transoceánica

un ídolo

2010-08-13T19:19:00.002+02:00

Tener ídolos es una tontería; Michael, por ejemplo, dice que nunca querría conocer a un ídolo porque, como tal, lo habría idealizado en su cabeza, y por tanto el ídolo en persona sería mucho peor de lo que esperaba y dejaría de ser un ídolo para convertirse en un fiasco. Pero a mí lo de razonar me va poco, y los ídolos me vienen y me van de la cabeza; aunque hay uno del que nunca me acuerdo hasta que vuelvo a leer algo suyo y digo: "este tío es mi ídolo". Javier Cercas. Porque parece que escribir, y escribir no especialmente bien, no con maestría pero sí con pericia, y también con auténticos puntos de genialidad, es ago que le sale natural desde por la mañana. Igual que convertir la realidad en una buena historia. Cada vez que leo su columna, cuando me he leído un libro suyo, he disfrutado en la misma cantidad que he sentido envidia (de hecho me da tanta envidia que cuando me parece descubrir un par de errores gramaticales me río de él para mis adentros). La imaginación es infinita, pero la realidad tiene límites, y es por eso que creo que tratar con la primera es mucho más difícil.
Todo esto viene a que ayer me terminé Anatomía de un instante, sobre el 23-F, que no acaba de salir que no me acuerdo ni de cuando salió, que trata de un tema por el que no me he intersado en mi vida pero que, en cuanto cerré la página, me dio el impulso de escribirle una carta a Javier Cercas agradeciéndole que haya escrito ese libro, pero como sé que no lo voy a hacer porque además de que son las típicas cosas que no se hacen sería ridículo, pues la escribo aquí (quizás incluso la lea Javier Cercas y se dé cuenta del guiño que le acabo de hacer a sus poco puristas párrafos llenos de comas):
Señor Cercas:
Es usted un escritor acojonante. "Anatomía de un instante" es un libro simplemente acojonante.
Gracias señor Cercas.

Javier Cercas, mi ídolo de hoy. Recomiendo el libro, que muestra a una España calcada de la hoy en día, porque para variar, la historia no nos ha enseñado demasiado y seguimos siendo el mismo país que éramos el 23 de febrero de 1981. O prácticamente el mismo, o mejor en algunas cosas y peor en otras, lo cual acaba compensando y acaba siendo, en fin, prácticamente el mismo.

mi madre es sabia

2010-07-26T21:07:00.002+02:00

Hoy he visto a Zapatero en la tele y he comentado "mira que este hombre cada vez parece más un guiñol que una persona". Sin mala leche, como simple observación, porque a pesar de que yo no le voto el hombre me da un poco de pena.
Y mi madre me ha dicho a propósito de Zapatero: "Prefiero mil veces ser recordado por una crisis que por una guerra". Olé mi madre. Habrá gente que piense que no importa que un gobierno se manche las manos de sangre mientras cree dinamismo empresarial y le dé más subvenciones a los autónomos y más yates a Botín. El Gobierno de Zapatero no es un santo, es en muchos aspectos un hipócrita que sigue vendiendo armas a quien no debe con el que se matan a inocentes, pero es verdad que no ha metido a España en una guerra ilegal.
Dice mi madre que llegará un día en el que Aznar, Blair y Bush serán juzgados por crímenes de guerra. Como en la película de El escritor. Mi madre es sabia. Así que ya veremos.

algo nuevo bajo el sol

2010-07-22T12:08:00.003+02:00

Esta semana, para variar, los medios se han interesado un poquito por los Balcanes. Ayer, titulaba El País que "Serbia y Croacia avanzan hacia su reconciliación". Bueno, puede que los políticos de Serbia y Croacia "avancen"; pero la gente de la calle, en su mayoría ya pasa del rifirafe serbio-croata -por favor, que nadie tome a los niñatos con gorritos chetniks e insignias ustachas, es decir, fascistas de ambos lados, como norma-. Muchos hasta se atreven a decir que hablan el mismo idioma (hablar de serbio, croata, bosnio y montenegrino es como hablar de andaluz, porteño, colombiano y madrileño). En fin, no está mal el abracito entre los presidentes serbio y croata, Tadic y Josipovic; aunque muchos ya sabemos que en su día Milosevic y Tudjman mandaban a sus ciudadanos a matarse entre ellos mientras ellos tomaban café en plan amiguetes. Pero bueno, lo dicho, una buena noticia que yo he preferido titular Serbia y Croacia escenifican su reconciliación.

Distinta es la historia de Kosovo. Aquí pocas posibilidades tengo para ponerme chupiguay happyflower como a veces me pasa en los Balcanes, porque esto puede traer todavía mucha cola. Hoy el Tribunal Internacional de La Haya emitirá un dictamen no vinculante (que por una vez no será como tener un tío en Graná, porque seguramete inclinará la balanza de los indecisos) sobre su independencia, declarada unilateralmente en 2008. Para los que se pierdan aquí tienen Argumentos a favor y en contra de la independencia de Kosovo.

"Newborn" ("Recién nacido"), monumento en Pristina, P.L.C.

Personalmente creo que los serbios tienen razón en que la secesión de Kosovo se hizo de manera ilegal: no puede ser esto jauja, anda, que somos independientes, y si a EEUU le hace gracia pues así nos quedamos, y sino nos invaden por terroristas. Lo que pasa es que los serbios, como me decía mi amigo Rade (que estará ahora preparándose para irse a desfasar al festival de Guca), han tenido durante años la política equivocada en Kosovo. Los albaneses han sufrido lo suficiente como para ganarse los apoyos a su nuevo país. Pero no hay que olvidar que este fue la razón para crear Israel, donde los pobres judíos supervivientes del Holocausto han creado un estado terrorista, quizás el único que se mueva tanto por economía como por odio puro. Así que la independencia de Kosovo, que ya creo que es irreversible, deberá ser estrechamente vigilada, los radicales islamistas que pueda haber por allí (de momento es todo más fábula que realidad, pero quién sabe) erradicados, y cualquier pretensión de extenderse más allá de sus fronteras, frenada. La independencia de Kosovo puede ser el carpetazo a los conflictos de los Balcanes (Serbia pataleará, pero es improbable que dañe su candidatura a la UE con aventuras patrióticas) o el origen de una nueva época plagada de conflictos. Y de nuevo, otra vez, la clave no la tienen los propios Balcanes, sino Occidente.

la paranoia

2010-07-20T01:37:00.003+02:00

El otro día decidimos echarle estómago –ni Michael ni yo somos unos grandes admiradores de los sionistas y nos esperábamos lo peor- y ver el documental “Defamation”, del director israelí Yoav Shamir. La sinopsis de la película venía a decir que, tras ser acusado de antisemita por su anterior cinta, “Checkpoint”, el cineasta decidió investigar sobre el antisemitismo, del que se habla todos los días en los medios de este país ilegítimo.
“Antisemitismo”, “Holocausto” y “nazi” son términos comunes en las noticias israelíes. “Todo el mundo odia a los judíos. Gran Bretaña odia a los judíos. Francia odia a los judíos. Alemania odia a los judíos. Por no hablar de los países árabes”, dice un redactor jefe octogenario, superviviente del Holocausto que enseña en su brazo el inconfundible número tatuado en Auschwitz: quizás una justificación para esta estrechez de miras. Porque, a pesar de que muchos judíos –y especialmente muchos judíos americanos- están obsesionados con que el mundo está continuamente planeando su exterminio, lo cierto es que en gran parte al mundo le da igual.
Shamir va a la central de la Liga Antisemitismo, una poderosa organización con sede en Nueva York que se atreve a dictar, ante la cámara, comportamientos a jefes de Estado. Pregunta si hay alguna historia de antisemitismo que pueda seguir con su cámara, y una oficinista que parece aburrirse bastante en su trabajo le cuenta sobre los tremendos ataques a los judíos en las últimas dos semanas. Una enfermera que no pudo cogerse vacaciones. Otro que no se pudo coger dos días para una festividad religiosa. Otro más de lo mismo. Una queja por un artículo en un periódico con “matices antisemitas”. Y ya.
La cosa sería hasta anecdótica si no fuera porque es precisamente esta paranoia colectiva, que les da de comer –langostas- a muchos, la que mantiene al estado terrorista de Israel tal y como está, y la que no deja paso a otras políticas que pongan fin de una vez por todas a la mayor injusticia de la Historia. El director sigue con su cámara a un grupo de chicos que va a Polonia a conocer de primera mano los horrores del Holocausto. Treinta mil adolescentes hacen ese viaje cada año, y antes de partir se les advierte que “todos nos odian, estamos expuestos a un ataque en cualquier momento”. Ya en Polonia, se encuentran con tres viejos:
- ¿De dónde sois?
- De Israel.
- ¿Y por qué no habláis “israelí”? Parece que habláis chino.
- No entiendo qué dice. ¡Nos está llamando zorras! ¡Nos está llamando putas israelíes!
Tal cual. Patético. Y luego les hacen un recorrido por toda la “industria de la muerte” (campos de concentración, museos, etc.), como lo llama un profesor universitario, para ponerles les tripas negras hasta que al final una dice que le encantaría matar a los que hicieron todo eso, y cuando cae en que ya están muertos –les cuesta- piensa que sus herederos aún están por ahí. Y todo ese grupito de niñatos de vuelta a Israel a promover la convivencia.
En España la liamos con la memoria histórica, pero por muchas pasiones que levante, no es más que un tema político. Dejamos a Franco aquí hasta que se murió, así que muchos odios no hubo en esos cuarenta años: nosotros somos más de acostumbrarnos a lo que venga y a echarnos unas tapillas. Toda la crispación es, en realidad, fabricada. Lo que me preocupa viendo esto es que me acuerdo de la mujer que lloraba delante de la cámara en el cementerio de Srebrenica, y me da mucha pena ver como se ha victimizado por completo a los musulmanes bosnios, y me da mucha pena que quizás, viendo este documental sobre Israel, estoy viendo el futuro de Bosnia. Me imagino a los niños de Sarajevo yendo dentro de sesenta años -¡SESENTA!- a Srebrenica para que nunca jamás olviden. Y me pregunto si no estaría bien, por una vez, aprender del pasado, ahora que nos está mostrando una lección en el presente.
(más info http://cineautor.suite101.net/article.cfm/defamation-o-la-paranoia-del-antisemitismo)

la montaña de mahoma

2010-07-16T18:57:00.002+02:00

Hace unos días me quejaba de que jamás volvería a trabajar en el periodismo. Ha pasado un año desde que decidí pasar de oficinas y lanzarme al freelancismo con pobres resultados -recibir un "ya no compramos nada por la crisis" es un triunfo- y ya me estaba desanimando. Pero a veces uno tiene la suerte de tener al lado a una persona que le dice que pare de quejarse y que mueva el culo, así que ahora escribo en una página web de colaboradores. Que de paso sea dicho, está bastante bien porque tiene un poco de todo. Debajo de mi perfil he puesto un link que lleva a "mis noticias", y aquí os dejo mi primer artículo sobre los festivales de Edimburgo:
http://europa.suite101.net/article.cfm/los-festivales-de-agosto-en-edimburgo
Por cierto, cobro por los clic que la gente hace en la publicidad, como podréis leer en la web, pero si alguien quiere ayudarme que no se pase el día dándole, que me echan de la página por una cosa que se llama "fraude de clic"! (pero si lo hacéis de vez en cuando no pasa nada)
Pues eso. Que si Mahoma no va a la montaña, la montaña va a Mahoma, y a dejar de quejarse y a seguir intentando.

burka

2010-06-30T18:14:00.005+02:00

Tengo una nueva adicción: leer los comentarios de los periódicos. Bueno, de El País; reconozco que para los otros no tengo estómago. Y me ha sorprendido cómo hay más gente loca de la que pensamos, pero también cómo hay gente más cuerda de la que pensamos.
El tema que más polémica ha generado últimamente -con el permiso de los chorrocientos mil comentarios sobre el final de Perdidos en los que me enteré de media serie- ha sido la
PROHIBICIÓN DEL BURKA.
Así con mayúsuculas porque para hablar de este tema hay que hacer una advertencia -tipo título de película de serie B- para que unos y otros ya vayan preparando las manos para echárselas a la cabeza. No es un tema sencillo, pero lo cierto es que nosotros los simples mortales lo complicamos hasta límites inimaginables. Hoy publica un artículo El País titulado "Cambiaré el 'burka' por gorra y gafas de sol". Mucho que decir, pero como una imagen vale supuestamente más que mil palabras, veamos primero la foto.

Lo primero: ya era hora de que se enteraran de que ESTO es un burka, y de que ni el niqab (que dejar ver los ojos) ni el hiyab (que sólo cubre el pelo) son burkas. (Una periodista argumentaba el otro día en una discusión-foro con un musulmán que le recriminó por ello "Sí, es que los periodistas lo llamamos burka a todo". No chata, eso que lo haga el carnicero tiene un pase, los periodistas NO)..
Lo segundo. En mi opinión, ya es hora de que nos demos cuenta de que respetar una cultura no es acatar lo que diga una cultura. Personalmente, no me creo que lo de cubrirse la cara sea "casi siempre" una elección de la mujer, como dicen algunos: habrá casos, pero más casos habrá de chicas que lo llevan como imposición y de otras que lo llevan porque no han sido educadas de otra manera (como a mi abuela, que la educaron para que le recogiera el plato a su marido después de comer).
A mí me gustaría saber qué piensa esta mujer, porque aunque la entrevistan en el artículo, el que habla es el marido, porque ella no habla el idioma. No lo habla después de nueve años vivendo en el país, adonde llegó siendo menor para casarse con este buen señor que dice que ella lleva el burka "para estar más cerca de Dios". Gracias a los comentarios de musulmanes en el foro me he enterado de que el Corán no dice nada de cubrir a la mujer, de que todo es un invento a raíz de una interpretación; como por ejemplo -y se lo robo a uno de los internautas- la campaña del Vaticano contra el preservativo, sobre el que Jesús no creo que dijera mucho.
O sea, que no es más que el invento de unos radicales. Que, además, no se ajusta a nuestra sociedad, en la que las mujeres han luchado durante décadas para obtener derechos recogidos en nuestras leyes y DE OBLIGADO CUMPLIMIENTO. Cuando se atenta contra la dignidad de un menor, los servicios sociales intervienen. Cuando se atenta contra la libertad de una mujer, si la mujer no está asustada, los servicios sociales intervienen. Muestran esto y nos quedamos tan panchos, pero si mostraran la entrevista de un ecuatoriano súper cristiano hablando por su mujer y diciendo que ésta está de acuerdo con que le pegue una torta cada vez que se le quema el pollo porque eso le enseña a no hacerlo más, ¿qué pensamos?
Ya no sólo la indumentaria, sino que también la vida de esta mujer, es un atentado sobre los derechos humanos. Y no creo que se deba tolerar en ningún país que presuma de cumplir los derechos humanos. Esto no quiere decir tampoco que tengamos que ir a adoctrinar o a invadir los países donde lo hacen por tradición: aquí es dnde todo se vuelve gris, donde no es tan fácil posicionarse sin caer el tópicos de un lado o de otro. Pero aquí, en España, sí a la prohibición del burka. Por muchos fecos que queden sueltos y por mucho que no pueda argumentarlo hasta el final sin darme cuenta de que la opinión contraria también tiene buenas razones.
Para terminar, recordar a todo el mundo que, aunque es idiota caer en la alianza de civilizaciones "porque sí" ("todos los musulmanes son buenos porque son diferentes y los respetamos y todo está bien porque es su culutra y los cristianos éramos peores"); igual de idiotas son las generalizaciones. Y para ilustrar, aquí os dejo un comentario de Shakir, musulmán, que no apoya el burka, pero tampoco los ataques indiscriminados a todo lo musulmán:

292

Shakir ( http://Shakir ) - 30-06-2010 - 14:04:13h

x TESA, ¿Y ti quién te ha dicho que no lo denunciamos? ¿Quién te ha dicho que no tenemos tensiones en nuestros países a punto de estallar como polvorines precisamente por eso, porque una parte de la sociedad seguimos un Islam moderado frente a los radicales? ¿Te suena Argelia en los 90? ¿Te suena Líbano? ¿Te suena sunnitas versus chiitas? ¿Te suena que Marruecos ha sido declarado un país de paganos a los que es lícito matar por un "Imán de Egipto?¿Te suenan "Los Hermanos" musulmanes? El que no salga en las noticias o en el periódico no significa que no existe..Entre nosotros hay una lucha silenciosa y contínua que a nadie le interesa. Pero si te dignas a poner una parabólica y orientarla a cualquier satélite donde podrás ver más allá canales de países árabes, veras la realidad que existe, y que va más allá de noticias scadas de contexto e interesadas. Por otro lado si conocieras el Islam, sabrías que no existe jerarquía Eclesiastica, cada uno es directo con Dios sin intermediarios, .. es por eso que no hay una estructura fija a la cual atacar ni pedir cuentas, no confundas los términos. TODOS los días protestamos y peleamos entre los nuestros, pero NADIE ni ningún periódico ha venido a mi casa a entrevistarme a mi y a mi mujer de 1 año menos que yo, MUSULMANA, sin velo ni historias, Licenciada y trabajadora, NADIE...¿porqué? porque no vendemos, y como nosotros muchos.

