cinco la mañana,
subimos a la fortaleza para luego no pagar los dos euros de la torre y aprendimos a decir "Nisem noseča" -"no estoy embarazada" en esloveno-
entrevistamos en un centro okupa a un hombre al que le robaron media vida por no tener documentos,
viajamos en el compartimento del tren con un hombre al que yo miré mal en la estación porque estaba haciendo fotos en nuestra dirección y luego resultó ser español, muy simpático y ex secretario de Estado,
cenamos una vez más la ensalada Amor del Nocturno en Zagreb,
comimos en mi jardín favorito donde un día me sentí muy feliz,
pasamos una noche en un tren-tartana de la tía tere donde una se quedó catacroker y a otra no durmió en ocho horas,
paseamos por el Festival de las Abejas y comimos en el pabellón de los Juegos Olímpicos de Invierno del 84,
hicimos una frustrada fiesta del tinte que al final nos terminó enmarronando -"que yo nunca he hecho nada malo! que yo nunca me he drogao!",
recorrimos los 20 metros que se conservan del túnel utilizado para abastecer Sarajevo durante el sitio de los noventa (el más largo de la historia moderna del que hemos decidido aprender más),
aguantamos las lágrimas mientras una kosovar asentada en Bosnia nos contaba como vivió la guerra, con un trozo de metralla que encontró en su tejado sobre la mesa,
dormimos en una sala de espera para niños de la estación de Belgrado, con dibujos de los Aristogatos y Dumbo,
nos pusimos chorreando en la fortaleza mientras mirábamos la confluencia del Danubio y del Sava y nos enfadamos con unos serbios que odiaban Sarajevo,
recorrimos un millón de veces la calle peatonal y acabamos todas las noches en el barrio bohemio, donde no va nadie desde la época bohemia,
vimos los relevos con los que cada año las Juvetudes Comunistas felicitaban a Tito por su cumpleaños,
nos reímos con una pandilla de abuelos bailando un baile tradicional mientras muchos otros miraban y otros jugaban al ajedrez
y sobre todo no nos quedó claro: ¿¿¿tenemos el pelo morado, rojo o rosa???

Twin sorelini en la confluencia de los ríos Sava y Danubio (Belgrado, Serbia)


GRACIAS POR TODO!!!

reflexiones en un café de ljubljana

Ljubljana es una ciudad pequeñita, de las de dar un paseo por la noche y sentarse en alguno de los cafés que hay a ambas orillas del río con velas en las mesas bajo sauces llorones. Más de quedar a las diez que a las doce en la plaza Preserenov, donde siempre hay alguien esperando en la estatua del escritor. Tiene un castillo que no parece un castillo y un puente con un dragón de bronce, también pequeñito.
Y es tranquila y europea. Aunque es curioso: es la primera vez que se me acerca gente a pedir dinero en las cinco semanas que llevo de viaje por países donde la gente lo pasa realmente mal. ¿Será que los que lo pasan mal en los países "desarrollados" lo pasan peor? Aquí me he acordado por primera vez de la crisis. Ayer hablaba con la macedonia que me está alojando en su casa -no dejo de encontrar macedonios por todas partes- y me decía que en su país siempre están en crisis, por lo que esto que a nosotros nos parece una hecatombe es su pan de cada día y, por tanto, no han notado ir a peor.
Será que me estoy balcanizando, pero echo en falta un poco de acción y también un poco de calor: aquí hace más frío en la calle y en el ambiente. Se echa de menos el bullicio, el desorden y el "vuelva usted mañana" del resto de países, que me recuerdan a una España que ya creo perdida en la que todo el mundo -todo el mundo del mismo bando, claro está, aquí la mezcla y el mestizaje se la dejan a Jarabe de Palo para sus canciones guayistas- se ayuda y uno no tiene más que llamar a una puerta sin dar más explicaciones.
Me sé viajera romántica, como aquellos ingleses del siglo XIX que nos dejaron a los españoles una imagen de folclore y exotismo que aún no se ha borrado del todo, pero no me resisto a dejar de creer que hay esperanza y que quizás son los demás los que no lo ven.
Ljubljana es una ciudad pequeñita, y será por eso que me ha dado por pensar en ideas grandes.

zagreb

Sin comerlo ni beberlo (bueno, bebiendolo si) llevo una semana en Zagreb!
Zagreb se ve en un dia, pero es lo bueno que tienen las ciudades que son para vivir en lugar de para ver. A las 9 ya estan llenos los cafes y los tranvias, que te llevan a cualquier parte gratis -creo que en realidad se paga, pero ante la falta de revisores yo estoy en modo ecoahorro en transporte-. Tiempo para dar una vuelta por lo que, constantemente comparando la ciudad con Viena, aqui llaman "la herradura verde", una cadena de parques en pleno centro muy recomendable para siestas y cerveceo vespertino. Yo no creo que haya que comparar Zagreb con Viena, si acaso Viena es como Zagreb pero mas grande y con austriacos (y con la maravillosa sede de la ONU, nunca le estare lo suficientemente agradecida a Cristina por empeñarse en ver esa grandiosidad arquitectonica)
Cada dia, a las 12 de la mañana, suena un cañonazo desde una de las torres de la ciudad alta, tiempo para poner en hora el reloj. Quizas sea por eso que los croatas me parecen germanamente puntuales, aunque el sabado llegamos dos horas tarde al špica. El špica se parece al paseo de los domingos: todos los zagrebienses se visten con su mejor ropa y salen a tomar cafe, a ser posible en una terraza con las sillas mirando en direccion a la calle para no perderse nada de lo que pasa.
No me ha faltado un paseo por Mirogoj, el cementerio de Zagreb, donde no encontre la tumba de Franjo Tudjman (presidente del pais durante la independizacion y por tanto heroe nacional) pero si encontre tumbas con nombres de gente que aun no estaba muerta. En plan "Zutanito Skanvsko: 1948 - (espacio vacio)". No se si esto pasa en otros paises pero en todo caso da muy mal rollo, aunque de todas formas Mirogoj es un buen lugar para pasear y meditar.
Los porteros de las discotecas de Zagreb tambien pasan un examen para que solo los mas capullos tengan ese puesto de trabajo, asi que no pudimos entrar en la discoteca el unico dia que lo intentamos (aunque lo agradeci porque me obligaron a ponerme unos taconazos croatas que me estaban matando). Si pasamos una noche entera-degustacion de todas las bebidas existentes en un bareto con canciones croatas donde conocimos a un frances que presumia de que su ventana sale en "Amelie" y se le ve medio culo.
Y aun me queda un mes de viaje!

nocturno

Las cuidades croatas son para vivirlas por la noche.
Para cenar el primero de muchos bocadillos en el puerto de Dubrovnik viendo la muralla iluminada y recordando las últimas noticias, como el incendio del que ciertas individuas salieron medio borrachas o la pelea entre Pipi y Jimmy Jiménez Arnau.
Para dormir en un banco de piedra fuera de la terminal de ferrys.
Para ver a unos jipis haciendo un espectáculo de fuego en el peristilo del palacio Diocleciano de Split, que hace las veces de terraza de verano para un restaurante llamado, cómo no, Luxor.

