tarde de calor

Chica responsable y neurona loca buscan deseperadamente una canción con dos habitaciones para vivir durante una temporada.

Bailo y canto en las paradas de los autobuses hasta que llega alguien y entonces, por vergüenza, sustituyo el cante por el playback y aun así no me miran los conductores.

El-pre-sen-te-es-lo-ú-ni-co-que-te-ne-mos.

Viendo OT recuerdo a la entrañable Daniela (Dani para el resto de España) y sus videoclips porno pseudobisexuales (lo que le gustaba era arrimarse al tío) con peleas de almohadas.

Aunque dije hace unos días (o eran semanas?) que le iban a dar por saco a Cortázar y a Platón y iba a leer lo que me diera la gana, leo una frase del primero que me gusta para el armario huérfano de Regina: "Nada está perdido si se tiene el valor de proclamar que todo está perdido y hay que empezar de nuevo".

Guardo un helado hasta que ocurra una ocasión especial o justamente lo contrario.

Averiguo que para activar las defensas es mucho mejor un vaso lleno de mierda del Flaherty's que un Actimel.

Quiero escuchar canciones tristes en modo aleatorio el MP3 y me sale La tortura, Eres para mí y She's electric. Quiero escuchar canciones alegres en el MP3 y me sale El fuego y el combustible, Summer in the city y 5 minutos más.

Veo la película de las Bratz.

Pues tampoco me da ninguna nostalgia no ir a la típica rueda de prensa marronera de las ocho de la tarde. A lo mejor es que mi verdadera vocación es ser ama de casa desesperada y pasar de lo que pase en el mundo más allá de Wysteria Lane.

Vuelven a picarme las pulgas (malas todas).

Con el viento Sevilla parece vestida de otoño de cambio climático, con el suelo lleno de hojas secas que no aguantan más subidas tan alto y tan cerca del sol.

Quedan cuatro días para el día que lloro todos los años menos el pasado, o en realidad también. A veces creemos que en los días señalados tienen que pasar cosas grandes y no nos damos cuenta de que quizás son sólo una hoja más en el calendario (hasta que por una vez sí pasan cosas grandes y no lloras por primera vez o al menos lloras de felicidad). De todas formas me gustaría poder pasarlo aquí esperando algo.

Descubro que las chanclas de goma encogen en la secadora.

Sí que quiero vivir en el centro, fueraparte.

"La mitad del amor" es un mojón de canción de Calamaro pero que a mí se me pega (quizás por aquello de "ya no soy el viejo Andrés que no dormía jamás"). Calamaro está superfeliz de haber encontrado la mitad del amor. No seré yo quien vaya a decirle que en realidad hacen falta dos mitades: puede bastar mucho tiempo con una sola.

Soy pelirroja o al menos lo intento.

Veo un niño cuya madre debería perder la custodia. No sólo pasea a los perros a las 8.30 de la mañana en vacaciones sino que además lleva la raya al lado y pantalones cortos con calcetines altos. Y mocasines, por supuesto, para el calor.

Planeo ya mi próximo destino, y eso que todavía no he sacado toda la ropa de la maleta.

Por la noche oigo a través de la ventana la voz de una persona que no estaba pasando por mi ventana.

Yo me quiero quedar a vivir en Inevitable, de Shakira. Pero será mejor que me quede con las Más de cien mentiras de Sabina, por aquello de no caer en la autocompasión.