puntos de vista

2010-05-30T20:44:00.002+02:00

Hoy he improvisado un ránking de mis ciudades favoritas. Barcelona, Londres, Dublín y Sarajevo (no necesariamente en ese orden).
Ayer llegamos a Dublín. Es la segunda vez que vengo en poco más de un año y la tercera en mi vida, y el enamoramiento inicial ha pasado a ser un amor maduro, consciente de que no es la novia más guapa, ni la más divertida, ni la más cariñosa que se puede tener, pero sí la más carismártica. Diez años después de mi flechazo con esta ciudad aún no sé explicar qué es lo que me gusta tanto de ella. El amor es ciego, no como la estatua de la justicia del castillo de Dublín, que no tiene ninguna venda tapándole los ojos, la da la espalda a la ciudad y porta una balanza desequilibrada.
Con los años me he vuelto más atenta a los detalles y es por eso que esta ha sido la primera vez que he descubierto los agujeros de bala en la GPO (la General Post Office o oficina central de correos) y en la estatua de O'Connell. Casi un siglo llevan allí, desde que unos cuantos locos decidieron rebelarse contra el ejército británico, que los superaba en diez mil a uno, en el Levantamiento de Pascua de 1916. Unos locos que ni siquiera tenían el apoyo del pueblo irlandés, más propenso a mantener el statu quo y no complicarse demasiado la existencia, pero cuyas conciencias se acabaron removiendo tras la liquidación, sin juicio, de los rebeldes.
Mirando los agujeros de bala de la GPO me he acordado de los agujeros de metralla en Sarajevo y los edificios bombardeados de Belgrado y me he preguntado por qué un agujero en una pared puede provocar sentimientos tan diferentes. Admiración en Dublín, horror en Sarajevo, rabia en Belgrado. No tengo, en realidad, ninguna respuesta convincente. La meditaré estos días paseando junto al río Liffey, pero puede que todo quede en una reflexión retórica. Aunque la historia siempre estará ahí, y cada uno que la juzgue a su manera.

tonterías: cosas que me llaman la atención de edimburgo

2010-05-25T20:22:00.004+02:00

Que tenga más cuestas que Jaén. Me duelen las piernas siempre.
Que no se pueda limpiar la piedra negra porque la humedad está por dentro (y al mismo tiempo, que no se pudra)
Que sea IMPOSIBLE cenar fuera después de las 10 de la noche. Esto parece el típico tópico de quejarse porque en los países anglosajones se cena pronto, pero en cualquier otro lugar, al menos en cualquier otro con tropecientos mil turistas al año, hay algún bareto abierto para comer a esas horas.
Que Michael sea el único tío guapo que he visto en siete meses. NI UNO!
Que los escoceses sean más abiertos que los ingleses pero los escoceses estirados sean mucho más estirados que los ingleses estirados.
Que los turistas sepan hasta el detalle más insignificante de la ciudad pero no tengan ni idea de que no pueden perderse Dean Village.
Que en invierno sólo echen sal a la carretera cuando esté nevado: los peatones que se zurzan.
Que las luces de la calle estén semiapagadas por la noche. Aunque dicho esto, ¿para qué hace falta una bombilla de 400 kilovatios cada 10 centímetros en todas las calles y callejones de todos los pueblos de España?
Que haya turistas que se presentan a hacer un tour a las 21.30 con las calles nevadas y a menos diez grados.
Que me haya puesto la minifalda este fin de semana.
Que sea feliz cien por cien (descontando el 14% de IVA que suponen las apariciones de Miss Doña)

(Esto no es un post, es mi vuelta al blog con un no-post de tonterías para que no me regañéis más. A partir de ahora pondré más cosas, aunque ya lo he dicho muchas veces: cuanto más feliz una vida, más aburrida. Bendito aburrimiento)

una canción me trajo hasta aquí

2010-03-16T18:05:00.005+01:00

Hoy me salvó de mi pozo de pensamientos un correo de publicidad de Warner Music, que me dio la mejor noticia del día. ¡Nuevo disco de Jorge Drexler!
Y no un nuevo disco cualquiera. Aún no he sido capaz de escuchar completo "Amar la trama" porque vuelvo una y otra vez a las canciones que ya he escuchado y he conseguido cargar desde su página de Internet. Hace ya creo que cuatro años de su último albúm de estudio, "12 segundos de oscuridad", que aunque me gustó porque soy una incondicional, dejaba un amargo sabor de boca... Ya pensaba que se le habían acabado las canciones de amor a Drexler, y ha llegado ahora con una orquesta y temas como "Tres mil millones de latidos": Hay gente que es de un lugar/no es mi caso/yo sólo estoy aquí de paso. O "La trama y el desenlace", pura filosofía de vida: Dos paseantes distraídos/ han conseguido que el reloj de la arena de la pena pare/ que se desvelase/ y así seguir el rumbo que el viento trace.
Ir por ahí sin esperar que algo pase. Amar la trama más que el desenlace. Porque "Los destinos finales están sobrevalorados. Planificando el futuro se pierde el durante", como dice el uruguayo en una mini-entrevista que publica El Mundo hoy, en el que también asegura que uno no elige de quién se enamora pero sí puede elegir de quién no enamorarse, algo con lo que estoy completamente de acuerdo.
Mientras escribo me sigue salvando el día Drexler con "Los transeúntes".
Me podría quedar a vivir en sus canciones. En ese optimismo que se nota que le cuesta sacar. Porque los mejores optimistas quizás sean aquellos que una vez al mes o cinco veces al año lo ven todo del negro más negro. Pero ya lo decía Drexler, que no es la luz lo que importa en verdad, sino los doce segundos de oscuridad. Importa porque cuando vuelve a brillar la luz, le sirve de guía al barco.
Me voy a seguir salvando el día, de pronto feliz a pesar de lo nublado que ha estado hasta ahora. Una canción me ha traído hasta aquí.

la catedral de santa maría

2010-02-24T21:27:00.003+01:00

Esta tarde iba al cine a ver Invictus, pero por alguna razón, y a pesar de los dos grados de temperatura, cuando estaba en la calle me ha apetecido más ver qué hay al final de Shandwick Place, una gran avenida que hay al lado de mi casa. La verdad es que aún no lo sé, porque cuando iba por la mitad me he metido por un callejón y me he dirigido hacia los dos picos de una iglesia que sobresalían por encima de los edificios y que no había advertido hasta ahora.
Es la catedral de Santa María, y yo ni siquiera sabía que existía. A los turistas les enseñamos la de San Giles, que está en pleno centro, en mitad de la Royal Mile. Pero Santa María -Saint Mary, de a Iglesia Episcopaliana anglicana- es mucho más bonita. Hoy, en plena noche y sin ninguna iluminación ni paseantes alrededor, era una gran mole negra que se alzaba justo hasta las nubes, porque la niebla no dejaba ver el final del pico más alto de encima del crucero. Al principio me ha sorprendido que fuera una simple iglesia, y no he sabido lo que era hasta que en una puerta escondida en el lateral he leído una inscipción que decía: "Por favor, entren a la catedral por el acceso principal en la calle equis" (he intentado quedarme con el nombre pero se me ha olvidado). La entrada principal en la calle equis está totalmente cubierta de andamios y en una calle convenientemente iluminada y por donde pasan los coches, pero yo me he paseado por los jardines que hay a un lado, embarrados y con el césped sin cuidar. Me ha parecido escuchar un órgano, pero cuando me he acercado ya no se oía nada. Y he pensado que las catedrales no tienen sentido, pero son bonitas, y aún más cuando las tienes un momento para ti sola. Me he acordado de la italiana torre de Pisa, que a casi todo el mundo le decepciona pero que a nosotras nos encantó porque la vimos solas, de madrugada. Hoy he tenido las vidrieras, los picachos rematados por flores de lis y la torre del crucero, anormalmente ancha para los estándares de la Europa continental, para mí sola durante unos minutos.
Luego me he sentado en un banco mojado por la lluvia que hoy ha vuelto a Escocia -quizás para quedarse toda la primavera-, y mientras me fumaba un cigarro, escuchando la alarma de un coche en la lejanía y el débil sonido del órgano que volvía a tocar, me he dado cuenta de una cosa sobre mí misma. Porque cuando hoy salí de casa para ir al cine de repente sentí un tremendo vacío, y he descubierto porque es: porque vivo mi vida como si fuera una bañera. La lleno de cosas y, por alguna razón en la que no me he parado ni quiero parame a pensar, cuando está hasta arriba, le quito el tapón. Y sigo viviendo mi vida hasta que se queda totalmente vacía, y vuelta a empezar. La verdad es que en el último mes ni he escrito nada ni tenía ganas de hacerlo por eso, porque se estaba escapando por el desagüe lo último que quedaba de este verano, del viaje que parecía que me había cambiado para siempre pero que ahora se revelaban, quizás, como unas simples vacaciones. Sentada en ese banco, sin sentir el frío a pesar de tener las manos y la cara congeladas, he pensado que no es ningún drama, que lo único que tengo que hacer es empezar a llenar la bañera de nuevo a partir de mañana. Cuando me alejaba de Santa María, he pasado por al lado de un banco dedicado -en esta ciudad la gente paga para dedicarle bancos de la calle a sus familiares fallecidos- "a Marjorie Gay, que amaba Edimburgo".
Luego, andando por las casas señoriales del West End, un barrio adinerado pero con muy pocas farolas, me he dado cuenta de que en realidad, esta vez no he dejado que todo lo vivido se escape. Sigue ahí. Pero ahora también hay más hueco para nuevos días llenos de cosas, y eso es bueno. Y de hecho, aunque haya pasado los últimos tiempos malgastando la mayoría de mi tiempo, sí que he echado un par de cosas a la bañera.
Tengo ganas de ver la catedral de Santa María a la luz del día.

mantra

2010-01-24T21:22:00.001+01:00

Enrique Meneses habla a los jóvenes periodistas. Suscribo letra por letra lo que dice este gran hombre. ÉSO es lo que es el periodismo.

http://jesusmargon.blogspot.com/2010/01/el-futuro-de-los-jovenes-periodistas.html

estambul-skopje (II)

2010-01-16T17:35:00.003+01:00

Salvo Teresa y mi madre aquí se ha escaqueado tó quisqui de decir nada, lo que me lleva a pensar que quizás no os ha gustado, pero después de releérmelo y hacer algunas conclusiones he decidido que a mí sí, así que aquí va la segunda (y última) parte del primer capítulo. Van a ser capítulos muy cortitos porque he decidido que no tiene sentido embarcarme en un tocho de los que no me gusta leerme y que no sé hacer, siendo honesta.
Luego cambiaré muchas cosas, cagaditas y cagadas grandes, pero en general la cosa queda así. Por cierto, el título del libro será This is Balkans.

Mientras subía de nuevo al autobús, me acordé de Hristo Stoichkov. Búlgaro y del Barcelona: así que me di prisa en volver a mi asiento por si acaso el oficial se arrepentía de haberme dejado pasar con una casi sonrisa.

Ya estaba amaneciendo y por primera vez desde que salimos de Turquía pude ver el paisaje. Durante la noche no pude hacerme una idea de lo que teníamos alrededor porque los faros apenas alumbraban la carretera dos metros por delante del autobús, y no había luces, ni casas; sólo algún otro restaurante-perdido-en-medio-de-la-nada. El paisaje, más que verse, se oía y se sentía: las ramas finas de los árboles pegaban todo el rato en la carrocería, y la carretera era una continua sucesión de curvas que hizo que sólo dejáramos de dar bandazos cuando paramos en Sofía. Habíamos cruzado media Bulgaria pero lo único que habíamos visto era la frontera, el ultramarinos, el restaurante y la estación. Probablemente el conductor y los viajeros habituales lo habían hecho un millón de veces y esto era, para ellos, Bulgaria. Un país que formaba parte de su rutina y que no tenía horizonte, poblado por el viejo muy viejo, los oficiales de las fronteras y viajeros adormilados que toman sopa.

Y probablemente con montañas verdes: eso era lo que se veía ahora que habíamos llegado a la frontera con Macedonia; pero claro, con las ganas de terminar el viaje uno tiende a atribuirle las vistas al país siguiente más que al anterior, así que en este trayecto los búlgaros se quedan también sin ellas.

Los oficiales macedonios, que iban vestidos con uniformes que parecían diseñados para entrar en un edificio atestado de terroristas, hicieron que nos bajáramos todos y les mostráramos el equipaje. Yo saqué mi mochila. La familia de mujeres con velo sacó varias maletas y varios fardos. Otros de más allá empezaron a sacar del maletero, uno tras otro, todos los cuadros de Atatürk –padre de la Turquía moderna- que les había llevado una eternidad colocar dentro allá en el lejano Estambul. Y así sucesivamente hasta que consiguieron ponernos en una fila y fueron abriendo los equipajes.

- ¿Qué llevas ahí?

- Libros. Y carne para regalársela a mi hermana. Soy estudiante.

“Soy estudiante”, aunque no ofrezcas ninguna prueba de ello, parece ser una frase mágica para que los oficiales no revuelvan demasiado tus cosas, según me explicó Arber (que de verdad era estudiante de Medicina). Quizás crean que en la universidad se enseña a ser buenas personas y a no mentir ni traficar con nada. Otra frase que parece ser que te salva de que metan sus narices arrugadas en gesto de disgusto dentro de la mochila es “Es española”, que es lo que le dijo el conductor al policía cuando llegó delante de mí. Aunque nos salvamos del escrutinio, tuvimos que esperar de pie hasta que un oficial calvo terminó de registrar el autobús por dentro con un perro. Él era el típico tipo duro con pinta de estar todo el día en posición de firmes, y de tomarse muy en serio su papel. No dejaba de darle órdenes al perro, en susurros. “Busca, busca, por aquí, por aquí”. Pero el perro más que de trabajar y buscar droga tenía ganas de jugar, así que mientras el oficial seguía tomándoselo muy en serio, el animal saltaba de un lado a otro del autobús, ladraba, se enredaba con la correa y se caía o directamente pasaba olímpicamente de las órdenes del militar, que no parecía darle ningún miedo. A mí sí me lo daba un poco, así que como pude me aguanté la risa.

- This is Balkans –dijo Arber, negando con la cabeza y encogiéndose de hombros cuando le hice un gesto interrogante sobre todo el tinglado, que aún nos tendría parados una hora más.

This is Balkans: Esto son los Balcanes. Es un dicho popular que repiten muchos para justificar las esperas en las fronteras, que un viaje de una hora en tren dure tres, el “vuelva usted mañana” de cualquier acción que implique meterse en burocracias, el perro revoltoso sin ganas de buscar drogas o cualquier otro imprevisto como la guerra. Es una rendición ante lo evidente pero también una afirmación de la diferencia con cualquier otro lugar del mundo conocido, pues en los Balcanes, son los mismos Balcanes lo mejor y lo peor del planeta. Y en concreto el país o el pueblo de uno.

Llegamos a Skopje muy temprano y en la puerta de la estación se acumulaban los taxistas ávidos de viajeros atontados por el traqueteo del autobús o impresionados por haber llegado al fin a ese minúsculo rincón del mundo que es Macedonia, que nunca aparece en las noticias salvo gran catástrofe. Pero en el hostal que había reservado ya me habían advertido de que estos taxistas cobran hasta veinte veces más el precio de la carrera, así que me alejé un poco y paré a uno en la calle. Era un coche viejo pero limpio y el conductor hablaba inglés, aunque su primera pregunta, como la de todos los mayores de treinta aquí, fue que si hablaba alemán. Durante todo el trayecto no paró de hacerme preguntas, a qué había venido, qué quería contar, cómo iba a hacer las entrevistas, dónde iba a ir. Me contó que su hija era también periodista y trabajaba en una embajada o en un consulado. Y cuando llegamos al hostal y quise pagarle, me rechazó el dinero con un gesto. “Free taxi”, me explicó con una medio sonrisa.

This is Balkans.

volquémonos, que se vuelquen

2010-01-14T16:45:00.002+01:00

Aún no se sabe el número de víctimas del terremoto de Haití. Un seísmo devastador en el país más pobre de América, como cabe esperar, tendrá consecuencias devastadoras.
Ayer me indigné cuando entré a la página de elpais.com y la noticia principal decía "No hay víctimas españolas"*. El primer subtítulo hablaba de las víctimas confirmadas por Francia, ya se sabe, si no hay muertos nuestros, duelen más los vecinos que los negritos que total, ya estaban pasándolo mal y están acostumbrados. Sólo en la tercera línea se aventuraban "cientos" de muertos, que hoy se han convertido en "decenas de miles" ante la imposibilidad de las autoridades haitianas de concretar nada más: el país está sumido en el caos absoluto.
Me he sentido tentada de hacer un donativo, porque creo que si de algo sirven las ONGs, más que para prevenir y para acabar con el hambre, es para ayudar en situaciones como ésta. Pero sigo sin fiarme y sigo creyendo que son los gobiernos y los organismos internacionales los que tienen que destinar el presupuesto que iban a gastar en alguna chorrada electoralista a solucionar emergencias como ésta. He leído que el FMI "destinará 100 millones de libras más al país caribeño" (lo que quiere decir que luego pedirá 200 millones de libras más de vuelta), España, que preside la UE, ha mandado...diez bomberos. Supongo que serán los primeros de muchos. O espero.
De todas formas, hoy ya lo ha dicho todo, y muy bien, Maruja Torres, precisamente en El País, y sin caer en el lamento de por-qué-les-toca-siempre-todo-a-los-mismos sino metiendo el dedo en la llaga: catástrofes como ésta serían menos catástrofe sin la previa intervención humana a través de la corrupción, la manipulación y la dominación política. El título de su artículo ya es una llamada a la acción: Volquémonos
A ver si es verdad.

* Esto, además, no es verdad, porque hoy hay una inspectora española de Policía desaparecida. El periódico dice que se desconoce su paradero en los típicos eufemismos que se suponen prudentes, aunque no tiene mucho sentido teniendo en cuenta que trabajaba en el edificio de la ONU y que en otra noticia se dice que se cree que todo el personal ha fallecido.

estambul-skopje (I)

2010-01-10T19:47:00.005+01:00

Ea. Pues he empezado a escribir. Y como creo en la cultura libre y, sobre todo, no tengo una ama de llaves que me lea y me critique lo que hago como los escritores famosos de antaño, pues aquí está la primera parte del primer capítulo. Y hasta que no me diga alguien qué le parece, no sigo! Ea, que sé que muchos sois lectores agazapados que no comentáis.

Estambul-Skopje

Recorrer seiscientos noventa y ocho kilómetros en quince horas supone una velocidad aproximada de cuarenta y cinco kilómetros por hora. En los Balcanes sólo los ciclistas profesionales conducen a ese ritmo: demasiado lento para cualquier otro vehículo de dos o más ruedas. Para el trayecto que sea, bien a través de una llanura o de un risco, se puede contar con la velocidad suicida del conductor, y de paso con su mirada condescendiente y divertida ante el gesto “occidental” de abrocharse el cinturón. Pero por supuesto, también hay que contar con la frontera.