Para ir en busca del atardecer en Zadar llegar justo en el momento en el que sol de esconde, pero cenar después escuchando un órgano marino y pasar una hora haciéndonos fotos en una representación luminosa del planeta Tierra.


¡Para hacer una carrera y la que pierda se tatúe una araña!

johansen

más que mil palabras

Me he mudado de Podgorica y mientras espero a dueño del hostel para irme corriendo a la playa subo algunas fotillos, que con esto de no tener facebook ni tuenti os lo estáis perdiendo todo!
(Por cierto, que nadie se asuste del comentario en inglés del otro post. Es de un espía serbio que me dio su bocadillo en el autobús para Guca y me está persiguiendo para entregarme a las autoridades, pero yo soy más rápida)

La plaza del Hipódromo y la Mezquita Azul de Estambul vistas desde las ventanas de Santa Sofía.

Amaia Salamanca actuando estelarmente en la famosa serie SMS (alguien se acuerda?) que retransmitían a las 4 de la mañana en un restaurante en medio de ninguna parte de Bulgaria.

Uno de los gitanillos que me atacó en Skopje.

Vistas del precioso (a la vez que refrescante y fiestero) lago de Ohrid. En primer plano una iglesia antigua cuyo nombre no recuerdo, pero que preguntaré, y al fondo las montañas de Albania.

Monumento a un país recién nacido (Newborn) en Pristina, con las firmas de todos los que estaban allí el día que se puso en la entrada de un palacio de deportes-centro comercial.

Noche en Gnjilane, la ciudad de Qamil, que se llevó un día entero llevándome arriba y abajo por Pristina y por aquí. En la foto no sale que todos los cafés estaban a rebosar, ni la música a toda voz superada por el ruido de los generadores cuando se va la luz.

Advertencia clarita en el lado serbio del puente de Mitrovica, el que yo crucé como si fuera la Barqueta.


Gente barbarizando en Guca.

Yo barbarizando en Guca bebiendo un brebaje no identificado que rellenaba una botella de Cocacola de segunda mano, que fue lo que trajo uno de los australianos cuando lo mandamos por tequila. Hicimos un concurso de beber el brebaje durante cinco segundos: los tíos vomitaron, la holandesa y yo aguantamos como campeonas. Luego hablamos del sexo débil...

Podgorica, la capital de un país con menos habitantes que Andalucía.


Vistas de la bahía de Kotor (en el antiguo imperio veneciano, Cattaro) al doblar una curva tras una hora y media de montañas verdes.

trompetas y taxistas

Ni Benicassim, ni Creamfields ni Rock in Rio. Mi bautismo en el mundo festivalero, con dos noches absolutamente congelada durmiendo sobre un plástico gigante con mi insignificante saco de 15 grados, ha sido en Guca, un pequeño pueblo de Serbia central donde cada año van miles de personas -los organizadores, como dice la Lonely Planet, "deberían estar contando doble cuando contaron una afluencia de 500.000 personas", pero al menos 2.000 por día sí que había- a bailar por las calles al son de bandas de trompetas, tubas y tambores. La gente más loca se da cita en Guca, desde un grupo de australianos (los mismos de antes) que deciden salir la última noche embutidos en vestidos de putillas hasta jóvenes serbios de sospechoso aspecto nazi que amenazan a estos últimos con matarlos por ser gays. Lo peor, los puestos de camisetas con fotografías de personalidades tan apreciadas como Milosevic o Karazdic...como si en la feria de Jaén al lado del puesto hippy de pendientes vendieran camisetas con la cara de Franco o Primo de Rivera!
Por lo demás, sigo disfrutando de esta gente y de los maravillosos paisajes. Si en Kosovo todo era plano con colinas y casitas, Montenegro es todo bosque salvaje con ríos de color turquesa. Lo cual está genial para ver desde el autobús, pero no para experimentar el colina arriba-colina abajo por carreteras serpenteantes y túneles sin luz a los que se une la consabida conducción suicida de la que ya he hablado. La primera noche en Podgorica fue una odisea, porque el autobús me dejó en medio de ninguna parte a las 4 de la mañana y el hostel que había reservado estaba cerrado...Intenté explicarle a un taxista q me llevara a algún parque para esperar a que se hiciera de día, pero se negó en rotundo y me explicó -en montenegrino- que en la calle había drogadictos y que me llevaría a casa de un amigo, mientras repetía una y otra vez "no problemo" y me enseñaba la cruz que llevaba al cuello. Al final resultó ser su casa adonde me llevó, donde su mujer y su hija me dieron de comer y pusieron en la tele en mi honor una telenovela que creo que se llama "La traición". Están aboslutamente locos con las telenovelas! Y lo mejor es que aprenden el idioma, con lo que a veces me puedo manejar en español cuando no encuentro a nadie que hable un inglés medianamente decente...Hablando del idioma, se me está olvidando el español y sigo sin mejorar mi inglés, así que cuando vuelva hablaré una extraña mezcla de ningún idioma y creo que tendré que aprender serbiocroata y volver aquí para ser aceptada! Menos mal que en dos días tengo aquí a las tres GAFAAAASSSS dispuestas a reenseñarme el jiennense-gaditano-fregenalero-sevillano. Próxima parada, Dubrovnik!
PD Da la impresión de que no estoy trabajando demasiado? Bueno, quizás quien lo piense está acertando un poco!