El autobús ya llevaba parado tres horas en la aduana entre Turquía y Bulgaria cuando arrancó de nuevo, sólo para volver a detenerse doscientos metros más adelante. “¡Pausa para ir al baño!”, gritó el conductor en turco, según me explicó luego otro pasajero. No obstante, la mayoría de la gente obvió los baños –agujeros en el suelo recubiertos de gres por los que había que pagar cincuenta céntimos de euro- y optó por comprar tabaco y alcohol en la tienda libre de impuestos. Incluido el conductor, que volvió con más cartones de los permitidos y me entregó dos en custodia. Al principio no entendí por qué me daba el tabaco, pero una mujer con velo me lo explicó amablemente. Por mímica, señaló que dos cartones -número dos con la mano- estaba bien -pulgar levantado-, que con cuatro -número cuatro con la mano- se pone peor la cosa -gesto de “regular” moviendo de un lado a otro la palma de la mano extendida hacia abajo-, así que guárdalos bajo el asiento -aspavientos con ambas manos de guardar bajo el asiento-.

Media hora después, una nueva parada, esta vez en medio de ninguna parte. A un lado de la carretera había una pequeña tienda de ultramarinos destartalada y un viejo muy viejo que vendía navajas suizas. El viejo muy viejo aceptaba euros, liras turcas, levs búlgaros y otras cuantas monedas más: en pocos lugares el capitalismo está tan controlado y es a la vez tan alegalmente libre como en las fronteras y en las tierras de nadie.

Este trayecto entre Estambul y Skopje vía Sofía es célebre por el contrabando de cigarrillos, del que me acababa de convertir en partícipe. Así se sacan un sobresueldo los dos conductores turcos y el asistente, que al principio del viaje repartió café, coca cola y agua envasada en un vaso de plástico con tapa. Y, por supuesto, alguien de la frontera turca. Y alguien de la frontera búlgara. Y alguien de la frontera macedonia. Y unos policías macedonios que nos pararían más tarde. Una muestra a pequeña escala de las mafias que campan por la región; que campan como por todas las regiones del mundo, pero que están en el top ten de celebridad. Un souvenir.

También incluye, obviamente, una parada para cenar. A las tres de la mañana.

- Julio Iglesias es una leyenda –aseguró convencido Arber, un estudiante de medicina albanokosovar convencido de que exhibía así sus conocimientos sobre la cultura popular española.

Acababa de hablarle de una famosa serie sobre un narcotraficante y su novia, metida a prostituta o algo así, que había sido el éxito de la temporada en España. Y la protagonista estaba allí, en la televisión de un restaurante perdido en una carretera cualquiera de Bulgaria, explicándoles a sus padres –en otra serie diferente- que tenían que dejarle formar una banda de rock aunque fuera una niña pija. Hablando en español y con subtítulos en búlgaro. Aunque afortunadamente, a esas horas nadie estaba de humor para ver una serie española con veinteañeros interpretando a preadolescentes.

La parte búlgara de la frontera con Macedonia estaba tranquila y sólo supuso un dilema deportivo. “¿Spain?”, inquirió el oficial, escudriñando cada rincón de mi pasaporte para preguntar con una expresión muy seria: “¿Real Madrid or Barça?”. En ese momento sólo me venía a la cabeza el viejo chiste que decía que uno puede cambiar de partido político, de esposa o de religión, pero nunca de equipo de fútbol; así que podía ser una pregunta crucial. A cara o cruz, respondí casi en una interrogación: “¿Hala Madrid?”.

Continuará

ganando tiempo

2010-01-09T01:19:00.006+01:00

Hoy quería empezar a trabajar, y como trabajar en lo mío sigue sin ser lo mío -llamémoslo pereza, miedo escénico, sueño; por hoy obviaremos el autopsicoanálisis- me ha dado por pensar. Y he pensado dos cosas.
En primer lugar, me he dado cuenta de lo difícil que es escribir cuando uno está razonablemente feliz y tranquilo. Echo la vista atrás, a las diatribas y parrafadas que soltaba el año pasado en pleno apogeo de mi mala leche, y me pregunto si me han dejado de importar las cosas o es que para ser "escritor" hay que estar amargado, como en dice el tópico. Lo reflexiono un rato y decido que en parte el tópico es cierto, pero otro que me viene mejor (oh, libertad de elección, maravilloso don): "la escritura es un bálsamo". Lo dicen muchos escritores, en su mayoría escritores o chungos o que se les dan fatal las entrevistas y no saben qué decir, y suena falso pero es bastante cierto. Cuando uno no tiene nada a lo que agarrarse, siempre hay un papel -una pantalla- en blanco. A mí escribir me ha salvado muchas veces.
Y sin embargo aquí estoy, dándole la espalda al papel en blanco. Ni siquiera un post sobre el frío que hace, que es la conversación del momento (sí, chicos, quizás no os lo imaginabais pero en Escocia hace un frío del carajo).
Esto me lleva a mi segunda conclusión del día, y es que también he escurrido el bulto del mundo. Llevo meses sin tocar un periódico. Bueno, un día entré en El País y leí sobre las últimas andadas de los amiguitos de la SGAE y me entró tal mala leche que decidí escribir un post que luego nunca escribí poeque me estaba dedicando a mis cosas. Hoy entro y veo que han asesinado a un periodista en México. Que Telecinco y Cuatro se van a fusionar. Más leña sobre el tema de las páginas web que hacen perder dinero a los amiguitos de la SGAE. Atentados frustrados. Y un largo etcétera de chorradas varias como Mariah Carey reconociendo que fue a recoger un premio borracha.
Y recuerdo mi objetivo, lo que prometí este verano a mucha gente: contar cosas diferentes. Y me pongo colorada y empiezo, aunque me paso antes por aquí para espantar un poco el miedo escénico. Se me ha acabado el post, así que allá voy.

dos mil diez

2010-01-01T19:10:00.003+01:00

Nuevo año.
En enero, alguien descubrirá que su compañero de trabajo tiene los ojos de color verde. Nunca antes se habrá fijado, y desde entonces dejará de mirarle la barbilla.
En febrero, alguien comprará un microondas que le habría costado mucho más barato si hubiera comparado precios. Lo pondrá sobre la encimera y lo primero que calentará será un café con leche, sin parase a pensar que es lo primero que está calentando en su nuevo microondas.
En marzo, alguien volverá a casa con un resfriado porque pensará que ya ha llegado el calor y querrá estrenar una rebeca que se acaba de comprar, por si acaso se cruza con un vecino bastante atractivo.
En abril, alguien dejará un libro por la mitad porque le aburrirá soberanamente (sin embargo, dentro de cinco años lo encontrará debajo de un armario y descubrirá que era él o ella el aburrido en abril de dos mil diez, no el libro)
En mayo, alguien pasará tres días sin ducharse metido en casa viendo películas del oeste.
En junio, alguien comenzará una nueva vida.
En julio, alguien escuchará bajo una sombrilla de una marca de cerveza cómo fue la primera vez que su abuelo vio el mar. Mientras, dos chavales jugarán a las palas en la orilla y uno de ellos perderá porque se quedó mirando a una chica que pasaba.
En agosto, alguien se quedará dormido mirando las estrellas y se levantará con dolor de cuello pero agradeciendo no tener que trabajar al día siguiente.
En septiembre, alguien probará por primera vez el helado de vainilla con trozos de galleta.
En octubre, alguien verá una película de miedo que no le dejará dormir, aunque por fortuna esa noche estará acompañado y sólo tendrá que rodar un poco hacia el otro lado de la cama para espantar a los fantasmas.
En noviembre, alguien descubrirá desde el asiento trasero de un coche rojo que hay una nube con forma de cara de cerdo.
En diciembre, alguien se pegará un atracón de golosinas.
Lo más seguro es que dos mil diez sea un buen año para muchos de nosotros.
¡Feliz año nuevo!

replay (que no reset)

2009-12-04T22:36:00.002+01:00

Cuando los comienzos son difíciles, siempre decimos "los comienzos siempre son complicados"; cuando no lo son, sin embargo, decimos que "los comienzos siempre son emocionantes". Creo que el mundo se podría dividir entre los que les cuesta empezar y los que les encanta. Y luego estoy yo, que soy una empezadora crónica, una adicta a planear y a partir de cero. A esos momentos en los que no tienes que pensar en qué ocupar el tiempo porque tienes miles de cosas que hacer (donde se incluyen los inevitables trámites burocráticos que implica cualquier comienzo, aunque se trate de empezar a vivir en la cima del Kilimanjaro: el papele es ya tan inherente al ser humano occidental como respirar), al vértigo y, en mi caso, también a elucubrar qué será lo próximo, aunque esta vez prometo tomármelo con más calma.
Hoy hizo un día espléndido de sol en Edimburgo. Encontré el cine, del que otro día hablaré un rato más largo, y un callejón de escaleras llamado Craig Close que, inexplicablemente, me ha llevado hasta una calle que yo creía perpendicular de la que partí. Ésta es la típica ciudad en la que se pueden encontrar secretos, anécdotas y leyendas casi en cada esquina, en cada piedra. La bala de cañón incrustada en una casa, las esfinges sobre el antiguo parlamento y el museo, una baldosa amarilla en un aparcamiento que resulta ser la tumba de uno de los impulsores de la Reforma protestante, John Knox.
Los comienzos son también melancólicos de o que se deja atrás. Pero ésa es la suerte que tenemos de no disponer de un botón de reset para empezar. Sin lo vivido, no habría nuevos principios. Y por mucho que se intente dejar atrás lo que sea, ayer es hoy y también mañana.
Hoy me ha dicho "hola" Edimburgo, mi nuevo hogar provisional.

oda a regina

2009-12-02T01:08:00.005+01:00

Puede que la idea de hacerse nueve horas en autobús con un conductor que se cree de la Paramount Comedy (los autobuses para otro post) para ver a una cantante rusoamericana que canta sentada en un piano no suene demasiado atractiva. Menos aún si hay que esperar una hora de cola a cero grados y la cantante en cuestión no llega hasta dos horas más tarde, y encima el sonido falla en la primera canción y casi no se oye su voz. Sólo merece la pena si ella es Regina Spektor.
Regina, a la que conocí gracias a Ague (“Pil, hay una cantante que hace ruiditos raros y creo que te gustaría”) es una de esos “artistas secretos” que tanto mola conocer. Le habré dicho a unas treinta personas que iba al concierto y sólo tres o cuatro sabían quién es. Pero la diferencia entre que Regina sea tu secreto y que lo sea la Banda Sinfónica de Antananarivo o los Deep Fried Turtles on The Rock –es decir, las típicas bandas de diez fanes- es que Regina mola. No te gusta porque es guayista: te gusta porque te gusta.

Te gusta porque sonríe todo el rato y tiene el pelo regular peinado pero va normal. Porque en una canción dice que se queda en una playa soñando con los delfines y se pone a imitar el canto de los delfines. Porque después de la mitad del concierto en el piano se levanta y se saca de la manga una canción a capella teorizando sobre cómo son los hombres según el color de sus ojos (“de los de los ojos azules no hay que fiarse, y lo sé yo que tengo los ojos azules”, dice) para luego decir que en realidad todo eso no son más que chorradas y generalizaciones estúpidas sobre el color de los ojos (“y además lo digo yo que tengo los ojos azules”), que de noche no se ven. Porque canta “On the radio”, que se ha convertido en mi mantra, o “Us”, una canción de amor que no habla mucho de amor pero es preciosa, o “The Calculation”, donde hace un ordenador con macarrones, o “Après moi”, una canción en inglés con estribillo francés y estrofa en ruso en la que no se oye ni un alma, sólo ella aporreando el piano.
Regina te gusta porque es Regina.
This is how it works: you’re young until you’re not
I have a perfect body cause my eyelashes catch my sweat
Hey remember that time when I only ate boxes of tangerines
With my slip showing a little like a drunk but not
It was so easy and the words so sweet
If I kiss you where it’s sore will you feel better?
Two birds on a wire
After me comes the flood
And the Bible didn’t mention us not even once
But God can be funny
Hold on one more time with feeling
So we made our own computer out of macaroni pieces
And it’s contagious, and it’s contagio-u-u-u-u-us.

igual que alicias en ciudad

2009-11-22T00:19:00.002+01:00

Dejarse llevar suena demasiado bien...

alucinando en westminster

2009-11-17T12:17:00.006+01:00

En el crucero de la abadía de Westminster hay unas sillas desde las que se pueden pasar las horas muertas sólo viendo los cambios de luz. Cuando las nubes se apartan (algo poco frecuente en Londres pero con lo que siempre me encuentro cuando vengo) parece en serio que Dios entrara en la iglesia. El rosetón central brilla con sus mil colores de los santos de las vidrieras y a la derecha entran los rayos por las ventanas de la nave, idénticas y alineadas bajo los nervios de piedra que forman infinitos arcos.
No sé por qué, pero siempre que entro a una iglesia así tengo la misma sensación que cuando uno siente que acaba de enamorarse, por muy cursi que suene.
El techo de la capilla de Enrique VII es alucinante. Es como encaje hecho en piedra. Y aquí, en un lugar que la audioguía llama "una de las maravillas del mundo", podemos encontrar en sus vidrieras...la bandera de Estados Unidos! No me lo podía creer, allí estaba con sus barras y sus estrellas. Le pregunté a uno de los "guardianes" de la abadía, y me explicó que en las vidrieras de la capilla aparecen como metáforas de las asociaciones que ayudan a mantenerla (que con las 15 libras que cobran de entrada y el patrimonio de la iglesia anglicana, ya podían vivir sin becas). Luego miré mejor y vi que efectivamente así era, y había una inscripción en hebreo (paradoja), un sello de la YMCA...en general estaba bastante bien disimulado. Pero no pude dejar de preguntarme qué pasará si algún día McDonald's o Nike deciden ser sus benefactores. No estamos lejos de sustituir a San Judas por el payaso Ronald, según parece.
Me pregunté cuántos de los píos cristianos enterrados allí serían unos hijosdeputa y están descansando en suelo sagrado. Hay algunas tumbas o placas homenaje bastante curiosas, como la de Edmond Halley, el del cometa.

Aunque la que más me intrigó fue la del soldado desconocido, que fue repatriado desde Francia en la primera guerra mundial que hoy le rinden homenaje mandatarios de todo el mundo. La reina madre le ofreció su ramo de flores en su boda, y en su entierro su hija Isabel le ofreció la corona funeraria. Me pregunto si cuando murió sabría si sería el muerto más prestigioso del cementerio. Y si le importaría un carajo.

el puente de londres se cae

2009-11-13T14:10:00.003+01:00

Objetivamente, el puente de la Torre es una horterada casi peor que las estatuas doradas del palacio de Buckingham (no hay nada que supere a eso, ni siquiera la estatua del indio de la avenida de Kansas City de Sevilla). Pero a mí, no sé por qué, verlo siempre me saca una sonrisa. Me acuerdo de la cancioncilla que cantaban unos niños alegre y macabramente en una casete: Tower Bridge is falling down, falling down, falling down, Tower Bridge is falling down, my fair lady. En realidad en la canción el puente de Londres el que se caía, pero yo los he confundido toda la vida y también he hecho las cosas como me ha dado la gana toda la vida, así que ahora no voy a cambiarla.

Le tengo cariño a Londres porque vine por primera vez con catorce años en un viaje organizado por mí con gente mucho más mayor -unos madurísimos 16 y 17- y conseguí que viéramos casi todo en un día. Más orgullosa que estaba yo...

En mi academia, la CEB -Irene, qué tardes!- los nombres de las clases eran las de las paradas de metro. Así que cuando paso por Oxford Circus siempre me acuerdo de que allí me preparé el Advance. O quizás fuera ese inservible PET sacaduros.

El Támesis me recuerda esa carilla del final de Benny Hill que ponía "Thames" y salía un edificio que no sé si era el Banco de Inglaterra, con la musiquilla tir¡oririuuuuuu.

La gente va como loca por las aceras, llueve sin parar -aunque, como siempre, ayer me recibió un tiempo espléndido y un cielo azul- y si no te pones a la derecha en las escaleras mecánicas del metro te ladran, pero me gusta Londres.

(Promesa inclumplida desde el hostel St.Christopher's Inn, que también es discoteca)

cerrado por vacaciones

2009-10-15T01:39:00.002+02:00

Lo más adecuado sería decir "cerrado por trabajo", pero me parece mucho morro por ahora llamar trabajo a lo que hago, aunque luego insista en que sí lo es ante ciertas personas que se empeñan en intentar hacerme ver, aunque sea por las buenas, que lo que hago es vivir del cuento. Yo lo llamaría, de momento, ocupación.
Esta noche, hace más o menos una hora, he empezado a escribir mi libro. Me prometí que no lo empezaría hasta tener encauzados varios reportajes en noviembre, pero a estas alturas no me voy a poner a cumplir promesas. Así que sí, he empezado una noche de verano en octubre con el viaje entre Estambul y Skopje, porque ya no me podía aguantar.
Cada escritor, o para poder incluirme yo en el grupo, cada persona que escribe, experimenta cosas distintas en el proceso. Lo mío comienza con la "pereza", o sea, el típico no tengo ganas mañana empiezo que disimula muy mal que me cago de miedo de empezar y que no me salga. Y luego empiezo, como todo, de pronto y sin avisar, y me entra "agobio" y "prisa" por acabar, lo que también disimula muy mal que me cago de miedo de haber empezado y no saber seguir. Si me sale un churro lo quiero ver ya. Y todavía más si me sale algo decente, que confío en que así sea.
Así que de momento, hasta luego a transoceánica. A los cuatro que os pasáis por aquí, quedamos el 1 de enero de 2010 (o1o12o1o, parece un código binario con defecto genético) para el clásico balance del año, que es lo que más me gusta escribir: yo, como Ramón García.
(O, a lo mejor, no cumplo tampoco esta promesa y vuelvo antes o después)
Hasta luego!

humo sueco

2009-10-09T20:02:00.002+02:00

"¿Será Obama el primero que se gana el Nobel años después de conseguirlo?"
(Obama, Nobel de la Paz. Luis Tejero http://www.elmundo.es/elmundo/2009/10/09/internacional/1255078949.html visto el 9/10/2009 a las 20.00)

Sí, está lo de Afganistán, lo de Irak, Guantánamo. Luego están Irán y Corea, que parece que nos llevamos regular. Está lo de hacerse el longui con toda el África negra o con los Balcanes, que quedaron tan bien solucionados por el tito Bill. Pero, dejando de lado cualquier argumento filosófico, sociológico, político, económico o de cualquier otra ciencia; ateniéndonos sólo al racionalismo más puro, ¿qué magníficos logros se pueden hacer por la paz en sólo ocho meses y medio para merecerse el Nobel? Veamos lo que dicen los suecos:
- "For his extraordinary efforts to strengthen international diplomacy and cooperation between peoples" (Por sus extraordinarios esfuerzos para fortalecer la diplomacia internacional y la cooperación entre pueblos). Esto sale bien en grande. Sí, diplomático es. No se niega a reunirse con nadie. Ni siquiera a hacerse una foto con Berlusconi.
- "The Committee has attached special importance to Obama's vision of and work for a world without nuclear weapons" (El comité ha otorgado especial importancia a la visión de Obama y su trabajo por un mundo sin armas nucleares). Sí hombre, acordémonos del día que se puso delante del tanque para frenar un bombardeo nuclear. Ah, ¿que eso era un chino y fue en los 60? Contesto "no" en el test especialmente diseñado para la ocasión en la página de la Fundación Nobel, que pregunta "¿Conocías los esfuerzo de Obama para crear un mundo libre de armas nucleares?"
- "Obama has as President created a new climate in international politics" (Obama ha creado como Presidente -con mayúsuculas- un nuevo clima en política internacional) ¿Parcialmente nubado o con leves chubascos y marejadilla?
- "Thanks to Obama's initiative, the USA is now playing a more constructive role in meeting the great climatic challenges the world is confronting" (Gracias a la iniciativa de Obama, los EEUU están jugando ahora un papel más constructivo en los grandes desafíos climáticos a los que el mundo se está enfrentando). ¡Cucha, que han firmado Kioto! Ah, ¿no? Obamaman y el desafío climático! Suena como una serie de súper heroes. Lo próximo, su propio personaje de Marvel.
- "Only very rarely has a person to the same extent as Obama captured the world's attention and given its people hope for a better future" (Sólo muy de vez en cuando ha habido alguna persona que capte la atención del mundo y dado esperanza a sus pueblos por un futuro mejor como Obama). Claro, lo mismico es inventarse un eslógan pegadizo y poner al negro de los Black Eyed Peas a cantarlo que morir como Luther King o llevarse media vida en la cárcel como Mandela.
- "His diplomacy is founded in the concept that those who are to lead the world must do so on the basis of values and attitudes that are shared by the majority of the world's population" (Su diplomacia está basada en el concepto de que aquellos que lideran el mundo deben hacerlo sobre la base de valores y actitudes que sean compartidas por la mayoría de la población mundial). Teniendo en cuenta que dentro de la "mayoría de la población mundial" sólo entra Occidente y los enclaves globalizados, no es muy distinto de lo que decía su predecesor, el hombre de Cromagnon con un gen defectuoso.

Un montón de humo, pero qué iban a decir si no. Si es que el hombre ni siquiera tiene un documental así molón como el de Al Gore. "Le damos el premio a Obama por no ser Bush, porque su relaciones públicas se está poniendo ya muy cansina, y porque así este año lo vamos a petar con la ceremonia, que va a tener más audiencia que la final de Gran Hermano 11".
Si en ocho meses y medio, su único logro ha sido llegar a ser presidente siendo negro y que le queda muy bien el traje de chaqueta, o merecerse más el Nobel que Henry Kissinger -al que Garzón quiso enchironar por violaciones de derechos humanos- o Simon Peres -sí, el judío chungo- pues que lo digan, con dos cojones suecos. Ahora, que responda a la pregunta del principio, que trabajo tiene.
Obama y sus retos por la paz (Reuters) http://www.cnnexpansion.com/actualidad/2009/10/09/obama-y-las-zonas-de-conflicto

insomnio

2009-10-07T03:04:00.003+02:00

Desde Prnjavor -y eso ya fue el mes pasado-, le tomé una manía horrible a Podgorica que se me pasó en un día, en parte gracias a los 14 chupitos de tequila que me tomé con Sandra, una holandesa, y Rade, un serbiobosnio. Volví a Sarajevo tras un viaje de dos días por la costa montenegrina y Mostar, ciudad custodiada por españoles y en cuyo honor hay una "España Trg" -Plaza de España- justo en medio del bulevar que separa(ba) la parte musulmana de la parte croata y donde aún parece que la guerra fue ayer.

Y sin ánimo de aburrir con más enumeraciones, hice mi primera visita al hospital tras un ataque masivo de chinches; me indigné con perodistas carroñeros en un cementerio de 8.000 tumbas -la famosa Srebrenica, donde también me indigné de que hubiera una tienda de souvenirs-; y al final me dediqué sólo a pasar tiempo con mis amigas, antes de echar las 24 horas de viaje en tren, autobús y avión que me dejaron de vuelta en el residencial Hacienda II, en el que no vivo desde hace siete años. Eso a grandes rasgos y mal contado, pero a estas alturas ya todos sabemos que me estoy guardando las anécdotas más jugosas para mi libro, porque sino luego me hacéis en la presentación como al entrañable Paco Umbral y yo tengo muy poquita mala leche para defenderme y decir que vengo a hablar de mi libro, ¡joder!.
Así que, por una vez y sin que sirva de precedentes, no voy a sacar ninguna conclusión de mi viaje. Aunque tenga que ver menos con la excusividad que con la dificultad de sacar otra conclusión que no sea decir que ha sido la mejor experiencia de mi vida. Quizás otro día.
Ahora, pues claro, tengo insomnio, pero no nos vamos a sorprender a estas alturas. Ya sabemos que soy adicta y a la vez fóbica a los cambios y a las nuevas vidas, aunque hay momentos que este vértigo lo regalaba, usado y todo. Lo bueno -y lo vertiginoso- es la cantidad de planes. Comprar libretas. Feria. Reportajes. Tournée por los periódicos. Pensar cómo escribo mi libro. Escribir una página. Intentar aprender serbio. Borrar una página. Marruecos, y con suerte una mirada al desierto. Escribir otra página. Berrinche a la séptima vez que borre la misma página y escribirla otra vez. Londres y punkis en Candem. Soñar. El futuro. Tiene un color bonito el futuro.

reflexiones en un café de podgorica

2009-09-16T14:58:00.007+02:00

Aparte de las típicas excusas de estar cansada o ocupada o sin internet, la verdad es que a veces simplemente me cuesta escribir.
Podría hablar ahora, por ejemplo, de Belgrado, famosa en el círculo mochilero por su ambiente y por las locas fiestas que yo, desde luego, no encontré. Un día jugó la selección serbia de fútbol contra Francia, salí a la calle esperando hordas de hooligans para tener una historia curiosa que contar, y lo más que encontré fue alguna mirada de reojo en el bar donde vimos el partido (miradas comprensibles si te oyen hablar en inglés y lo haces con un americano y encima es negro, que por aquí es tan común como en España ir en pijama por la calle). Lo más interesante de Belgrado fue Ljiljiana (nota: las jotas son íes), que tiene 55 años pero aparenta 65 y echa de menos Yugoslavia mucho más de lo que admite. Ha aprendido por su cuenta ocho idiomas y me sabe que España significa "tierra de conejos" y que Dolores Ibárruri escribió un libro sobre los serbios que puedo consultar en la Biblioteca Nacional. Echa de menos la época en la que escuchaba los Beatles cada lunes en Radio Luxemburgo y fingía que tocaba la guitarra con el palo de una escoba.
También he de decir que por primera vez no miré sólo a las tías buenas y que es cierta la leyenda de que los serbios son los más guapos de la región (sin pasarse).
En Novi Sad, una ciudad con edificios pintados de colores pastel, había una equilibrista haciendo ejercicios delante de la iglesia católica que preside la plaza central, algo curioso si se tiene en cuenta que está en Serbia, mayoritariamente ortodoxa; por mucho que en esa región estén muy mezclados con los húngaros. Allí conocí a una chica que quiere que la gente no use bolsas de plástico y que se traten unos a otros como seres humanos, y por primera vez en mi vida conocí a alguien que va a VIAJAR a Jaén!
Luego vinieron Jelena y sus cuadros de bañeras rojas en Prnjavor. Prnjavor lo ha cambiado todo. En este pueblo de 15.000 habitantes, en la parte serbia de Bosnia -la República Srpska-, todo fue de pronto como el café turco: las experiencias, las conversaciones y las reflexiones han empezado a posarse en el fondo. Ahora sólo queda esperar a que acabe el proceso y que se enfríe un poco y beberlo, para después quizás leer el futuro.
Un futuro que me empeño en cubrir con una cortina de color rosa: siempre habrá negros y grises detrás, pero si siempre se pueden mirar las cosas de otra manera, ¿por qué no hacerlo?

llegó septiembre

2009-09-06T20:08:00.004+02:00

Y al fin llegó septiembre y el otoño, afortunadamente acompañada. Hoy le dije a Angie hasta pronto a gritos en la estación de autobuses porque tenía que pagar para entrar en los andenes, después de diez días en los que
nos encontramos dos horas tarde en Udine después de que se rompiera la machina y una caminata por a carretera mientras yo tomaba café en el McDonalds,
salimos a una discoteca de Ljubljana en el último piso de un bloque, que se llamaba evidentemente Top y donde nos tomamos un chupito de tequila por cuatro euros,
desayunamos burek de queso a las cinco la mañana,
subimos a la fortaleza para luego no pagar los dos euros de la torre y aprendimos a decir "Nisem noseča" -"no estoy embarazada" en esloveno-
entrevistamos en un centro okupa a un hombre al que le robaron media vida por no tener documentos,
viajamos en el compartimento del tren con un hombre al que yo miré mal en la estación porque estaba haciendo fotos en nuestra dirección y luego resultó ser español, muy simpático y ex secretario de Estado,
cenamos una vez más la ensalada Amor del Nocturno en Zagreb,
comimos en mi jardín favorito donde un día me sentí muy feliz,
pasamos una noche en un tren-tartana de la tía tere donde una se quedó catacroker y a otra no durmió en ocho horas,
paseamos por el Festival de las Abejas y comimos en el pabellón de los Juegos Olímpicos de Invierno del 84,
hicimos una frustrada fiesta del tinte que al final nos terminó enmarronando -"que yo nunca he hecho nada malo! que yo nunca me he drogao!",
recorrimos los 20 metros que se conservan del túnel utilizado para abastecer Sarajevo durante el sitio de los noventa (el más largo de la historia moderna del que hemos decidido aprender más),
aguantamos las lágrimas mientras una kosovar asentada en Bosnia nos contaba como vivió la guerra, con un trozo de metralla que encontró en su tejado sobre la mesa,
dormimos en una sala de espera para niños de la estación de Belgrado, con dibujos de los Aristogatos y Dumbo,
nos pusimos chorreando en la fortaleza mientras mirábamos la confluencia del Danubio y del Sava y nos enfadamos con unos serbios que odiaban Sarajevo,
recorrimos un millón de veces la calle peatonal y acabamos todas las noches en el barrio bohemio, donde no va nadie desde la época bohemia,
vimos los relevos con los que cada año las Juvetudes Comunistas felicitaban a Tito por su cumpleaños,
nos reímos con una pandilla de abuelos bailando un baile tradicional mientras muchos otros miraban y otros jugaban al ajedrez
y sobre todo no nos quedó claro: ¿¿¿tenemos el pelo morado, rojo o rosa???

Twin sorelini en la confluencia de los ríos Sava y Danubio (Belgrado, Serbia)

GRACIAS POR TODO!!!

reflexiones en un café de ljubljana

2009-08-26T16:23:00.004+02:00

Ljubljana es una ciudad pequeñita, de las de dar un paseo por la noche y sentarse en alguno de los cafés que hay a ambas orillas del río con velas en las mesas bajo sauces llorones. Más de quedar a las diez que a las doce en la plaza Preserenov, donde siempre hay alguien esperando en la estatua del escritor. Tiene un castillo que no parece un castillo y un puente con un dragón de bronce, también pequeñito.
Y es tranquila y europea. Aunque es curioso: es la primera vez que se me acerca gente a pedir dinero en las cinco semanas que llevo de viaje por países donde la gente lo pasa realmente mal. ¿Será que los que lo pasan mal en los países "desarrollados" lo pasan peor? Aquí me he acordado por primera vez de la crisis. Ayer hablaba con la macedonia que me está alojando en su casa -no dejo de encontrar macedonios por todas partes- y me decía que en su país siempre están en crisis, por lo que esto que a nosotros nos parece una hecatombe es su pan de cada día y, por tanto, no han notado ir a peor.
Será que me estoy balcanizando, pero echo en falta un poco de acción y también un poco de calor: aquí hace más frío en la calle y en el ambiente. Se echa de menos el bullicio, el desorden y el "vuelva usted mañana" del resto de países, que me recuerdan a una España que ya creo perdida en la que todo el mundo -todo el mundo del mismo bando, claro está, aquí la mezcla y el mestizaje se la dejan a Jarabe de Palo para sus canciones guayistas- se ayuda y uno no tiene más que llamar a una puerta sin dar más explicaciones.
Me sé viajera romántica, como aquellos ingleses del siglo XIX que nos dejaron a los españoles una imagen de folclore y exotismo que aún no se ha borrado del todo, pero no me resisto a dejar de creer que hay esperanza y que quizás son los demás los que no lo ven.
Ljubljana es una ciudad pequeñita, y será por eso que me ha dado por pensar en ideas grandes.

zagreb

2009-08-24T09:31:00.002+02:00

Sin comerlo ni beberlo (bueno, bebiendolo si) llevo una semana en Zagreb!
Zagreb se ve en un dia, pero es lo bueno que tienen las ciudades que son para vivir en lugar de para ver. A las 9 ya estan llenos los cafes y los tranvias, que te llevan a cualquier parte gratis -creo que en realidad se paga, pero ante la falta de revisores yo estoy en modo ecoahorro en transporte-. Tiempo para dar una vuelta por lo que, constantemente comparando la ciudad con Viena, aqui llaman "la herradura verde", una cadena de parques en pleno centro muy recomendable para siestas y cerveceo vespertino. Yo no creo que haya que comparar Zagreb con Viena, si acaso Viena es como Zagreb pero mas grande y con austriacos (y con la maravillosa sede de la ONU, nunca le estare lo suficientemente agradecida a Cristina por empeñarse en ver esa grandiosidad arquitectonica)
Cada dia, a las 12 de la mañana, suena un cañonazo desde una de las torres de la ciudad alta, tiempo para poner en hora el reloj. Quizas sea por eso que los croatas me parecen germanamente puntuales, aunque el sabado llegamos dos horas tarde al špica. El špica se parece al paseo de los domingos: todos los zagrebienses se visten con su mejor ropa y salen a tomar cafe, a ser posible en una terraza con las sillas mirando en direccion a la calle para no perderse nada de lo que pasa.
No me ha faltado un paseo por Mirogoj, el cementerio de Zagreb, donde no encontre la tumba de Franjo Tudjman (presidente del pais durante la independizacion y por tanto heroe nacional) pero si encontre tumbas con nombres de gente que aun no estaba muerta. En plan "Zutanito Skanvsko: 1948 - (espacio vacio)". No se si esto pasa en otros paises pero en todo caso da muy mal rollo, aunque de todas formas Mirogoj es un buen lugar para pasear y meditar.
Los porteros de las discotecas de Zagreb tambien pasan un examen para que solo los mas capullos tengan ese puesto de trabajo, asi que no pudimos entrar en la discoteca el unico dia que lo intentamos (aunque lo agradeci porque me obligaron a ponerme unos taconazos croatas que me estaban matando). Si pasamos una noche entera-degustacion de todas las bebidas existentes en un bareto con canciones croatas donde conocimos a un frances que presumia de que su ventana sale en "Amelie" y se le ve medio culo.
Y aun me queda un mes de viaje!

nocturno

2009-08-19T09:49:00.003+02:00

Las cuidades croatas son para vivirlas por la noche.
Para cenar el primero de muchos bocadillos en el puerto de Dubrovnik viendo la muralla iluminada y recordando las últimas noticias, como el incendio del que ciertas individuas salieron medio borrachas o la pelea entre Pipi y Jimmy Jiménez Arnau.
Para dormir en un banco de piedra fuera de la terminal de ferrys.
Para ver a unos jipis haciendo un espectáculo de fuego en el peristilo del palacio Diocleciano de Split, que hace las veces de terraza de verano para un restaurante llamado, cómo no, Luxor.

Para ir en busca del atardecer en Zadar llegar justo en el momento en el que sol de esconde, pero cenar después escuchando un órgano marino y pasar una hora haciéndonos fotos en una representación luminosa del planeta Tierra.

¡Para hacer una carrera y la que pierda se tatúe una araña!

johansen

2009-08-18T11:27:00.000+02:00

más que mil palabras

2009-08-10T17:07:00.011+02:00

Me he mudado de Podgorica y mientras espero a dueño del hostel para irme corriendo a la playa subo algunas fotillos, que con esto de no tener facebook ni tuenti os lo estáis perdiendo todo!
(Por cierto, que nadie se asuste del comentario en inglés del otro post. Es de un espía serbio que me dio su bocadillo en el autobús para Guca y me está persiguiendo para entregarme a las autoridades, pero yo soy más rápida)

La plaza del Hipódromo y la Mezquita Azul de Estambul vistas desde las ventanas de Santa Sofía.

Amaia Salamanca actuando estelarmente en la famosa serie SMS (alguien se acuerda?) que retransmitían a las 4 de la mañana en un restaurante en medio de ninguna parte de Bulgaria.

Uno de los gitanillos que me atacó en Skopje.

Vistas del precioso (a la vez que refrescante y fiestero) lago de Ohrid. En primer plano una iglesia antigua cuyo nombre no recuerdo, pero que preguntaré, y al fondo las montañas de Albania.

Monumento a un país recién nacido (Newborn) en Pristina, con las firmas de todos los que estaban allí el día que se puso en la entrada de un palacio de deportes-centro comercial.