kosovo

Seran casualidades, pero hasta ahora todo el mundo con el que he hablado solo quiere mirar hacia adelante.
El primer dia fui a rezar a la mezquita y bebi ocho fantas de naranja y tres cafes con un kosovar simpatiquisimo que me llevo a su ciudad, donde conoci a todos sus amigos (esto solo despues de sobrevivir a la conduccion absolutamente majara que se da por estos lares y a la que se añade la emocion de que las carreteras van haciendo curvas por montañas verdes con casitas de tejados rojos a dos aguas).
El segundo me deje engañar otra vez por los australianos, que me dieron ouzo con rajika (o sea, como un chupito de tequila con aguardiente) y me llevaron a bailar hiphop.
El tercero me lo pase enterito de resaca tirada en un parque y comiendo atun que parecia comida para gatos con un ingles inmenso de 19 años.
El cuarto lo he pasado en Mitrovica, que es una ciudad dividida en dos por un rio: la parte albanesa y la parte serbia. Ninguno de los dos cruza al otro lado. En el lado albanes, un gran cartel que conmemora los diez años desde que la OTAN vino a petar a los serbios, y en el lado serbio -donde no habia ni un alma, excepto una pareja de policias en el cafe Dolce Vita donde me he tomado una cocacola escuchando canciones de Antonio Machin- hay una bandera serbia y un cartel que dice que hay que llevar la documentacion a mano para cruzar en puente. Aun asi, yo he cruzado igual que se cruza un puente, es decir, andando y sin problemas. Eso si, en el lado albanes habia por lo menos diez soldados de la KFOR que parecian recien sacados de Apocalypse Now.
No me queria ir de Macedonia, de la que por cierto no he contado que tienen una ciudad con un lago precioso con chiriguitos en la playa (en la que tambien escuchan "baila mi rumba, baila mi rumba") y botellon con raperos a la luz de la luna, que ese dia estaba de color rojo. No me quiero ir de Kosovo, no me querre ir de Montenegro, y asi hasta el infinito. Siempre me costo cambiar, pero nunca me arrepenti de haber llegado a ningun sitio. Asi que, como dicen aqui, hacia adelante!

en pocas palabras

Si, es cierto, ha llegado un momento del viaje en que los pelos de mis cejas son tan largos como mis pestañas y aun estamos por aventura, dia 1. En pocas palabras y sin tildes, estos diez dias
hable sobre Ataturk con el dueño del hostel de Estambul, que durante el año es una residencia de chicas cuyos padres le vuelven loco llamandole por telefono,
comi mi primer kebab -y unico por ahora- con una china y una croata en un salon decorado con un lago bucolico con faro incluido,
anduve durante dos horas el camino de vuelta con una francesa porque perdimos el ultimo tranvia desde Taksim, la parte europea de Estambul, hablando de politica y de arreglar el mundo,
me atacaron tres niños gitanillos de 4 años que hasta ahora son mi mejor foto,
probe el cognac con Coca-Cola, la bebida mas cool en Macedonia,
fui espectadora de cuatro bodas gitanas con bandas de trompetas y tubas en e lbarrio romani mas grande del mundo, donde tienen caserones de dos plantas y audis,
una chica macedonia me explico con el corazon roto quien fue Totse, el cantante mas famoso de toda Yugoslavia, que daba todo su dinero a obras de caridad y murio el año pasado en un accidente de coche,
me bañe en un lago transparente con chiringuitos en la playa y aprendi historia macedonia,
bebi cinco chupitos de rakija (bebida tipica de aqui a la que yo llamaria mejor "alcohol etilico") con tres australianos locos, un ingles y un danes,
y pase un dia entero con kosovares que dicen amar a los españoles porque son los europeos que mas se parecen a ellos
(nota: los macedonios tambien lo dicen)
Asi que en general puede que este este siendo el mejor viaje de mi vida y lo mejor que he podido hacer. Las ciudades que he visto, excepto Ohrid, que es una maravilla, son como la primera vez que escuchas una cancion en la radio: primero no te gusta, pero luego estas deseando que suene. Lo que demuestra que muchas veces la gente hace a los lugares y no al reves.
Prometo mas capitulos con mas frecuencia.

aventura, día 1

Lo primero que vi de Estambul, desde el avión, fue un barrio de casas unifamiliares con piscina. Después, cuando me bajé del tramvya (mi primera palabra en turco), me dieron la bienvenida los minaretes de la Mezquita Azul.

Estas son las vistas desde la terraza del hostel.

hastaluego

(Así junto)

Como dije en mi fiesta de despedida: ¡brindemos por la próxima fiesta de despedida!

Mañana me toca conocer la Terminal-Que-No-Debe-Ser-Nombrada (todo el mundo pone cara de agobio cuando se menciona la T-4) y almorzar a un tiro de piedra de otro continente. Me despido desde un hostal con bandera española en el balcón y parqué y cabeceros de hierro forjado y Kevin Johansen de banda sonora (no se por qué me pondrá romántica "Desde que te perdí").

Hastaluego, así junto.

25

En veinticinco años
me rompieron el labio con un puñado de chinas
cofundé un periódico llamado "Nuestro Periódico"
fui presidenta del club "Los Traviesos"
y fui delegada de la clase al tercer año de presentarme y sacar cero votos en las dos primeras elecciones.
Tuve miedo al espíritu de un monje, a los espejos por la noche y a los dinosaurios.
Me fumé mi primer paquete de Fortuna en Dublín
y me emborraché más veces que algunos y menos que otros.
Lloré en veintitrés cumpleaños
y conocí a mi primera amiga de Sevilla en la cola de la cena.
Aprendí más cosas buenas que malas de la gente que conocí.
Me enamoré
(perdidamente).
Viví en Defensa 833 y en la calle Estrella número uno
y conseguí que no me multaran yendo con mi Vespa negra por dirección prohibida.
Me llamaron "alpinista de las emociones"
y alguien intentó por las malas que dejara de serlo.
Le hice burla desde lo alto del Everest.
Se me olvidó escribir
y nunca aprendí a hacer fotos,
pero allá voy.

A por otros veinticinco!

puede que pase por allí

Ya está medio decidido el itinerario:

- 21 de julio, vuelo en la prestigiosa aerolínea Malev Hungarian Madrid-Budapest-Estambul.
- 21 de julio-10 de agosto: Estambul, Macedonia, Kosovo, Montenegro, Sarajevo, Dubrovnik.
- 10-20 de agosto: recorrido con las niñas por Croacia del sur al norte (de Dubrovnik a Pula)
- 20 de agosto-15 de septiembre: Eslovenia, norte de Croacia, resto de Serbia, resto de Bosnia.