Noche en Gnjilane, la ciudad de Qamil, que se llevó un día entero llevándome arriba y abajo por Pristina y por aquí. En la foto no sale que todos los cafés estaban a rebosar, ni la música a toda voz superada por el ruido de los generadores cuando se va la luz.

Advertencia clarita en el lado serbio del puente de Mitrovica, el que yo crucé como si fuera la Barqueta.

Gente barbarizando en Guca.

Yo barbarizando en Guca bebiendo un brebaje no identificado que rellenaba una botella de Cocacola de segunda mano, que fue lo que trajo uno de los australianos cuando lo mandamos por tequila. Hicimos un concurso de beber el brebaje durante cinco segundos: los tíos vomitaron, la holandesa y yo aguantamos como campeonas. Luego hablamos del sexo débil...

Podgorica, la capital de un país con menos habitantes que Andalucía.

Vistas de la bahía de Kotor (en el antiguo imperio veneciano, Cattaro) al doblar una curva tras una hora y media de montañas verdes.

trompetas y taxistas

2009-08-08T20:56:00.004+02:00

Ni Benicassim, ni Creamfields ni Rock in Rio. Mi bautismo en el mundo festivalero, con dos noches absolutamente congelada durmiendo sobre un plástico gigante con mi insignificante saco de 15 grados, ha sido en Guca, un pequeño pueblo de Serbia central donde cada año van miles de personas -los organizadores, como dice la Lonely Planet, "deberían estar contando doble cuando contaron una afluencia de 500.000 personas", pero al menos 2.000 por día sí que había- a bailar por las calles al son de bandas de trompetas, tubas y tambores. La gente más loca se da cita en Guca, desde un grupo de australianos (los mismos de antes) que deciden salir la última noche embutidos en vestidos de putillas hasta jóvenes serbios de sospechoso aspecto nazi que amenazan a estos últimos con matarlos por ser gays. Lo peor, los puestos de camisetas con fotografías de personalidades tan apreciadas como Milosevic o Karazdic...como si en la feria de Jaén al lado del puesto hippy de pendientes vendieran camisetas con la cara de Franco o Primo de Rivera!
Por lo demás, sigo disfrutando de esta gente y de los maravillosos paisajes. Si en Kosovo todo era plano con colinas y casitas, Montenegro es todo bosque salvaje con ríos de color turquesa. Lo cual está genial para ver desde el autobús, pero no para experimentar el colina arriba-colina abajo por carreteras serpenteantes y túneles sin luz a los que se une la consabida conducción suicida de la que ya he hablado. La primera noche en Podgorica fue una odisea, porque el autobús me dejó en medio de ninguna parte a las 4 de la mañana y el hostel que había reservado estaba cerrado...Intenté explicarle a un taxista q me llevara a algún parque para esperar a que se hiciera de día, pero se negó en rotundo y me explicó -en montenegrino- que en la calle había drogadictos y que me llevaría a casa de un amigo, mientras repetía una y otra vez "no problemo" y me enseñaba la cruz que llevaba al cuello. Al final resultó ser su casa adonde me llevó, donde su mujer y su hija me dieron de comer y pusieron en la tele en mi honor una telenovela que creo que se llama "La traición". Están aboslutamente locos con las telenovelas! Y lo mejor es que aprenden el idioma, con lo que a veces me puedo manejar en español cuando no encuentro a nadie que hable un inglés medianamente decente...Hablando del idioma, se me está olvidando el español y sigo sin mejorar mi inglés, así que cuando vuelva hablaré una extraña mezcla de ningún idioma y creo que tendré que aprender serbiocroata y volver aquí para ser aceptada! Menos mal que en dos días tengo aquí a las tres GAFAAAASSSS dispuestas a reenseñarme el jiennense-gaditano-fregenalero-sevillano. Próxima parada, Dubrovnik!
PD Da la impresión de que no estoy trabajando demasiado? Bueno, quizás quien lo piense está acertando un poco!

kosovo

2009-08-03T20:46:00.002+02:00

Seran casualidades, pero hasta ahora todo el mundo con el que he hablado solo quiere mirar hacia adelante.
El primer dia fui a rezar a la mezquita y bebi ocho fantas de naranja y tres cafes con un kosovar simpatiquisimo que me llevo a su ciudad, donde conoci a todos sus amigos (esto solo despues de sobrevivir a la conduccion absolutamente majara que se da por estos lares y a la que se añade la emocion de que las carreteras van haciendo curvas por montañas verdes con casitas de tejados rojos a dos aguas).
El segundo me deje engañar otra vez por los australianos, que me dieron ouzo con rajika (o sea, como un chupito de tequila con aguardiente) y me llevaron a bailar hiphop.
El tercero me lo pase enterito de resaca tirada en un parque y comiendo atun que parecia comida para gatos con un ingles inmenso de 19 años.
El cuarto lo he pasado en Mitrovica, que es una ciudad dividida en dos por un rio: la parte albanesa y la parte serbia. Ninguno de los dos cruza al otro lado. En el lado albanes, un gran cartel que conmemora los diez años desde que la OTAN vino a petar a los serbios, y en el lado serbio -donde no habia ni un alma, excepto una pareja de policias en el cafe Dolce Vita donde me he tomado una cocacola escuchando canciones de Antonio Machin- hay una bandera serbia y un cartel que dice que hay que llevar la documentacion a mano para cruzar en puente. Aun asi, yo he cruzado igual que se cruza un puente, es decir, andando y sin problemas. Eso si, en el lado albanes habia por lo menos diez soldados de la KFOR que parecian recien sacados de Apocalypse Now.
No me queria ir de Macedonia, de la que por cierto no he contado que tienen una ciudad con un lago precioso con chiriguitos en la playa (en la que tambien escuchan "baila mi rumba, baila mi rumba") y botellon con raperos a la luz de la luna, que ese dia estaba de color rojo. No me quiero ir de Kosovo, no me querre ir de Montenegro, y asi hasta el infinito. Siempre me costo cambiar, pero nunca me arrepenti de haber llegado a ningun sitio. Asi que, como dicen aqui, hacia adelante!

en pocas palabras

2009-08-01T10:36:00.004+02:00

Si, es cierto, ha llegado un momento del viaje en que los pelos de mis cejas son tan largos como mis pestañas y aun estamos por aventura, dia 1. En pocas palabras y sin tildes, estos diez dias
hable sobre Ataturk con el dueño del hostel de Estambul, que durante el año es una residencia de chicas cuyos padres le vuelven loco llamandole por telefono,
comi mi primer kebab -y unico por ahora- con una china y una croata en un salon decorado con un lago bucolico con faro incluido,
anduve durante dos horas el camino de vuelta con una francesa porque perdimos el ultimo tranvia desde Taksim, la parte europea de Estambul, hablando de politica y de arreglar el mundo,
me atacaron tres niños gitanillos de 4 años que hasta ahora son mi mejor foto,
probe el cognac con Coca-Cola, la bebida mas cool en Macedonia,
fui espectadora de cuatro bodas gitanas con bandas de trompetas y tubas en e lbarrio romani mas grande del mundo, donde tienen caserones de dos plantas y audis,
una chica macedonia me explico con el corazon roto quien fue Totse, el cantante mas famoso de toda Yugoslavia, que daba todo su dinero a obras de caridad y murio el año pasado en un accidente de coche,
me bañe en un lago transparente con chiringuitos en la playa y aprendi historia macedonia,
bebi cinco chupitos de rakija (bebida tipica de aqui a la que yo llamaria mejor "alcohol etilico") con tres australianos locos, un ingles y un danes,
y pase un dia entero con kosovares que dicen amar a los españoles porque son los europeos que mas se parecen a ellos
(nota: los macedonios tambien lo dicen)
Asi que en general puede que este este siendo el mejor viaje de mi vida y lo mejor que he podido hacer. Las ciudades que he visto, excepto Ohrid, que es una maravilla, son como la primera vez que escuchas una cancion en la radio: primero no te gusta, pero luego estas deseando que suene. Lo que demuestra que muchas veces la gente hace a los lugares y no al reves.
Prometo mas capitulos con mas frecuencia.

aventura, día 1

2009-07-21T22:56:00.002+02:00

Lo primero que vi de Estambul, desde el avión, fue un barrio de casas unifamiliares con piscina. Después, cuando me bajé del tramvya (mi primera palabra en turco), me dieron la bienvenida los minaretes de la Mezquita Azul.

Estas son las vistas desde la terraza del hostel.

hastaluego

2009-07-20T22:21:00.002+02:00

(Así junto)

Como dije en mi fiesta de despedida: ¡brindemos por la próxima fiesta de despedida!

Mañana me toca conocer la Terminal-Que-No-Debe-Ser-Nombrada (todo el mundo pone cara de agobio cuando se menciona la T-4) y almorzar a un tiro de piedra de otro continente. Me despido desde un hostal con bandera española en el balcón y parqué y cabeceros de hierro forjado y Kevin Johansen de banda sonora (no se por qué me pondrá romántica "Desde que te perdí").

Hastaluego, así junto.

25

2009-07-06T11:45:00.003+02:00

En veinticinco años
me rompieron el labio con un puñado de chinas
cofundé un periódico llamado "Nuestro Periódico"
fui presidenta del club "Los Traviesos"
y fui delegada de la clase al tercer año de presentarme y sacar cero votos en las dos primeras elecciones.
Tuve miedo al espíritu de un monje, a los espejos por la noche y a los dinosaurios.
Me fumé mi primer paquete de Fortuna en Dublín
y me emborraché más veces que algunos y menos que otros.
Lloré en veintitrés cumpleaños
y conocí a mi primera amiga de Sevilla en la cola de la cena.
Aprendí más cosas buenas que malas de la gente que conocí.
Me enamoré
(perdidamente).
Viví en Defensa 833 y en la calle Estrella número uno
y conseguí que no me multaran yendo con mi Vespa negra por dirección prohibida.
Me llamaron "alpinista de las emociones"
y alguien intentó por las malas que dejara de serlo.
Le hice burla desde lo alto del Everest.
Se me olvidó escribir
y nunca aprendí a hacer fotos,
pero allá voy.

A por otros veinticinco!

puede que pase por allí

2009-07-03T22:34:00.005+02:00

Ya está medio decidido el itinerario:

- 21 de julio, vuelo en la prestigiosa aerolínea Malev Hungarian Madrid-Budapest-Estambul.
- 21 de julio-10 de agosto: Estambul, Macedonia, Kosovo, Montenegro, Sarajevo, Dubrovnik.
- 10-20 de agosto: recorrido con las niñas por Croacia del sur al norte (de Dubrovnik a Pula)
- 20 de agosto-15 de septiembre: Eslovenia, norte de Croacia, resto de Serbia, resto de Bosnia.

Es un itinerario protozoico que puede variar, sobre todo si a) Efectivamente como dice mi señora madre no soy una aventurera sino una burguesa y mecagolaspatabajing viajando sola, o b) Soy una maricona y echo (demasiado) menos a ciertos individuos.

Se admiten sugerencias, críticas y comentarios. Bueno, críticas no, que ya han cubierto el cupo por aquí, y para eso el blog es mío.

nueva-nueva-nueva vida

2009-06-26T00:00:00.000+02:00

Bueno, pues ha llegado: hoy es mi último día en el trabajo. Ahora comienza mi búsqueda de Eldorado, que no se parecerá nada a la de la canción de Revólver pero en la que habrá altos y bajos, y altos, y bajos, y altos... Comienzo un poco desorientada debido a lo que los cursis llaman "los últimos acontecimientos", pero nada que no se pueda superar. Ya tengo mi kit de primeros auxilios preparado y un médico de guardia.
Me llevo, además de a varias personas más en mi cartera de imprescindibles, la satisfacción de haber hecho las cosas lo mejor que he podido (casi siempre) y una novedad, la de conseguir aprender de las dificultades y aprender a adaptarme. Sí, lo he hecho sin ningún heroísmo, y arrastrándome por las esquinas a veces, pero aquí no hay un manual de instrucciones, sólo una meta.
Terminamos y empezamos, cómo no, con Drexler. No es la luz, lo que importa en verdad son los 12 segundos de oscuridad. O lo que es lo mismo, ¿cómo vamos a apreciar los buenos momentos sin haber vivido otros peores?

730 días

2009-06-09T00:12:00.000+02:00

vértigo bis

2009-05-27T11:28:00.001+02:00

"Hoy, que es el primer día de diciembre, es decir, de la cuenta atrás, he descubierto una nueva modalidad de vértigo. Al fondo de la escalera veo una vida nueva que empiezo con ilusión, pero también con miedo y también con pena. Me asomo desde arriba -o desde abajo- y no soy yo la que me paralizo, sino que son el tiempo y el espacio los que se detienen."

Esto lo escribió la abajo firmante el 1 de diciembre de 2007, con más miedo que ilusión ante la aventura y mucho temor a reconocerlo.
Hoy comienza una nueva cuenta atrás, sin incertidumbres ni dudas ni miedos. Quizás será la falta de seguridad de lo que va a pasar la que anula mi inseguridad congénita, o tal vez es que, en contra de mis deseos, he acabado creciendo.
Esta vez sólo llevaré cosas buenas en la mochila (como un hombrecillo que da palmas), así que me podré asomar desde la torre más alta.
¡Hacia adelante, siempre hacia adelante!

nescafé

2009-05-21T11:38:00.004+02:00

En las películas americanas sobre las guerras mundiales, el soldado siempre pasa meses, o años, escondido en una trinchera mientras abraza la última carta que le había llegado de su novia, de sus padres o de la panadera del pueblo. Y el tío volvía y, curiosamente, se acordaba de la cara de todo el mundo.
Hoy he decidido borrarme del Tuenti y del Facebook, algo que llevaba tiempo pensando en hacer, porque me ha traído más disgustos que alegrías. Normal. Antes cada uno enseñaba a cada persona la faceta de su vida que le daba la gana, ahora todo está expuesto, casi sin criterio de selección (porque, no nos engañemos, aceptamos a todo el mundo, excepto a los típicos calentorros que te mandan petición de amigo acompañada de "Eres muy guapa!" o "Quiero conocerte!". Y algunos a ésos los aceptan también). Total, que al final un tío con el que apenas hablé dos veces en la carrera acaba viendo mis fotos en bikini, y yo acabo cotilleando los comentarios que le ponen en el tablón a la presentadora de La Banda del Sur. Y viendo cosas que antes pasaban en el ámbito privado y que ahora veo yo y todo el mundo (que además para eso se escriben muchas cosas en estos sitios, para que lo vea yo y todo el mundo).
No es por ponerme en plan "vivíamos mejor sin móviles cuando no nos podían localizar a todas horas", porque es cierto que los adelantos tecnológicos nos facilitan el trabajo (¿cómo mandaría yo las convocatorias sin Internet?) y la vida en general (muchas relaciones a distancia sobreviven gracias a estos inventos). Lo malo es la duda que me ha asaltado esta mañana, cuando he decidido que ya no quería ver más las cosas que la gente cuelga para que las vea yo y todo el mundo o porque no tiene nada mejor que hacer: que voy a perder el contacto con muchos amigos. Y es una pena. Es una pena que ya, a fuerza de tenerlo todo instantáneo desde que somos enanos, hayamos perdido la paciencia y la capacidad de esforzarse para mantener a la gente en nuestras vidas. Todo es instantáneo, desde el café al colacao pasando por los te quieros.
La verdad es que no voy a volver a la carta perfumada ni a enviar mechones de mi pelo, para qué nos vamos a engañar. Pero yo elijo mantener a mi gente de otra manera, aunque tenga que esperar a que se metan en su correo y saquen cinco minutos para contestar. Y tragarme el rato delante del ordenador de quien sea para que me enseñe las fotos de su último viaje, parándose a explicarme cada pose. Esperarme a que silbe la cafetera y coger los grumitos del colacao con la cuchara. Lo siento por los que ya no podrán ver mis fantásticas fotos en bikini, pero ya he pagado un precio muy alto por tener la oportunidad de meter las narices donde no me llaman.
Y la verdad es que vivíamos mejor sin móviles cuando no nos podían localizar a todas horas.

primavera en edimburgo

2009-05-10T23:18:00.004+02:00

En Edimburgo hay muchas clases de lluvia, como en la película de Forrest Gump: una lluvia fina, una lluvia intermitente, una lluvia que cae de lado, una lluvia que te cala, una lluvia que no te moja demasiado...y una lluvia tras la que salen dos arco iris. A pesar de todo, los días nublados no son días grises.
Hay una estatua a un perro que estuvo catorce años custodiando la tumba de su amo, antiguo guarda del cementerio. Hay historias de fantasmas y espíritus y una ciudad de varios pisos bajo tierra, donde vivían la mayoría de las 89.934 personas que murieron en la gran epidemia de peste que dejó la población reducida a 60 edim-burgueses.
Hay hombres con kilt y, supuestamente, nada debajo (sólo el viento que no deja de soplar, sobre todo en la calle de detrás del castillo). Y una roca, la Piedra del Destino, que fue robada por los ingleses y luego recuperada por unos estudiantes, y que llegó al castillo con una banda de gaiteros tocando la música de Misión imposible.
Está el colegio que inspiró a Hogwarts desde una cafetería con mil elefantes y un museo de escritores con ventanas que distorsionan las vistas.

También hay flores amarillas, y la oveja Dolly disecada en una plataforma que da vueltas en mitad de mil inventos. Y un pub donde resucita Frankestein.
El primero de muchos otros viajes en tropa, en los que demostrar que somos de una tribu especial.

música... ¡y a bailar!