Es un itinerario protozoico que puede variar, sobre todo si a) Efectivamente como dice mi señora madre no soy una aventurera sino una burguesa y mecagolaspatabajing viajando sola, o b) Soy una maricona y echo (demasiado) menos a ciertos individuos.

Se admiten sugerencias, críticas y comentarios. Bueno, críticas no, que ya han cubierto el cupo por aquí, y para eso el blog es mío.

nueva-nueva-nueva vida

Bueno, pues ha llegado: hoy es mi último día en el trabajo. Ahora comienza mi búsqueda de Eldorado, que no se parecerá nada a la de la canción de Revólver pero en la que habrá altos y bajos, y altos, y bajos, y altos... Comienzo un poco desorientada debido a lo que los cursis llaman "los últimos acontecimientos", pero nada que no se pueda superar. Ya tengo mi kit de primeros auxilios preparado y un médico de guardia.
Me llevo, además de a varias personas más en mi cartera de imprescindibles, la satisfacción de haber hecho las cosas lo mejor que he podido (casi siempre) y una novedad, la de conseguir aprender de las dificultades y aprender a adaptarme. Sí, lo he hecho sin ningún heroísmo, y arrastrándome por las esquinas a veces, pero aquí no hay un manual de instrucciones, sólo una meta.
Terminamos y empezamos, cómo no, con Drexler. No es la luz, lo que importa en verdad son los 12 segundos de oscuridad. O lo que es lo mismo, ¿cómo vamos a apreciar los buenos momentos sin haber vivido otros peores?

730 días

vértigo bis

"Hoy, que es el primer día de diciembre, es decir, de la cuenta atrás, he descubierto una nueva modalidad de vértigo. Al fondo de la escalera veo una vida nueva que empiezo con ilusión, pero también con miedo y también con pena. Me asomo desde arriba -o desde abajo- y no soy yo la que me paralizo, sino que son el tiempo y el espacio los que se detienen."

Esto lo escribió la abajo firmante el 1 de diciembre de 2007, con más miedo que ilusión ante la aventura y mucho temor a reconocerlo.
Hoy comienza una nueva cuenta atrás, sin incertidumbres ni dudas ni miedos. Quizás será la falta de seguridad de lo que va a pasar la que anula mi inseguridad congénita, o tal vez es que, en contra de mis deseos, he acabado creciendo.
Esta vez sólo llevaré cosas buenas en la mochila (como un hombrecillo que da palmas), así que me podré asomar desde la torre más alta.
¡Hacia adelante, siempre hacia adelante!

nescafé

En las películas americanas sobre las guerras mundiales, el soldado siempre pasa meses, o años, escondido en una trinchera mientras abraza la última carta que le había llegado de su novia, de sus padres o de la panadera del pueblo. Y el tío volvía y, curiosamente, se acordaba de la cara de todo el mundo.
Hoy he decidido borrarme del Tuenti y del Facebook, algo que llevaba tiempo pensando en hacer, porque me ha traído más disgustos que alegrías. Normal. Antes cada uno enseñaba a cada persona la faceta de su vida que le daba la gana, ahora todo está expuesto, casi sin criterio de selección (porque, no nos engañemos, aceptamos a todo el mundo, excepto a los típicos calentorros que te mandan petición de amigo acompañada de "Eres muy guapa!" o "Quiero conocerte!". Y algunos a ésos los aceptan también). Total, que al final un tío con el que apenas hablé dos veces en la carrera acaba viendo mis fotos en bikini, y yo acabo cotilleando los comentarios que le ponen en el tablón a la presentadora de La Banda del Sur. Y viendo cosas que antes pasaban en el ámbito privado y que ahora veo yo y todo el mundo (que además para eso se escriben muchas cosas en estos sitios, para que lo vea yo y todo el mundo).
No es por ponerme en plan "vivíamos mejor sin móviles cuando no nos podían localizar a todas horas", porque es cierto que los adelantos tecnológicos nos facilitan el trabajo (¿cómo mandaría yo las convocatorias sin Internet?) y la vida en general (muchas relaciones a distancia sobreviven gracias a estos inventos). Lo malo es la duda que me ha asaltado esta mañana, cuando he decidido que ya no quería ver más las cosas que la gente cuelga para que las vea yo y todo el mundo o porque no tiene nada mejor que hacer: que voy a perder el contacto con muchos amigos. Y es una pena. Es una pena que ya, a fuerza de tenerlo todo instantáneo desde que somos enanos, hayamos perdido la paciencia y la capacidad de esforzarse para mantener a la gente en nuestras vidas. Todo es instantáneo, desde el café al colacao pasando por los te quieros.
La verdad es que no voy a volver a la carta perfumada ni a enviar mechones de mi pelo, para qué nos vamos a engañar. Pero yo elijo mantener a mi gente de otra manera, aunque tenga que esperar a que se metan en su correo y saquen cinco minutos para contestar. Y tragarme el rato delante del ordenador de quien sea para que me enseñe las fotos de su último viaje, parándose a explicarme cada pose. Esperarme a que silbe la cafetera y coger los grumitos del colacao con la cuchara. Lo siento por los que ya no podrán ver mis fantásticas fotos en bikini, pero ya he pagado un precio muy alto por tener la oportunidad de meter las narices donde no me llaman.
Y la verdad es que vivíamos mejor sin móviles cuando no nos podían localizar a todas horas.

primavera en edimburgo

En Edimburgo hay muchas clases de lluvia, como en la película de Forrest Gump: una lluvia fina, una lluvia intermitente, una lluvia que cae de lado, una lluvia que te cala, una lluvia que no te moja demasiado...y una lluvia tras la que salen dos arco iris. A pesar de todo, los días nublados no son días grises.
Hay una estatua a un perro que estuvo catorce años custodiando la tumba de su amo, antiguo guarda del cementerio. Hay historias de fantasmas y espíritus y una ciudad de varios pisos bajo tierra, donde vivían la mayoría de las 89.934 personas que murieron en la gran epidemia de peste que dejó la población reducida a 60 edim-burgueses.
Hay hombres con kilt y, supuestamente, nada debajo (sólo el viento que no deja de soplar, sobre todo en la calle de detrás del castillo). Y una roca, la Piedra del Destino, que fue robada por los ingleses y luego recuperada por unos estudiantes, y que llegó al castillo con una banda de gaiteros tocando la música de Misión imposible.
Está el colegio que inspiró a Hogwarts desde una cafetería con mil elefantes y un museo de escritores con ventanas que distorsionan las vistas.

También hay flores amarillas, y la oveja Dolly disecada en una plataforma que da vueltas en mitad de mil inventos. Y un pub donde resucita Frankestein.
El primero de muchos otros viajes en tropa, en los que demostrar que somos de una tribu especial.

música... ¡y a bailar!

Sergi, el ganador de Fama. Gran momento televisivo. Gran momento para los que llevaban (llevábamos) cinco meses viendo el concurso. Y, sobre todo, un ejemplo clarísimo de que la televisión no es sólo entretenimiento. De hecho, la televisión ya no es ni información, ni formación, ni entretenimiento, sino el escenario de una batalla por el tiempo: quien consiga mantener más gente pegada a la pantalla durante más minutos, se gana un bonito anuncio de Ariel con un hombre haciendo la colada y todo.
Las finales de Fama han sido un bodrio inaguantable de más de seis horas (eso sí, repartidas en dos días, seguramente para evitar la posible responsabilidad civil si alguien muriera de aburrimiento) con el único objetivo de intentar maquillar las cuentas de Cuatro. Simplemente una parte de la campaña iniciada con ese anuncio de colorines tan bonito que intenta disuadirnos de comprar leche del Día o del Lidl porque "las marcas nos hacen ser lo que somos". ¡Las marcas nos hacen ser lo que somos! ¿Para qué tantos tratados de filosofía, para qué tanto ser o no ser, si lo que nos define es si compramos galletas Príncipe o Oreo rellenas, que recordemos, no fabrican para otras marcas?
No seamos ingenuos: esto así desde que las Mamachichos se bañaban en el jacuzzi (que entonces aún se llamaba piscina con burbujas) con Jesús Gil. Pero antes, al menos, el espectador se entretenía con los escotes y los tangas y el purista tenía algo contra lo que despotricar. Ayer ni hubo baile, ni hubo escote, ni hubo telebasura, ni hubo nada; sólo un indisimulado deseo de alargar lo más posible el cotarro para justificar la pasta que le costaría al anunciante de turno meterse en la pausa estratégica que hubiera justo antes de anunciar al ganador.
En fin, al menos ya sé lo que soy: no soy nada. No me hace falta leer a Nietzsche, me basta con mirar mi despensa sin marcas. Menos mal, porque la verdad es que Nietzsche es un coñazo.

mi música es tu voz

Ando algo desconectada porque hoy en día de lo único que se puede disertar y discenir por aquí es el inesperado (?) cambio (?) del Gobierno andaluz, y mi madre, que es una madre de las de antes aunque se ponga minifalda, me decía que con la comida no se juega.
Así que pasemos a nuestro minuto musical.

infalibilidad

Un bebé con una escayola.

Cuando nació, tenía la pierna vuelta para arriba a partir de la rodilla, y un enorme moratón en la cabeza. Como los cardenales que se hizo su abuela en la cara de apretársela con preocupación. No sabían si podría andar, y los médicos decían que se trataba de una malformación muy grave. Los expertos experimentados les decían a sus padres -de 22 y 23 años- que el bebé podía tener también un grave problema neurológico, o síndrome de Down.

Sin embargo, un día su madre dijo: "a este bebé no le pasa nada". Y le quitó la escayola.

Lo cierto es que siempre quedó entre las tres últimas en las carreras, pero al menos tenía las medallas de los concursos de redacción.

Un cuarto de siglo después, ya no era la pierna lo que tenía vuelta del revés, sino su vida. Y acabó acudiendo a otro experto experimentado que le dijo que no podría salir adelante sola, sin la ayuda de un experto experimentado como él. Suerte que el ser humano no es infalible.

Suerte que, a veces, lo es.

(Gracias a todos los que han hecho y hacen posible la infalibilidad)

molly malone

In Dublin's fair city
where the girls are so pretty
I first set my eyes on sweet Molly Malone...

Estos hombres viejunos son The Dubliners. Allá voy, Irlanda, el definitivo "lugar donde tengo que volver", el sitio donde descubrí una nueva manera de ver las cosas y donde a la tierna edad de 15 años descubrí quien era yo. El cielo que me vio amanecer un día tras dormir en la calle descalza, después de tirar las chanclas a unas ventanas que nunca se abrieron. Donde volví una noche a casa, con el dedo gordo del pie ensangrentado, con un conductor de la empresa de autobuses que me regañó por montarme en un coche con un desconocido. El país donde me fumé mi primer paquete de Fortuna, que fue el primero de muchos, por absurdo que sea empezar a fumar cuando los paquetes valen 800 pesetas de la época y en casa tenías tabaco gratis. Donde me pillé la primera y única cogorza con whisky, y descubrí que me gustaba el ron. Volveré a los Pennys, donde me surtí de un gran número de prendas y accesorios totalmente gratuitos, algunos de los cuales aún conservo (esta vez prometo pagar).

Me espera, en Cork, una gran amiga a la que echo mucho de menos y nuevos paisajes de postal que descubrir. Y en Dublín, mi Dublín, mi Baile Átha Cliath (me encanta el nombre gaélico) seguirá el edificio de Correos, destrozado por los ingleses en la revolución y, pocos años después, por los propios irlandeses en la Guerra civil. Y la calle O'Connel, y las pintas, y las dos catedrales y el castillo. Allá voy!

A-live a-live O
A-live a-live O
Crying cockles and mussels alive a-live O...

rr.pp.