2009-04-30T10:34:00.001+02:00

Sergi, el ganador de Fama. Gran momento televisivo. Gran momento para los que llevaban (llevábamos) cinco meses viendo el concurso. Y, sobre todo, un ejemplo clarísimo de que la televisión no es sólo entretenimiento. De hecho, la televisión ya no es ni información, ni formación, ni entretenimiento, sino el escenario de una batalla por el tiempo: quien consiga mantener más gente pegada a la pantalla durante más minutos, se gana un bonito anuncio de Ariel con un hombre haciendo la colada y todo.
Las finales de Fama han sido un bodrio inaguantable de más de seis horas (eso sí, repartidas en dos días, seguramente para evitar la posible responsabilidad civil si alguien muriera de aburrimiento) con el único objetivo de intentar maquillar las cuentas de Cuatro. Simplemente una parte de la campaña iniciada con ese anuncio de colorines tan bonito que intenta disuadirnos de comprar leche del Día o del Lidl porque "las marcas nos hacen ser lo que somos". ¡Las marcas nos hacen ser lo que somos! ¿Para qué tantos tratados de filosofía, para qué tanto ser o no ser, si lo que nos define es si compramos galletas Príncipe o Oreo rellenas, que recordemos, no fabrican para otras marcas?
No seamos ingenuos: esto así desde que las Mamachichos se bañaban en el jacuzzi (que entonces aún se llamaba piscina con burbujas) con Jesús Gil. Pero antes, al menos, el espectador se entretenía con los escotes y los tangas y el purista tenía algo contra lo que despotricar. Ayer ni hubo baile, ni hubo escote, ni hubo telebasura, ni hubo nada; sólo un indisimulado deseo de alargar lo más posible el cotarro para justificar la pasta que le costaría al anunciante de turno meterse en la pausa estratégica que hubiera justo antes de anunciar al ganador.
En fin, al menos ya sé lo que soy: no soy nada. No me hace falta leer a Nietzsche, me basta con mirar mi despensa sin marcas. Menos mal, porque la verdad es que Nietzsche es un coñazo.

mi música es tu voz

2009-04-21T11:46:00.002+02:00

Ando algo desconectada porque hoy en día de lo único que se puede disertar y discenir por aquí es el inesperado (?) cambio (?) del Gobierno andaluz, y mi madre, que es una madre de las de antes aunque se ponga minifalda, me decía que con la comida no se juega.
Así que pasemos a nuestro minuto musical.

infalibilidad

2009-04-05T16:10:00.000+02:00

Un bebé con una escayola.

Cuando nació, tenía la pierna vuelta para arriba a partir de la rodilla, y un enorme moratón en la cabeza. Como los cardenales que se hizo su abuela en la cara de apretársela con preocupación. No sabían si podría andar, y los médicos decían que se trataba de una malformación muy grave. Los expertos experimentados les decían a sus padres -de 22 y 23 años- que el bebé podía tener también un grave problema neurológico, o síndrome de Down.

Sin embargo, un día su madre dijo: "a este bebé no le pasa nada". Y le quitó la escayola.

Lo cierto es que siempre quedó entre las tres últimas en las carreras, pero al menos tenía las medallas de los concursos de redacción.

Un cuarto de siglo después, ya no era la pierna lo que tenía vuelta del revés, sino su vida. Y acabó acudiendo a otro experto experimentado que le dijo que no podría salir adelante sola, sin la ayuda de un experto experimentado como él. Suerte que el ser humano no es infalible.

Suerte que, a veces, lo es.

(Gracias a todos los que han hecho y hacen posible la infalibilidad)

molly malone

2009-03-24T10:30:00.004+01:00

In Dublin's fair city
where the girls are so pretty
I first set my eyes on sweet Molly Malone...

Estos hombres viejunos son The Dubliners. Allá voy, Irlanda, el definitivo "lugar donde tengo que volver", el sitio donde descubrí una nueva manera de ver las cosas y donde a la tierna edad de 15 años descubrí quien era yo. El cielo que me vio amanecer un día tras dormir en la calle descalza, después de tirar las chanclas a unas ventanas que nunca se abrieron. Donde volví una noche a casa, con el dedo gordo del pie ensangrentado, con un conductor de la empresa de autobuses que me regañó por montarme en un coche con un desconocido. El país donde me fumé mi primer paquete de Fortuna, que fue el primero de muchos, por absurdo que sea empezar a fumar cuando los paquetes valen 800 pesetas de la época y en casa tenías tabaco gratis. Donde me pillé la primera y única cogorza con whisky, y descubrí que me gustaba el ron. Volveré a los Pennys, donde me surtí de un gran número de prendas y accesorios totalmente gratuitos, algunos de los cuales aún conservo (esta vez prometo pagar).

Me espera, en Cork, una gran amiga a la que echo mucho de menos y nuevos paisajes de postal que descubrir. Y en Dublín, mi Dublín, mi Baile Átha Cliath (me encanta el nombre gaélico) seguirá el edificio de Correos, destrozado por los ingleses en la revolución y, pocos años después, por los propios irlandeses en la Guerra civil. Y la calle O'Connel, y las pintas, y las dos catedrales y el castillo. Allá voy!

A-live a-live O
A-live a-live O
Crying cockles and mussels alive a-live O...

rr.pp.

2009-03-18T18:42:00.003+01:00

Ayer, que si protegemos más a los linces que a los niños (qué calamidad, qué calamidad, soy un lince en cautividad, que cantaba un bardo en la oficina). Hoy el Papa dice que el preservativo empeora el problema del sida y que la solución es tener relaciones moralmente sanas. El progrerío se frota las manos, ohmaigod pero estos qué dicen, braman con sonrisilla complaciente: "¡ya tenemos tema para hoy!". A los que no somos del progrerío, pero casi, nos da un repelús cuando lo leemos y pensamos que hasta nos cae bien Dan Brown y su bromilla de petar el Vaticano con tropecientos kilos de antimateria, aunque el pobre oiga campanas y no sepa de dónde y encima se las dé de superdocumentado.
Pero una vez pasado el repelús, me pregunto: ¿y si no les hiciéramos ni puñetero caso? ¿Y si las continuas sandeces, atrocidades, barbaridades, estupideces, sinsentidos o -llamémoslas así cariñosamente para abreviar- auténticas gilipolleces que dicen Rouco, Ratzinger y todos esos falsos célibes se las metieran por donde están ya acostumbrados a meterse otras cosas? ¿Y si el Papa nunca más volviera a ocupar una portada, y la información religiosa estuviera relegada a ese suplemento rancio de Alfa&Omega que regala ABC?
Sólo por probar, a lo mejor si nadie, absolutamente nadie le hiciera ni puto caso, llegaría un día que quizás Ratzinger no podría, o no le interesaría, irse a predicarles a los negritos del África, que como son tonticos porque son de una raza inferior, a lo mejor se tragan lo del preservativo, que parece que en Occidente no cuela ya. De nada sirve una campaña de relaciones públicas si no llega al receptor. Lo malo es que puede que ese receptor necesite el discurso del Santo Padre para justificarse...¿qué fue antes, el huevo o la gallina?

evax fina y segura

2009-03-04T12:54:00.006+01:00

Hace unas semanas, dos periodistas -uno fotero empedernido y otro que se cree que le alaban por simpático- me hablaban de la catástrofe de Gaza, y yo cuando les pregunté qué es lo que ha pasado en Gaza, se quedaron de piedra. ¡Ah! ¿Lo de los muertos y los niños sacados de los escombros y la destrucción total y la aniquilación arbitraria? Pero si de eso no se acuerda ya nadie, hombre. Será la casualidad de que Israel declarara el alto el fuego tres días antes de que nos metieran las orejas de Obama y su discurso de gran esperanza negra hasta en la sopa, que ha hecho que me olvide por completo de esas imágenes tan desagradables y prefiera pasar el rato tatareando el "Yes we can". Porque todo el mundo sabe que las causalidades existen, no seamos mal pensados.
Ahora nos volvemos a acordar de Gaza porque un grupo de representantes de los superpaíses y los países de toda la vida (entre ellos Spain, que además is different) se han reunido en una cita con un nombre muy bonito, "conferencia de donantes", y han decidido dar entre todos 4.500 millones de euros para reconstruir Gaza (pero se lo dan a Abbas, a Hamás no que son más malos que nada). Es que estos gobernantes nuestros tienen un corazón de oro. Se me saltan las lágrimas.
Y por una vez estaremos de acuerdo yo y los constructores que inflando los precios de la vivienda y sus bolsillos han puesto su granito de arena para meternos en la crisis. Seguro que lloraron de la emoción al ver cómo los poderosos no sólo acuden al rescate de los bancos, sino que también les están preparando a ellos solares donde construir sus casitas. Lo malo es que se prensentaran demasiados voluntarios, ¿no? Habrá que convocar un cásting; a lo mejor hasta llevan a Risto Mejide como jurado.
"¿Te gusta construir? ¿Tus amigos políticos te han dado la espalda, o peor, los han metido en el trullo como maniobra de distracción? ¡Participa en Rebuilding Gaza y podrás pagar los plazos de tu deportivo sin problemas!". Ya me estoy imaginando el anuncio y las colas de constructores en los pabellones de congresos de toda España, intentando demostrar quién tiene el maletín más grande y más negro.
Lo mejor de todo es que por fin Obama se ha mojado en el tema palestino vía Hillary, que ha dicho (¡en Jerusalén!) que "al final, trabajar por una solución de dos Estados es inevitable". ¡Otra casualidad, por Tutatis!
¿Veis cómo no hay que manifestarse tanto ni protestar? Al final las cosas se arreglan solitas. Así da gusto. Normal que uno, al final, no se acuerde de las fotos y le parezca que preguntarse si esto huele un poco mal es lo mismo que preguntarse a qué huelen las cosas que no huelen.

barcelona again

2009-02-24T18:24:00.005+01:00

Vuelvo a Barcelona y me vuelve a parecer una ciudad mágica. Esta vez casi lloro viendo la Sagrada Familia, que, ya lo he decidido, es el edificio más impresionante de todo el mundo mundial. En la portada más antigua descubrimos un ancla, y me muero de envidia pensando en aquellos que conocen cada secreto de los planos de Gaudí, que seguro que escondió en sus bocetos más acertijos y bromas, aunque es verdad que el hombre se tomaba muy en serio el tema este del cristianismo... Pero no, estoy segura de que no pudo resistirse y que en esa obra de arte que desgraciadamente no veré acabada tiene que haber algún chiste oculto.
Esta vez la ciudad me pareció más pequeña, aunque mis pies, que aún están acalambrados, puede que no estén de acuerdo. Ya conocía el ambiente reggeatonero y el tecno-dance moderno, y ahora me ha tocado el pijo (la verdad es que allí no saben lo que es ser pijo, porque los de la disco donde fuimos van a Boss o a Antique y son los pordioseros de la esquina)
Y volví a alegrarme de que a veces haya alguien, en algún rincón del mundo, al que le parezcan bien las locuras. Si no hubiera habido alguien que se hubiera atrevido, en el lugar de la casa Batlló habría otro edificio neoclásico, y donde está el lagarto del parque Güell, una imitación de la venus de Milo. Cierto que tampoco estaría la fálica torre Agbar, pero hasta ese pegote se le perdona a Barcelona. Por eso no hay que menospreciar a los locos, porque quizás, si cuelgas a un Cristo en una cruz en posición horizontal en la portada de una catedral, es que eres un genio. Gracias a Dios o a la providencia, en ocasiones hay alguien que cree que una casa con tejados ondulados y balcones que imitan a calaveras quedarían bien en el Paseo de Gracia.
Además, algo tiene, quizás un color especial que no le han cantado Los del Río, para que haya pasado allí tres de mis mejores viajes. Esta vez fue el autosecuestro exprés, el botellón-burguer, el botellón itinerante, los disfraces de conejita y princesa torero, la comida basura, la depilación de la china, Gaudí pero en amigas, las copas de 11 euros del Sutton, la tarjeta de embarque encontrada en la cola y la mariposa chula-chula.
Volveré a Barcelona aunque me hablen en catalán en el Pans&Company y me den ganas de meterle al Albert que me atendió la gorra por el culo (no se me nota en el acento y en que he preguntado "¿qué es lo que lleva el normando que no me entero?" que quizás entienda mejor el castellano?). Y si tengo que decir que estimo molt la ciutat, pues lo digo!

presente revolucionario

2009-02-09T15:24:00.005+01:00

El pasado lo usamos cada vez menos, ahora que ya ni siquiera se lleva decir aquello de "todo tiempo pasado fue mejor" y los viejos molestan.
El imperativo es, quizás, el modo verbal más afortunado en estos tiempos, partiendo del "quiero esto YA" que te suelta un moco de tres años al "Señorita, usted va a hacer las guardias porque lo digo yo" del jefe, o sin ir más lejos, al "compre productos españoles o será usted el culpable de la crisis, o mejor dicho, aún más culpable, porque recuerde que todo esto está pasando por la caída del consumo".
El subjuntivo también goza de buena salud, para arrepentirnos de los riesgos que no corrimos ("si yo hubiera estudiado Arquitectura..."). Primo hermano del condicional, utilísimo para justificar nuestro miedo ante posibles riesgos futuros ("podría estudiar Arquitectura ahora, pero, y si no tengo tiempo? y si no me acuerdo de estudiar? y si no soy bueno?", etc.)
El futuro, a su vez, se ha convertido en estos días en una amenaza que justifica cualquier subjuntivo timorato. "Estamos mal, pero vamos a estar peor". Uno sólo tiene dos opciones al pensar en el futuro: bien una hucha con forma de cerdo llena de ahorros por si acaso, o bien un Big Bang que va a hacer que estalle todo y todos muramos menos un grupo seleccionado de privilegiados que se irán en una nave espacial a buscar algún otro lugar habitable en la galaxia (si analizáramos detenidamente los mensajes que nos están lanzando, este sería, en efecto, el nivel de pánico proporcional).

En Revolutionary Road, a Kate Winslet la toman por loca por querer llevar una vida diferente a la de los demás. ¿Cómo te vas a ir y romper con todo, y luego qué vas a hacer? Pues luego...resulta que luego no es ahora. Y no se puede hipotecar el ahora por un luego que encima ni siquiera es seguro, porque di tú que mañana te da un jamacuco y te quedas en el sitio justo después de decidir que no te comes un entrecot de ternera para no engordar. La podías haber diñado, al menos, con el estómago lleno.
No es que haya que vivir sin atenerse a consecuencias, pero tampoco se puede ser esclavo de ellas. Sobre todo si tienes menos de treinta años. Yo diría que entre los 20 y los 30 es el único momento en el que de verdad uno puede hacer lo que le dé la real gana sin prácticamente rendir cuentas a nadie. Esto, claro está, hablando de gente privilegiada como nosotros, que no seremos ni el 5% de la población mundial (mucho mejor pertenecer a este grupo que a los selectos que se van a ir a buscar vida en las galaxias exteriores). ¿Vamos a desaprovechar el regalo? ¡Que le dén por saco a la hormiga de Esopo!
¿Hedonista? ¿Individualista? ¿Egoísta, directamente? Pues quizás, pero yo no me pienso quedar a solucionar la crisis. Conmigo que no cuenten como plañidera, oiga, que es lo único que podemos hacer, quejarnos y comprar coches de Seat para que se levante el país. Ni crear riqueza, ni pollas en vinagre, que lo solucione el que la cagó. Que se ponga Botín en el reloj de la puerta del Sol a lanzar sacos de billetes y verás cuánta riqueza crea.
Eso sí, el pobre que se guarde un poco para hacer un intensivo del First Certificate.
"Gut ivinin tu everigüan (...) Ai am Emilio Botín, chérman o Banco Santander"... Por Dios, que vaya Mery Popin a ayudarle con el inglés!
http://www.youtube.com/watch?v=jaLDoWqIq2M

utopifobia

2009-02-03T13:29:00.000+01:00

CONCLUSIONES DEL FORO DE DAVOS (Reunión de superbanqueros forrados proglobalización o, más bien, pro autoforramiento de pasta): La cosa está malita STOP Gente cabreada STOP Obama mola mucho, posible Segundo Advenimiento de Cristo STOP Convencer gobiernos de flexibilidad laboral STOP Comenzamos campaña para ciudadanos accedan sufragar nuestras ganancias
CONCLUSIONES DEL FORO SOCIAL MUNDIAL (Reunión de tó quisqui que se declare antiglobalización y se entere de que exista el foro, con notable afluencia de jipis tipo "y el plus pal salón!"): La cosa está malita STOP Capitalistas malos STOP Sistema malo STOP Otro mundo es posible STOP Love is in the air STOP Viva la igualdad

La verdad verdadera es que no tengo en mis manos las conclusiones exactas de cada uno de los foros, pero son las ideas que se le quedan a cualquiera que lo haya seguido un poco en la prensa (si lee Público, porque si lee otro diario sólo habrá leído artículos sobre Davos): los ultraforrados han acabado medio llorando y convocando terapias colectivas en lo que antes eran fiestas de postín y trajes de Dior, rogando un poco de vista gorda con los despidos; y los del FSM se han pasado una semana, por un lado, viendo lo pintorescos que son los indígenas bailando sus congas y danzas bantúes, y por otro, aclamando a Chávez, Evo and company al tiempo que se declaran antipolíticos y antiglobalización. En resumen, esto es un cachondeo.
Habrá quien me considere demasiado crítica con el FSM, pero es que lo que no voy a hacer es ponerme a criticar a los de Davos. ¿Qué esperábamos, que el presidente del FMI diera una rueda de prensa diciendo que se posiciona a favor de la nacionalización de los bancos y del gravamen de los movimientos de capitales? Si uno se declara altermundista, es decir, si quiere vivir en un mundo diferente, no debería limitarse a decir: "Otro mundo es posible", sino a estrujarse la cabeza y pensar soluciones. Lo que pasa es que hoy hay terror a crear nuevas utopías. Mucho "No globalización", "Bush malo", "Wall Street culpable" y poco eslógan concreto, poco "Tasa Tobin YA" o "Si pagamos a los banqueros, decidimos su sueldo". Para eso van economistas y políticos presuntamente independientes: que diseñen un plan, que propongan alternativas concretas y justificadas, que creen una estrategia de comunicación en condiciones que les permita salir de su endogamia, ya que sólo les hacen caso un par de periódicos y los mismos internautas de siempre.
Porque quien se propone cambiar el mundo, debería empezar por marcarse metas imposibles.