Ayer, que si protegemos más a los linces que a los niños (qué calamidad, qué calamidad, soy un lince en cautividad, que cantaba un bardo en la oficina). Hoy el Papa dice que el preservativo empeora el problema del sida y que la solución es tener relaciones moralmente sanas. El progrerío se frota las manos, ohmaigod pero estos qué dicen, braman con sonrisilla complaciente: "¡ya tenemos tema para hoy!". A los que no somos del progrerío, pero casi, nos da un repelús cuando lo leemos y pensamos que hasta nos cae bien Dan Brown y su bromilla de petar el Vaticano con tropecientos kilos de antimateria, aunque el pobre oiga campanas y no sepa de dónde y encima se las dé de superdocumentado.
Pero una vez pasado el repelús, me pregunto: ¿y si no les hiciéramos ni puñetero caso? ¿Y si las continuas sandeces, atrocidades, barbaridades, estupideces, sinsentidos o -llamémoslas así cariñosamente para abreviar- auténticas gilipolleces que dicen Rouco, Ratzinger y todos esos falsos célibes se las metieran por donde están ya acostumbrados a meterse otras cosas? ¿Y si el Papa nunca más volviera a ocupar una portada, y la información religiosa estuviera relegada a ese suplemento rancio de Alfa&Omega que regala ABC?
Sólo por probar, a lo mejor si nadie, absolutamente nadie le hiciera ni puto caso, llegaría un día que quizás Ratzinger no podría, o no le interesaría, irse a predicarles a los negritos del África, que como son tonticos porque son de una raza inferior, a lo mejor se tragan lo del preservativo, que parece que en Occidente no cuela ya. De nada sirve una campaña de relaciones públicas si no llega al receptor. Lo malo es que puede que ese receptor necesite el discurso del Santo Padre para justificarse...¿qué fue antes, el huevo o la gallina?

evax fina y segura

Hace unas semanas, dos periodistas -uno fotero empedernido y otro que se cree que le alaban por simpático- me hablaban de la catástrofe de Gaza, y yo cuando les pregunté qué es lo que ha pasado en Gaza, se quedaron de piedra. ¡Ah! ¿Lo de los muertos y los niños sacados de los escombros y la destrucción total y la aniquilación arbitraria? Pero si de eso no se acuerda ya nadie, hombre. Será la casualidad de que Israel declarara el alto el fuego tres días antes de que nos metieran las orejas de Obama y su discurso de gran esperanza negra hasta en la sopa, que ha hecho que me olvide por completo de esas imágenes tan desagradables y prefiera pasar el rato tatareando el "Yes we can". Porque todo el mundo sabe que las causalidades existen, no seamos mal pensados.
Ahora nos volvemos a acordar de Gaza porque un grupo de representantes de los superpaíses y los países de toda la vida (entre ellos Spain, que además is different) se han reunido en una cita con un nombre muy bonito, "conferencia de donantes", y han decidido dar entre todos 4.500 millones de euros para reconstruir Gaza (pero se lo dan a Abbas, a Hamás no que son más malos que nada). Es que estos gobernantes nuestros tienen un corazón de oro. Se me saltan las lágrimas.
Y por una vez estaremos de acuerdo yo y los constructores que inflando los precios de la vivienda y sus bolsillos han puesto su granito de arena para meternos en la crisis. Seguro que lloraron de la emoción al ver cómo los poderosos no sólo acuden al rescate de los bancos, sino que también les están preparando a ellos solares donde construir sus casitas. Lo malo es que se prensentaran demasiados voluntarios, ¿no? Habrá que convocar un cásting; a lo mejor hasta llevan a Risto Mejide como jurado.
"¿Te gusta construir? ¿Tus amigos políticos te han dado la espalda, o peor, los han metido en el trullo como maniobra de distracción? ¡Participa en Rebuilding Gaza y podrás pagar los plazos de tu deportivo sin problemas!". Ya me estoy imaginando el anuncio y las colas de constructores en los pabellones de congresos de toda España, intentando demostrar quién tiene el maletín más grande y más negro.
Lo mejor de todo es que por fin Obama se ha mojado en el tema palestino vía Hillary, que ha dicho (¡en Jerusalén!) que "al final, trabajar por una solución de dos Estados es inevitable". ¡Otra casualidad, por Tutatis!
¿Veis cómo no hay que manifestarse tanto ni protestar? Al final las cosas se arreglan solitas. Así da gusto. Normal que uno, al final, no se acuerde de las fotos y le parezca que preguntarse si esto huele un poco mal es lo mismo que preguntarse a qué huelen las cosas que no huelen.

barcelona again

Vuelvo a Barcelona y me vuelve a parecer una ciudad mágica. Esta vez casi lloro viendo la Sagrada Familia, que, ya lo he decidido, es el edificio más impresionante de todo el mundo mundial. En la portada más antigua descubrimos un ancla, y me muero de envidia pensando en aquellos que conocen cada secreto de los planos de Gaudí, que seguro que escondió en sus bocetos más acertijos y bromas, aunque es verdad que el hombre se tomaba muy en serio el tema este del cristianismo... Pero no, estoy segura de que no pudo resistirse y que en esa obra de arte que desgraciadamente no veré acabada tiene que haber algún chiste oculto.
Esta vez la ciudad me pareció más pequeña, aunque mis pies, que aún están acalambrados, puede que no estén de acuerdo. Ya conocía el ambiente reggeatonero y el tecno-dance moderno, y ahora me ha tocado el pijo (la verdad es que allí no saben lo que es ser pijo, porque los de la disco donde fuimos van a Boss o a Antique y son los pordioseros de la esquina)
Y volví a alegrarme de que a veces haya alguien, en algún rincón del mundo, al que le parezcan bien las locuras. Si no hubiera habido alguien que se hubiera atrevido, en el lugar de la casa Batlló habría otro edificio neoclásico, y donde está el lagarto del parque Güell, una imitación de la venus de Milo. Cierto que tampoco estaría la fálica torre Agbar, pero hasta ese pegote se le perdona a Barcelona. Por eso no hay que menospreciar a los locos, porque quizás, si cuelgas a un Cristo en una cruz en posición horizontal en la portada de una catedral, es que eres un genio. Gracias a Dios o a la providencia, en ocasiones hay alguien que cree que una casa con tejados ondulados y balcones que imitan a calaveras quedarían bien en el Paseo de Gracia.
Además, algo tiene, quizás un color especial que no le han cantado Los del Río, para que haya pasado allí tres de mis mejores viajes. Esta vez fue el autosecuestro exprés, el botellón-burguer, el botellón itinerante, los disfraces de conejita y princesa torero, la comida basura, la depilación de la china, Gaudí pero en amigas, las copas de 11 euros del Sutton, la tarjeta de embarque encontrada en la cola y la mariposa chula-chula.
Volveré a Barcelona aunque me hablen en catalán en el Pans&Company y me den ganas de meterle al Albert que me atendió la gorra por el culo (no se me nota en el acento y en que he preguntado "¿qué es lo que lleva el normando que no me entero?" que quizás entienda mejor el castellano?). Y si tengo que decir que estimo molt la ciutat, pues lo digo!