sequía

2009-01-29T16:47:00.004+01:00

Joder, quiero escribir, ¿pero de qué escribo?
¿De que hoy todos los diarios dicen que hemos entrado oficialmente en recesión y que la principal causa es que hemos dejado de consumir? Mejor no, me enzarzaría conmigo misma en una pelea contra el mundo por ya no potenciar, sino OBLIGARNOS a ser unos consumistas y que todo en la vida acabe siendo de usar y tirar.
¿De si la red de espionaje en la Comunidad de Madrid es más barbaridad o cortina de humo a la vez que sobras del banquete para ciertos periódicos? No, porque a una no le mola la idea de trabajar ni en La Razón ni en El Mundo en un futuro, y no vamos a andar metiéndonos con quien nos puede dar de comer (si sobreviven y sobrevivimos a la recesión provocada por la caída del consumo)
¿De que mi ojiplatismo con el culo de medio mundo hecho cocacola con Obama, cuyo único mérito es ser mejor que Bush, ha llegado hoy al límite cuando Ignacio Ramonet ha declarado que los asistentes al Foro Social Mundial -cita de los antiglobalización y anticapitalismo salvaje- estarían encantados de la vida de que el presi se pasara por allí? No, porque entonces caería en el tópico de decir que entre comer mierda de caballo y comer mierda de cabra cogería la segunda q es más chica, pero no por ello iba a saborearla (mierda de caballo=Bush, mierda de cabra=Obama).
¿De hay quien cree que los titulares están mejor con siete palabras más, incumpliendo todos los principios que te enseñan en periodismo en primero de carrera? Vamos a correr un tupido "no comment" sobre ese tema, por lo de no crearnos enemigos.
¿De que como dice la canción del Cuarteto de Nos "hoy estoy raro y no entiendo por qué, si nada extraño me tuvo a maltraer"? No, que vuelve Miss Doña y la tengo muy agustico de vacaciones escondida en las profundidades del cerebelo.
Pues eso, que no sé de que hablar hoy.

sobre-vivir a la crisis

2009-01-22T12:14:00.000+01:00

He vuelto, y lo hago para hablar de...
LA CRISIS (leer con voz tomatera)

Veamos, el domingo pasado Solbes dijo que los españoles nos vamos a cagar con la crisis hasta final de 2010, y al día siguiente salió la UE a decirle que cagar era poco, que nos ibamos a hundir en el váter (previsiones del 19% de paro para el año que viene, frente al 9% de la media europea prevista). Bien, pues aquí mi visión del asunto, que tiene más posibilidades de ser inválida que la visión de los catastrofistas, pero eso significa que, entonces, tiene posibilidades de ser válida.
Tenemos claro meridiano que en los próximos dos años se van a vivir muchos dramas, con el tejido empresarial descomponiéndose en EREs, el paro disparado y el frenazo de la economía (la cual, como vemos, se basaba en que una familia que ganaba 1.000 euros al mes se compraba un Audi porque el banco le daba el crédito, así que a lo mejor que esto frene no es tan malo).
O sea, que todo va a ser una mierda. Sólo hay un grupo de personas que pueden mantenerse a flote: nosotros. Los jóvenes que no tenemos ni familia, ni hipoteca, ni coche que mantener. Nosotros podemos vivir con un trabajo de 600 euros, que no es lo mejor, pero ahora es lo que hay. Y lo que no vale es quedarse en casa, con papá y con mamá, a maldecir al mundo porque no nos sale curro de lo nuestro y no tenemos nada que hacer. Hay varias opciones para no caer en la depresión crisiniana:
- Prepararse unas oposiciones de lo que sea. Como si es de auxiliar administrativo en la Agencia de Protección del Burro. Mejor, así más fáciles.
- Aprender inglés. Es fundamental e imprescindible. No hay curro sin inglés. Sólo hay que coger la maleta, irse unos meses a trabajar por ahí (estoy segura de que la crisis no es para tanto como para q no haya ningún McDonald's con un puesto libre) y estudiar. Si sabes inglés, pues otro idioma.
- BECAS, BECAS, BECAS. Hay mil becas, mil organismos que están dispuestos a pagarte uun máster, un curso o unas prácticas de lo que sea en cualquier sitio del mundo, y no suelen pagar mal. Todo el mundo suscrito al boletín Universia ya.
http://becas.universia.net/es/index.jsp
Más páginas con becas:
www.juntadeandalucia.es/innovacioncienciayempresa/talentia/
obrasocial.bancaja.es/
obrasocial.lacaixa.es/becas/becas_es.html
www.europarl.europa.eu/parliament/public/staticDisplay.do?id=147&language=ES
www.becasargo.net/
www.becasfaro.net/
www.fulbright.es/

Hay que recordar que la tragedia está en un matrimonio de 45 años, que llevan los dos toda la vida trabajando en una fábrica y ahora los echan a los dos. En un chaval joven que está hipotecado hasta las cejas porque se compró una casa con un sueldo de mierda que ahora ni tiene. En los albañiles, que ahora que los mafiosos-contructores han pegado la espantada no tienen nada que construir. La cosa está muy mal y ya nos lo han dicho, va a ir a peor. Y nosotros no estamos en la situación ideal, pero desde luego sí estamos mejor que la mayoría de la gente, aunque sea por el simple hecho de no tener responsabilidades económicas.
Lo único que podemos hacer es conservar el ánimo, los que podamos. Y con ese ánimo, levantarnos del sillón y gritarles en la cara a los que nos han metido en esto que nos saquen YA, y que no vamos a permitir que nos vuelvan a meter otra vez. Eso sí lo tiene que hacer todo el mundo, sacar las cacerolas, como nos dijo el otro día un amigo.
¿O nos vamos a quedar en casa llorando?

PD. Que nadie me tenga por hipócrita, que yo me uniré al grupo en breve.

amor actualizado

2009-01-03T21:24:00.003+01:00

Lo bueno que tienen estos días de vagueo absoluto en el salón es que te enteras en unos minutos de todo lo que ha pasado este año: en la actualidad, de todas las malas noticas (las que interesa contar), en la prensa rosa, de toda la historia de amor y desamor de Falete desde el principio... Sin ir más lejos mi hermana, que ha vivido la mitad del año en Italia y el resto en la Luna, vio por primera vez el Chiki-Chiki el otro día. Lo que más me ha gustado de los balances de 2008 ha sido esta canción de amor del cómico David Guapo, que por lo visto es o ha sido un habitual en Buenafuente (no puedo ver La Sexta, un antenista YA).

Por cierto, en mi balance del año me olvidé de decir que en 2008 publiqué 69 post, que es un buen número, aunque qué quieres que te diga...es difícil concentrarse.

irrelevancias importantes

2008-12-31T10:35:00.004+01:00

Llegados a este punto, se supone que debería hacer balance de este último año, que seguramente ha sido el más importante y ajetreado del cuarto de siglo que llevo en el planeta Tierra. Pero como también he atravesado una crisis existencial que tumbaría a Nietszche de espaldas, pues no me da la gana de ponerme trascendental, porque además cuando uno se sube a la parra a filosofar se olvida de acordarse de las tonterías. ¿Y quién dice que las tonterías son menos importantes que las cosas serias?
Mi balance de 2008:
- He escuchado más de 50 veces Gracias de Drexler, Eres para mí de Julieta Venegas, Algún lugar encontraré de Calamaro versión Gieco y Grandes despedidas de Pastora.
- He viajado en coche (Zamora-Sevilla), todoterreno (Parque Natural de Iguazú), autobús (Buenos Aires-Iguazú, Barcelona-Zamora, Granada-Sevilla, Jaén-Granada, Tánger-Chaouen), tren convencional (Sevilla-Granada, Atenas-Kalambaka), tren de cercanías (aeropuerto Sants-Barcelona), tren de alta velocidad (Madrid-Sevilla), avión (Buenos Aires-Madrid, Barcelona-Pisa, Atenas-Barcelona), ferry (Atenas-Santorini-Folegandros, Algeciras-Tánger) y lancha (selva-isla San Martín, Parque Natural de los Glaciares)
- De todos ellos, he pasado más tiempo en el ferrocarril Sevilla-Granada-Sevilla: 80 horas.
- He llorado más de 100 veces.
- Me he duchado menos de 365 veces (yo diría que unas 330).
- Este año me han picado pocos mosquitos en comparación con otros.
- He adelgazado 4 kilos y luego he engordado 6.
- Me he comprado tres pantalones (que ya no me están bien, consecuencia directa de lo anterior).
- He hecho más de mil fotografías.
- Lloré de alegría cuando España ganó la semifinal de la Eurocopa, pero cuando se proclamó campeona estaba haciendo otras cosas.
- He usado seis pares de lentillas (teniendo en cuenta que son quincenales y me las pongo a diario, me debería congratular de que no se me hayan caído los ojos).
- He dado más de 100 besos (objetivo para 2009: pasar los 100 llantos a la columna de los besos y doblarlos para el próximo balance).
- He escrito al menos 140 frases encabezadas con "La Consejería de Obras Públicas y Transportes..."
- He pasado 13 días de invierno y 167 de verano, pero sólo me he bañado cinco veces en la piscina.
- No he perdido ningún tren ni ningún autobús, así que para mantenerlo hasta el último minuto de 2008 me dejo ya de tonterías y me voy ya a pasar mis dos últimas horas del año en un medio de transporte público, aunque no computa en las 80 horas porque es Granada-Jaén.

Por cierto, estoy segura de que éste va a ser un buen año, a pesar de Lo-Que-No-Debe-Ser-Nombrado (la... crisis ... sssshhhh!!!! no digas su nombre o se te aparecerá en el espejo!)
FELIZ 2009, OS QUIERO!!

un buen momento

2008-12-16T23:53:00.002+01:00

Pero en el mundo hay cosas bonitas, como los dos últimos minutos de la película Juno.

rastreros

2008-12-15T19:20:00.002+01:00

Propuesta para la RAE para una nueva acepción de rastrero: dícese del productor, presentador con tirantes, presentadora "La Otra" o reportero rubio repelente que trabajan en el programa infecto "Está pasando".
Noticia de apertura del susodicho espacio televomitivo en el día de hoy:
(Rótulo de fondo, con una tipografía muy moderna, que reza "Mata a su hermano de un puñetazo")
TIRANTES.- Ahora les vamos a enseñar una noticia impactante, ya que por si fuera poco perder a un hijo, el padre de un chico que se murió ayer se acaba de enterar de que fue su hermano mayor quien le dio un puñetazo mortal.
LA OTRA.- Pues sí, nuestro reportero Cristian [no recuerdo el nombre de ese niñato rubio] ha tenido que pasar el mal trago de comunicarle al padre la noticia, vemos ahora cómo le explica al padre que su hijo no ha muerto en una caída ni se ha suicidado como sospecha, sino que su hijo mayor le habría propinado un puñetazo durante una pelea que le habría provocado la muerte. Esta es la noticia.
(Vídeo que abre con el padre en la puerta de su casa diciendo "no, no, no, no puede ser" y luego muestra cómo el niñato le cuenta al hombre que su hijo mayor es sospechoso de la muerte de su hermano, y el proceso del hombre que pasa del shock a estar destrozado ante las cámaras)

Dos minutos, que parecen diez, de agonía del pobre hombre, y a otra cosa mariposa. No he querido quedarme a ver si eran capaces de continuar el programa con una noticia como el apareamiento de las abejas en Extremadura, lo cual no me extrañaría nada.
Ya sabemos lo que es la telebasura. Nosotros lo sabemos y ellos saben que lo sabemos. Pero siempre se puede ir un paso más allá y sobrepasar el límite de lo que puede aguantar un estómago normal. Yo no pienso volver a ver ni un minuto más de esta mierda, y animo a quien se apunte a que haga lo mismo, aunque sea por sanidad gástrica.
Qué asco de gentuza!

jun

2008-12-11T14:45:00.005+01:00

Jun es un pueblo de Granada que sólo tiene 2.500 habitantes, y suele ser protagonista de noticias que podrían pasar por graciosas o curiosas, como su nueva bandera, que incorpora una leyenda en sistema binario que significa "amor", o el hecho de que todos tengan acceso a Internet gratis. Pero a mí me hace ilusión ver noticias sobre Jun, porque Jun significa que hay otra manera (mejor) de hacer las cosas.

Jun decide gastar dinero en contratar a parados en lugar de a luces navideñas
(EFE)

Granada, 11 dic.- Los vecinos de Jun (Granada) han decidido de forma casi unánime que se destine una partida de unos 5.000 euros a la contratación de varios desempleados del municipio en lugar de al montaje y encendido de alumbrado navideño, a través de votaciones que han efectuado por internet.

Según ha avanzado a Efe el alcalde de la localidad, José Antonio Rodríguez (PSOE), de los 230 comentarios emitidos en un blog creado para los sufragios, 227 se han pronunciado a favor y sólo tres en contra de emplear a los parados en lugar de destinar esos recursos a las luces de navidad.

En un principio, serán dos los desempleados que se contraten durante un período de seis meses si el resultado de los comicios virtuales es finalmente ratificado por la Corporación Municipal en un Pleno que se celebrará esta tarde.

Como alternativa al alumbrado, los votantes han determinado a través de la web que se instale un árbol de navidad en el Consistorio que "aderezarán entre todos los ciudadanos", ha indicado el regidor.

Según un estudio impulsado por el propio ayuntamiento, el presupuesto que dedican los municipios al gasto energético en iluminación navideña serviría para crear unos 23.000 puestos de trabajo.

Esta nueva iniciativa virtual la ha llevado el alcalde a su página después de que numerosos ciudadanos se la comunicaran a través de correo electrónico.

Rodríguez ha recordado que no es la primera vez que se ha llevado a la práctica una votación de este tipo en Jun -una localidad de unos 2.500 habitantes-, aunque sí en la que se hace mediante lo que denomina "comenta-votos", un sistema que permite además llevar a cabo propuestas alternativas o fundamentar el voto adecuadamente.

"Esta iniciativa ha resultado interesante y participativa", ha destacado el alcalde, quien ha adelantado que llevará a Pleno otra propuesta para que los vecinos voten vía telemática el destino de los más de 420.000 euros que corresponden a Jun del Fondo Estatal de Inversión Local.

(visto en granadadigital.es)

Un rato después de escribir esto me han dicho que en realidad lo de Jun es populismo puro, y ya lo había estado yo pensando que un poco demagógico sí es. Así que imaginaros el nivel de caca de la vaca que veo yo por estos lares para que esto del ciber-referéndum me parezca el paradigma de la democracia!

the man who can't be moved

2008-12-10T19:27:00.009+01:00

Hoy voy a tomarme un respiro en mi Master en Relativismo Social e Interpersonal por la Universidad de Toronto porque me gusta mucho esta canción. Es una cursilada como un piano, pero... ¿quién no se ha quedado alguna vez esperando en una esquina esperando quizás un absurdo?
(Hay que cerrar los ojos cuando se flipa el cantante porque si lo miras ya te gusta menos la canción)

Going back to the corner where I first saw you,
Gonna camp in my sleeping bag I'm not gonna move...

Bueno, a lo mejor debería levantarse e ir a buscar a la piva por ahí, ¿no? O irse de borrachera. Al final me tiran más las enseñanzas de mis profesores, aunque ya no sé si esto es congénito o inducido.

la insurrección que viene

2008-12-01T21:24:00.003+01:00

Entre las extrañas decisiones de Obama (¿mantienes como secretario de Defensa al tipo que lleva dos años asegurando que va a ganar una guerra para que la desmonte y argumente que no va a ganar esa guerra?) y unos atentados de Bombay que ya interesan menos una vez que ha vuelto Espe con sus calcetines bajo los Louboutin, encuentro una noticia interesante. Diecinueve jóvenes -también denominados personas- menores de treinta años, residentes en una comuna, han sido arrestados como presuntos culpables de la ola de sabotajes que paralizó el tráfico ferroviario francés en octubre. Lo curioso es que la única prueba que tienen contra ellos para acusarlos de terrorismo y amenzarlos con veinte años de prisión es que han editado un libro en el que se declaran en contra del sistema y llaman, entre otras cosas, al sabotaje de infraestructuras, pero ni una prueba material.
http://www.publico.es/culturas/179222/arte/terror

Navegando por Internet, he encontrado algunos documentos sobre este grupo, denominado "Comité invisible", entre ellos la carta abierta escrita por sus padres, que contiene este fragmento:
Lo más impresionante de esta operación policial no es el haber apuntado con un arma y encapuchado a un bebé de nueve meses dormido, sino el intentar hacer creer que la voluntad de cambiar un mundo tan perfecto sólo podía emanar de la cabeza de trastornados mentales, de asesinos en potencia.
http://www.rebelion.org/noticias/2008/11/76609.pdf

Y es preocupante. Siendo sincera, la primera impresión que uno se lleva de este grupo es que son unos idealistas con unas ideas bastante radicales de cómo cambiar el mundo, pero Internet y el globo terráqueo en su conjunto está lleno de personas y grupos con unas ideas particulares y, a menudo, mucho más preocupantes, de cómo debería cambiarse el sistema (véase grupos fascistas o xenófobos, por poner un ejemplo). Incluso los que argumentan cómo NO debería cambiarse el sistema no son menos radicales ni menos sospechosos de acciones reprobables, y seguramente no menos culpables. Pero claro, si tu ideal es que la gente viva en comunas y se autogestione tienes que estar necesariamente pirao y ser un asesino en masa potencial.
Esta es la realidad. Aquí el último párrafo del libro, que por ahora sólo he podido encontrar en francés y algunos fragmentos en inglés, pero que creo que será interesante analizar:

En el metro, no queda huella de la pantalla de incomodidad que entorpece habitualmente los gestos de los pasajeros. Los desconocidos se hablan, ya no se abordan. Un grupo que delibera en la esquina de una calle. Reuniones más amplias en las avenidas que discuten gravemente. Los asaltos se responden de una ciudad a otra ciudad, de un día a otro día. Un nuevo cuartel ha sido saqueado y después incendiado. Los habitantes de una residencia han dejado de vivir de las subvenciones del ayuntamiento : ahora viven en el ayuntamiento. En un acceso de lucidez, un manager acaba de dejar fríos, en plena reunión, a un puñado de colegas. Los archivos que contenían la dirección personal de todos los policías y gendarmes así como de los empleados de la administración penitenciaria han desaparecido, arrrastrando una ola sin precedentes de traslados precipitados. En la antigua tienda-bar del pueblo, cada cual aporta el excedente que produce y se procura de lo que le falta. Nos reunimos también para discutir acerca de la situación general y del material necesario para el taller mecánico. La radio mantiene a los insurrectos informados de la retirada de las fuerzas gubernamentales. Una granada acaba de destrozar los muros de la prisión de Clairvaux. Imposible decir si es un mes o varios años los transcurridos desde que los "acontecimientos" comenzaron. El Primer ministro hace llamadas a la calma que ya no parecen dirigirse a nadie.
http://bilboquet.es/B8/PAG/insurreccion.html

Pues sí, hay algunos que todavía dudamos de si es o no necesaria la revolución para terminar con tanta injusticia, pero el hecho de que alguien lo haya meditado y se haya pronunciado no debería de convertirlo automáticamente en carne de cañón, ¿no? Me he descargado e imprimido "L'insurrection qui vient". El hecho de tener este libro en mi poder, unido a mi rebelión contra las peluqueras que me ha llevado a cortarme yo misma el pelo a trasquilones, ¿podría convertirme en el próximo objetivo? No sé si estoy a favor o no de los principios del Comité Invisible, pero sí sé que las ideas de cada uno no deberían de convertirte en culpable hasta que se demuestre lo contrario.

un año aguantándome!