presente revolucionario

El pasado lo usamos cada vez menos, ahora que ya ni siquiera se lleva decir aquello de "todo tiempo pasado fue mejor" y los viejos molestan.
El imperativo es, quizás, el modo verbal más afortunado en estos tiempos, partiendo del "quiero esto YA" que te suelta un moco de tres años al "Señorita, usted va a hacer las guardias porque lo digo yo" del jefe, o sin ir más lejos, al "compre productos españoles o será usted el culpable de la crisis, o mejor dicho, aún más culpable, porque recuerde que todo esto está pasando por la caída del consumo".
El subjuntivo también goza de buena salud, para arrepentirnos de los riesgos que no corrimos ("si yo hubiera estudiado Arquitectura..."). Primo hermano del condicional, utilísimo para justificar nuestro miedo ante posibles riesgos futuros ("podría estudiar Arquitectura ahora, pero, y si no tengo tiempo? y si no me acuerdo de estudiar? y si no soy bueno?", etc.)
El futuro, a su vez, se ha convertido en estos días en una amenaza que justifica cualquier subjuntivo timorato. "Estamos mal, pero vamos a estar peor". Uno sólo tiene dos opciones al pensar en el futuro: bien una hucha con forma de cerdo llena de ahorros por si acaso, o bien un Big Bang que va a hacer que estalle todo y todos muramos menos un grupo seleccionado de privilegiados que se irán en una nave espacial a buscar algún otro lugar habitable en la galaxia (si analizáramos detenidamente los mensajes que nos están lanzando, este sería, en efecto, el nivel de pánico proporcional).

En Revolutionary Road, a Kate Winslet la toman por loca por querer llevar una vida diferente a la de los demás. ¿Cómo te vas a ir y romper con todo, y luego qué vas a hacer? Pues luego...resulta que luego no es ahora. Y no se puede hipotecar el ahora por un luego que encima ni siquiera es seguro, porque di tú que mañana te da un jamacuco y te quedas en el sitio justo después de decidir que no te comes un entrecot de ternera para no engordar. La podías haber diñado, al menos, con el estómago lleno.
No es que haya que vivir sin atenerse a consecuencias, pero tampoco se puede ser esclavo de ellas. Sobre todo si tienes menos de treinta años. Yo diría que entre los 20 y los 30 es el único momento en el que de verdad uno puede hacer lo que le dé la real gana sin prácticamente rendir cuentas a nadie. Esto, claro está, hablando de gente privilegiada como nosotros, que no seremos ni el 5% de la población mundial (mucho mejor pertenecer a este grupo que a los selectos que se van a ir a buscar vida en las galaxias exteriores). ¿Vamos a desaprovechar el regalo? ¡Que le dén por saco a la hormiga de Esopo!
¿Hedonista? ¿Individualista? ¿Egoísta, directamente? Pues quizás, pero yo no me pienso quedar a solucionar la crisis. Conmigo que no cuenten como plañidera, oiga, que es lo único que podemos hacer, quejarnos y comprar coches de Seat para que se levante el país. Ni crear riqueza, ni pollas en vinagre, que lo solucione el que la cagó. Que se ponga Botín en el reloj de la puerta del Sol a lanzar sacos de billetes y verás cuánta riqueza crea.
Eso sí, el pobre que se guarde un poco para hacer un intensivo del First Certificate.
"Gut ivinin tu everigüan (...) Ai am Emilio Botín, chérman o Banco Santander"... Por Dios, que vaya Mery Popin a ayudarle con el inglés!
http://www.youtube.com/watch?v=jaLDoWqIq2M

utopifobia

CONCLUSIONES DEL FORO DE DAVOS (Reunión de superbanqueros forrados proglobalización o, más bien, pro autoforramiento de pasta): La cosa está malita STOP Gente cabreada STOP Obama mola mucho, posible Segundo Advenimiento de Cristo STOP Convencer gobiernos de flexibilidad laboral STOP Comenzamos campaña para ciudadanos accedan sufragar nuestras ganancias
CONCLUSIONES DEL FORO SOCIAL MUNDIAL (Reunión de tó quisqui que se declare antiglobalización y se entere de que exista el foro, con notable afluencia de jipis tipo "y el plus pal salón!"): La cosa está malita STOP Capitalistas malos STOP Sistema malo STOP Otro mundo es posible STOP Love is in the air STOP Viva la igualdad

La verdad verdadera es que no tengo en mis manos las conclusiones exactas de cada uno de los foros, pero son las ideas que se le quedan a cualquiera que lo haya seguido un poco en la prensa (si lee Público, porque si lee otro diario sólo habrá leído artículos sobre Davos): los ultraforrados han acabado medio llorando y convocando terapias colectivas en lo que antes eran fiestas de postín y trajes de Dior, rogando un poco de vista gorda con los despidos; y los del FSM se han pasado una semana, por un lado, viendo lo pintorescos que son los indígenas bailando sus congas y danzas bantúes, y por otro, aclamando a Chávez, Evo and company al tiempo que se declaran antipolíticos y antiglobalización. En resumen, esto es un cachondeo.
Habrá quien me considere demasiado crítica con el FSM, pero es que lo que no voy a hacer es ponerme a criticar a los de Davos. ¿Qué esperábamos, que el presidente del FMI diera una rueda de prensa diciendo que se posiciona a favor de la nacionalización de los bancos y del gravamen de los movimientos de capitales? Si uno se declara altermundista, es decir, si quiere vivir en un mundo diferente, no debería limitarse a decir: "Otro mundo es posible", sino a estrujarse la cabeza y pensar soluciones. Lo que pasa es que hoy hay terror a crear nuevas utopías. Mucho "No globalización", "Bush malo", "Wall Street culpable" y poco eslógan concreto, poco "Tasa Tobin YA" o "Si pagamos a los banqueros, decidimos su sueldo". Para eso van economistas y políticos presuntamente independientes: que diseñen un plan, que propongan alternativas concretas y justificadas, que creen una estrategia de comunicación en condiciones que les permita salir de su endogamia, ya que sólo les hacen caso un par de periódicos y los mismos internautas de siempre.
Porque quien se propone cambiar el mundo, debería empezar por marcarse metas imposibles.

sequía

Joder, quiero escribir, ¿pero de qué escribo?
¿De que hoy todos los diarios dicen que hemos entrado oficialmente en recesión y que la principal causa es que hemos dejado de consumir? Mejor no, me enzarzaría conmigo misma en una pelea contra el mundo por ya no potenciar, sino OBLIGARNOS a ser unos consumistas y que todo en la vida acabe siendo de usar y tirar.
¿De si la red de espionaje en la Comunidad de Madrid es más barbaridad o cortina de humo a la vez que sobras del banquete para ciertos periódicos? No, porque a una no le mola la idea de trabajar ni en La Razón ni en El Mundo en un futuro, y no vamos a andar metiéndonos con quien nos puede dar de comer (si sobreviven y sobrevivimos a la recesión provocada por la caída del consumo)
¿De que mi ojiplatismo con el culo de medio mundo hecho cocacola con Obama, cuyo único mérito es ser mejor que Bush, ha llegado hoy al límite cuando Ignacio Ramonet ha declarado que los asistentes al Foro Social Mundial -cita de los antiglobalización y anticapitalismo salvaje- estarían encantados de la vida de que el presi se pasara por allí? No, porque entonces caería en el tópico de decir que entre comer mierda de caballo y comer mierda de cabra cogería la segunda q es más chica, pero no por ello iba a saborearla (mierda de caballo=Bush, mierda de cabra=Obama).
¿De hay quien cree que los titulares están mejor con siete palabras más, incumpliendo todos los principios que te enseñan en periodismo en primero de carrera? Vamos a correr un tupido "no comment" sobre ese tema, por lo de no crearnos enemigos.
¿De que como dice la canción del Cuarteto de Nos "hoy estoy raro y no entiendo por qué, si nada extraño me tuvo a maltraer"? No, que vuelve Miss Doña y la tengo muy agustico de vacaciones escondida en las profundidades del cerebelo.
Pues eso, que no sé de que hablar hoy.

sobre-vivir a la crisis

He vuelto, y lo hago para hablar de...
LA CRISIS (leer con voz tomatera)

Veamos, el domingo pasado Solbes dijo que los españoles nos vamos a cagar con la crisis hasta final de 2010, y al día siguiente salió la UE a decirle que cagar era poco, que nos ibamos a hundir en el váter (previsiones del 19% de paro para el año que viene, frente al 9% de la media europea prevista). Bien, pues aquí mi visión del asunto, que tiene más posibilidades de ser inválida que la visión de los catastrofistas, pero eso significa que, entonces, tiene posibilidades de ser válida.
Tenemos claro meridiano que en los próximos dos años se van a vivir muchos dramas, con el tejido empresarial descomponiéndose en EREs, el paro disparado y el frenazo de la economía (la cual, como vemos, se basaba en que una familia que ganaba 1.000 euros al mes se compraba un Audi porque el banco le daba el crédito, así que a lo mejor que esto frene no es tan malo).
O sea, que todo va a ser una mierda. Sólo hay un grupo de personas que pueden mantenerse a flote: nosotros. Los jóvenes que no tenemos ni familia, ni hipoteca, ni coche que mantener. Nosotros podemos vivir con un trabajo de 600 euros, que no es lo mejor, pero ahora es lo que hay. Y lo que no vale es quedarse en casa, con papá y con mamá, a maldecir al mundo porque no nos sale curro de lo nuestro y no tenemos nada que hacer. Hay varias opciones para no caer en la depresión crisiniana:
- Prepararse unas oposiciones de lo que sea. Como si es de auxiliar administrativo en la Agencia de Protección del Burro. Mejor, así más fáciles.
- Aprender inglés. Es fundamental e imprescindible. No hay curro sin inglés. Sólo hay que coger la maleta, irse unos meses a trabajar por ahí (estoy segura de que la crisis no es para tanto como para q no haya ningún McDonald's con un puesto libre) y estudiar. Si sabes inglés, pues otro idioma.
- BECAS, BECAS, BECAS. Hay mil becas, mil organismos que están dispuestos a pagarte uun máster, un curso o unas prácticas de lo que sea en cualquier sitio del mundo, y no suelen pagar mal. Todo el mundo suscrito al boletín Universia ya.
http://becas.universia.net/es/index.jsp
Más páginas con becas:
www.juntadeandalucia.es/innovacioncienciayempresa/talentia/
obrasocial.bancaja.es/
obrasocial.lacaixa.es/becas/becas_es.html
www.europarl.europa.eu/parliament/public/staticDisplay.do?id=147&language=ES
www.becasargo.net/
www.becasfaro.net/
www.fulbright.es/

Hay que recordar que la tragedia está en un matrimonio de 45 años, que llevan los dos toda la vida trabajando en una fábrica y ahora los echan a los dos. En un chaval joven que está hipotecado hasta las cejas porque se compró una casa con un sueldo de mierda que ahora ni tiene. En los albañiles, que ahora que los mafiosos-contructores han pegado la espantada no tienen nada que construir. La cosa está muy mal y ya nos lo han dicho, va a ir a peor. Y nosotros no estamos en la situación ideal, pero desde luego sí estamos mejor que la mayoría de la gente, aunque sea por el simple hecho de no tener responsabilidades económicas.
Lo único que podemos hacer es conservar el ánimo, los que podamos. Y con ese ánimo, levantarnos del sillón y gritarles en la cara a los que nos han metido en esto que nos saquen YA, y que no vamos a permitir que nos vuelvan a meter otra vez. Eso sí lo tiene que hacer todo el mundo, sacar las cacerolas, como nos dijo el otro día un amigo.
¿O nos vamos a quedar en casa llorando?


PD. Que nadie me tenga por hipócrita, que yo me uniré al grupo en breve.

amor actualizado

Lo bueno que tienen estos días de vagueo absoluto en el salón es que te enteras en unos minutos de todo lo que ha pasado este año: en la actualidad, de todas las malas noticas (las que interesa contar), en la prensa rosa, de toda la historia de amor y desamor de Falete desde el principio... Sin ir más lejos mi hermana, que ha vivido la mitad del año en Italia y el resto en la Luna, vio por primera vez el Chiki-Chiki el otro día. Lo que más me ha gustado de los balances de 2008 ha sido esta canción de amor del cómico David Guapo, que por lo visto es o ha sido un habitual en Buenafuente (no puedo ver La Sexta, un antenista YA).




Por cierto, en mi balance del año me olvidé de decir que en 2008 publiqué 69 post, que es un buen número, aunque qué quieres que te diga...es difícil concentrarse.