2008-11-28T10:59:00.000+01:00

Transoceánica cumple un año! Y parece que fue ayer cuando escribía aquello tan melancólico de la caja con mis recuerdos, que no sabía si llevármela o no a Argentina (y que tuvo su primer comentario de Andrea)... Al final se quedó en Jaén y los recuerdos de este año ya nos están en ninguna caja, me los voy encontrando por la casa que hace mucha más ilusión.
En fin, lo único que tengo que decir es que gracias a los que me leyeron cuando contaba mis aventuras guayistas y viajes argentinos y a los que siguen pasando por aquí ahora que Miss Doña se apodera del teclado más a menudo de lo deseable. A lo mejor el año que viene es al revés que este: primera parte de muermo y segunda de viajera...

NOTA: Antesdeayer se hundió el suelo del Metro mientras yo posaba como modelo Cabaret en una cafetería, y me enteré de casualidad porque me llamó Fátima desde la tele preguntándome "Qué ha pasado??", a lo que yo, en la parra, contesté "Con Efrén?? Que se ha quedado con Soraya!!" Por cierto yo prefería a Virginia claramente! (los transoceánicos de verdad no entendéis esto, es un programa de buscar pareja de Telecinco súper empocionante, y nos os explico más para que veáis lo q es sufrir, que yo volví a España justo después de la final de Fama y no entendía por qué la gente bailaba tan raro en las discotecas)

meteorología

2008-11-25T10:28:00.000+01:00

La mafia es la organización terrorista que más muertes ha provocado en los últimos 30 años, con 4.000 asesinatos.
Cada año factura 150.000 millones de euros que después se invierten en negocios legales.
La Scampia es el mayor "centro comercial abierto" de tráfico de droga del mundo, y genera unas ganancias de 500.000 euros diarios a la Camorra.
La "eliminación" de residuos tóxicos de manera irregular gestionada por la Camorra ha provocado que se eleve un 20 % el número de casos de cáncer en la zona.

LA CAMORRA HA INVERTIDO EN ACCIONES PARA LA RECONSTRUCCIÓN DE LAS TORRES GEMELAS.

Más o menos, es lo que dicen los créditos finales de "Gomorra", que es un coñazo de película si no fuera por los últimos 15 minutos y por estos datos. No le hace justicia a un escritor que ahora anda escondido y bastante acojonado (no se molesta en disimularlo) por la amenaza de muerte de la Camorra tras revelar sus entresijos en el libro que da título a la película.
Ya sospechamos todos cómo funciona el mundo, pero un tío así de valiente se merece que la gente compra su libro. Así que en lugar de echar dinero en la hucha del Domund, invertámoslo en "Gomorra". Hace el efecto contrario, ya que con lo primero te lavas la conciencia y con lo segundo te la llenas de nubarrones negros. Pero es el tiempo que hace, depende de nosotros si queremos quedarnos en nuestro Matrix particular pensando que ahí fuera hace sol: de momento ya hay alguien que se ha atrevido a abrir la boca y decirnos que abramos las ventanas.

groupies

2008-11-19T11:04:00.001+01:00

Ayer fue una de esas noches que sales de casualidad y luego acabas rememorando en muchas borracheras. Ya me hacía falta una!
Todo empieza porque veo en el tuenti de un amigo que un conocido da un concierto en la sala malandar, y luego un colega del trabajo me manda un email diciéndome que hay un concierto en la sala malandar de un grupo neoyorquino de "pop exquisito" (para los que actúan como teloneros los primeros de la parte contratante). Como yo tenía ganas de sentirme moderna y el nombre del grupo, The Ladybug Transistors, parecía prestarse, agarré a una de mis más fieles compañeras para este tipo de eventos, Ag -sin prejuicio a Pirmejorsocia- y allí que llegamos las dos una hora antes del concierto cuando no habían llegado ni los de la banda. Tras una cerveza en un bar con una iguana hibernando sobre una barra fluorescente y bajo un "ojo! cristal roto", volvimos a la sala y entramos las primeras (bueno, después de dos chavales gafapastas con comics en la mano).
Lo mejor de todo es que los teloneros, que se llaman Mañana y se han formado en Sevilla, nos engancharon desde la primera canción, y luego los Ladybug estuvieron apoteósicos, así que nos merecieron la pena los 15 euros de la entrada.
Aunque en realidad lo mejor de todo vino después, cuando me acerqué al teclista -que había terminado el concierto de una canción de los Brincos que decía "no me fiaba de ti, y te miré el pasapourte" en español chapurrero- y le dije q mi amiga estaba in love with him y que lo suyo era el destino que los había unido. El tío nos siguió la broma, pero en cuanto nos dimos la vuelta para pedir una copa...huyó!! O sea, que nos sentimos un poco fans chungas de Bisbal, aunque se nos pasó pronto porque al final nos quedamos toda la noche con el batería, al que le dijimos directamente que nos había encantado el concierto aunque habíamos ido de casualidad y por hacernos las modernas. Con él discutimos sobre Obama y las elecciones americanas hasta que pensamos que quizás era un tema demasiado profundo y decidimos hablar sobre el color azul, le explicamos dónde estaba Cádiz con un croquis hecho con un paquete de Nobel, otro de Lucky y una moneda de cuarto de dólar y, lo más importante, asistimos al momento histórico de unión entre la música pop y el golf profesional. Basta con explicar los presentes en este hecho clave de la trayectoria del ser humano: en la barra, el batería de la gorra y las groupies -Ag y yo-, y bailando moderneces, los componentes de la banda (el teclista que canta Los Brincos y no deja de repetirle a Ag que su amor será eterno, el cantante con peinado pseudo Anasagasti pero tó buena gente, la bajista personaja, Isobel de la trompeta y el lazo en la cabeza y Maikol, que no cabía en el escenario), cuatro viejunos que estaban en Sevilla en un torneo de golf profesional y dos típicas cuarentonas del cinturón de El Caballo buscando braguetazo (una de las cuales me había pedido la silla al principio de la noche porque estaba cansadísima. Al final no sé cómo acabé contándole al cantante que tengo cucarachas en casa mientras nos acompañaban hasta la alameda y nos despedimos diciéndoles que estábamos encantadas de ser sus groupies.
Esta tarde cuelgo algún vídeo del grupo!

luz

2008-11-14T00:53:00.006+01:00

Iba caminando por una calle con adoquines como muchas otras, con el estómago más vacío que lleno.
Las luces de la calle se apagaron. A su izquierda, las ventantas de la torre brillaban en verde.
Esto que estás oyendo ya no soy yo...
Se sintió libre. Las ventanas cambiaron al rosa. Se volvió a encender la farola que tenía delante, luego la de detrás. Pudo mirar durante unos segundos la única farola que quedaba quieta, justo encima suyo, hasta que la bombilla volvió a funcionar.
Siempre se sintió más cómoda con las incertidumbres, aunque siempre persiguió las certezas.
Y pensó que, en realidad, sólo quien tiene alguna certeza escondida no teme a las calles oscuras.

felicidades...y gracias

2008-11-07T07:00:00.001+01:00

gracias, gracias, gracias
quiero agradecer a quien corresponda
y a nosotros dos el premio a la audacia
por entrar al mar por la parte más honda...

(Quería regalar esta canción pero no tenía videoclip)

marruecos

2008-10-28T12:24:00.008+01:00

Chaouen es un pueblecito de casas azules en la montaña y Ashilah un pueblecito de casas blancas a la orilla del mar. Tánger, en cambio, es una ciudad sucia y sórdida. En todo caso, un español andando por cualquiera de esos lugares llama la misma atención que un guiri rubio y rosa con chanclas y calcetines por el barrio de Los Pajaritos, o sea, que es el blanco perfecto para cualquier estafador de poca monta que salga de cualquier esquina o, en su defecto, para cualquiera que pase por allí.
Pagamos 11 euros por cabeza a un moro llamado Yosef por enseñarnos que no nos teníamos que parar con nadie más y que con mi careto blanco no me iban a cobrar menos de 10 euros por dos porros (es cierto que tiene la ventaja de no haber cruzado el Estrecho en algún orificio corporal del camello de turno, pero la verdad, no soy tan sibarita).
Llama la atención, además, que las partes turísticas de los dos pueblos han sido rehabilitadas por la Junta de Andalucía...que sin embargo poco ha hecho -y si lo ha hecho poco se nota- fuera del "refugio" de los españolitos que van allí a "ponerse en contacto con la realidad del Tercer Mundo".
Y además, noche con TVE, té moruno con cigarro en la mano y miradas desaprobadoras de tres jóvenes que veían la versión marroquí del destape español, tres horas de ida en un autobús europeo y otras tres de vuelta en un autobús marroquí de Transportes "La Ideal" con variación de estados de ánimo, risas de niñas marroquíes a nuestro paso, maruja irritante de compañera de viaje, fritura de pescado para dos, preguntas por los alquileres a un guía vetado en las mezquitas por mal musulmán y noche en una pensión de Algeciras.
Pocas fotos de posturistas y algunas fotos guayistas robadas a los morunos.

Una reflexión: si vas por medio del Estrecho sentado en la proa de un ferry que se mueve a lo bestia por el temporal y te acurrucas y piensas que estás agusto y que el viaje es como montarse gratis en los rápidos de Isla Mágica...eso debe ser amor.
Para contarte, canto, quiero que sepas cuánto me haces bien, me haces bien, me haces bien...

silencio!!

2008-10-06T12:17:00.000+02:00

HECHO DENUNCIADO: Permanecer y concentrarse en unión de personas realizando actividades que ponen en peligro la pacífica convivencia ciudadana fuera de zonas que el Ayuntamiento haya establecido como permitidas, colaborando con el requerimiento policial de cese en dicha conducta. CHARLAR UN GRUPO DE 4 PERSONAS EN EL LUGAR RESEÑADO EN EL SILENCIO DE LA NOCHE. Sanción propuesta: 100€

Tal cual. En Sevilla, cuna del tapeo y de la grasia andalusa y de la juerga gitana hasta el amanecer oh mai darling very good typical espanish, te pueden multar por estar hablando con tres colegas en el silencio de la noche. Como dice la Pir, es verídico, y se puede ver la denuncia escrita por el policía con vuestros propios ojos en www.lacalleesdetodos.blogspot.com.
Eso de que estés en un banco hablando tranquilamente, ni siquiera bebiéndote una cocacola, y se te acerque la policía y te multe con 100 euros por “charlar en el silencio de la noche”, si cambias los euros por 16.000 pesetas, ¿no parece el resumen de un capítulo de “Cuéntame”?
Ya no sólo estamos en plan noruego de que a las 3 de la mañana casi no tienes donde tomarte una copa. Ya no sólo estás tomándote una copa o una cocacola o un agua, o simplemente charlando, en la puerta del Central con dos coches de policía de fondo como si fuéramos los presos del coro de la cárcel que salen de excursión. Ahora deberás tener el permiso del poli de turno, autodesignado chérif de este lado del río Bravo, para poder estar en la calle hablando con unos amigos. ¿Los próximos en ser multados serán las parejas de 16 años que se morrean en los parques por escándalo público y conducta indecorosa? ¡Que vienen los grises!
Lo hablo con el mismo del otro día y me cuenta la milonga del derecho al descanso, y me comenta que en su bloque van a presentar alegaciones porque el Ayuntamiento quiere…¡poner bancos en la avenida donde viven! ¡El nuevo instrumento de destrucción masiva, un banco!
Y estas leyes las hacen los mismos de aquel convenientemente olvidado “No pasarán” que, paradojas de la vida, antes de dedicarse a luchar contra el “demonio franquista” se pasaron años comiendo pipas en los parques (¿o no es eso lo que intentan vender contra esta juventud de hoy en día que sólo sabe emborracharse?). Los mismos que ahora ni siquiera quieren que les pongan un banco frente al portal. Ea, a multar a quien vaya por la calle en grupos de más de dos y a pagarles a las empresas, no vayan a quedarse este año sin yate nuevo los magnates inmobiliarios. ¡Viva la democracia!

"reales" gastos reales

2008-10-01T17:21:00.002+02:00

Escuchar por las mañanas Anda ya es lo único que me permite el lujo de llegar al nido de víboras que es la oficina con una sonrisa, pero esta mañana me han fastidiado la entrada triunfal con una noticia que no por poco novedosa indigna menos: el Gobierno ha aumentado un 2 por ciento la partida de los PGE destinada a la Casa Real. Buena la he armado cuando me he encontrado a los primeros que pasaban, con mi palestino de jipi falsa (he caído en la tentación de comprarme uno tintado a pesar de que sé que todo es una operación montada por el capitalismo para restarle todo su simbolismo político y humillar a los palestinos, pero de eso y de mis remordimientos de conciencia hablamos otro día). Y todavía he tenido que escuchar que la monarquía española es de las que menos gasto genera y que un presidente de la República gasta lo mismo y que hombre, gracias a este hombre tenemos democracia. Contestados con sus correspondientes archirepetidos y a mí qué me importa la reina de Inglaterra y cojones pero un presidente al menos se elige y además con el rey le pagamos a él y a todos sus acólitos chupópteros y sí hombre una mierda vamos a tener democracia sólo porque el señor campechano saliera acojonao en la tele en contra del golpe de Estado, ¿y todos los opositores que se tiraron 40 años en clandestinidad o en la cárcel o muertos no contribuyeron? Lo malo, que me ha dejado callada, es que esta persona me ha dicho que esta partida para la Casa Real -8,9 millones de euros en 2009- no es sólo para pagar al rey, sino todo el personal y el mantenimiento de la institución, y que por tanto es normal que se suba el presupuesto igual que se sube para los empleados de la Moncloa. Y ahí me tuve que callar, porque el argumento tiene su lógica. Suerte de Google, que aunque nos espíe y sea el Gran Hermano de Orwell hecho buscador nos sirve a veces incluso para obtener información. He encontrado este reportaje de El País, hecho a partir de la misma polémica sobre el mismo tema el año pasado (y que servirá para el año que viene, porque es una polémica que no interesa azuzar mucho: lo que mola es decir “Andalucía lidera la inversión”! “El Gobierno es tonto e invierte más en Málaga que en Sevilla”! y este tipo de agravios comparativos que es más diver que hacer un análisis detenido y racional de los PGE).

http://www.elpais.com/articulo/reportajes/Cuentas/demasiado/opacas/
elpepunac/20071230elpdmgrep_3/Tes
(copiar y pegar, q no me funciona lo del hipervínculo)

Para quien no se lo quiera leer entero: el único destino conocido de estos 9 millones de euros es pagar a unos 100 trabajadores, según el cálculo por encima que he hecho. ¿Se cobran 90.000 euros anuales por ser limpiadora de la Zarzuela? Pues voy a ir haciendo mi currículum, que puedo acreditar experiencia después de haber limpiado y descucarachado mi piso nuevo. Que lo vaya echando también Zapatero, que cobra más o menos eso y a pesar de ser un pésimo presidente es un presidente elegido “democráticamente” –sea lo que sea lo que significa eso, desde luego no es soy rico porque nací Borbón y tonto-. En esos 9 millones no hay ni gastos de mantenimiento de patrimonio, ni personal militar, ni viajes al extranjero. Si os interesa leer el reportaje hasta el final, hay una comparación con otras casas reales y presidencias de la República. Me quedo con un dato : “La comparación más adecuada [de la monarquía española] podría ser con la jefatura de Estado de Italia”. ¿Con ese país presidido por un mafioso que crea sus propias leyes a medida para que no le juzguen por mafioso? Pues ya me quedo más tranquila. Y eso que sabemos de la misa la mitad.

nómada sedentarizada

2008-09-25T21:14:00.003+02:00

Al fin me resigné a los precios y encontré piso. ¿Cuántas veces he escrito esto en el blog este año? A pesar de que me pone de los nervios buscar piso, de que detesto hacer maletas y de que aunque tire la mitad de mis cosas en cada mudanza siguen saliendo trastos, la verdad es que tiene su encanto eso de poder empezar una nueva vida cada dos por tres. Me gusta pensar cómo voy a decorar mi piso y en las tardes que voy a ir al cine que tengo al lado, y me hace ilusión tener por primera vez una vajilla. Aunque lo cierto es que no llego allí para quedarme -para horror de mi madre-. Es verdad que muchos de los cambios que he tenido este año se han debido a huidas hacia adelante y a la desesperada, pero también que parte de mí se resiste a establacerse en ningún sitio para siempre. Para siempre es mucho tiempo! (y para Miss Doña, doce meses más o menos es igual a para siempre).
Nueva vida también en el trabajo, donde de repente todo el mundo ha decidido echarme flores y contar conmigo, y con nueva jefa a partir del lunes, con la que espero que al menos virgencita que me quede como estoy.
Me han denegado el máster de Zaragoza, pero ya me buscaré algo para esta...nueva-nueva-vieja vida?? Por dónde íbamos???
Nuevo horizonte, y lo mejor de todo, nuevo horizonte feliz. Un marco incomparable para empezar a maquinar mi nueva-nueva-nueva vida, próximamente en los cines!

esto no es noruega

2008-09-16T16:32:00.003+02:00

Sueño con cambalache, con idealista, con mundoanuncio y con enalquiler.com! Creo que he batido el récord de persona que más tiempo lleva buscando piso: si contamos los tres meses previos a Bs As intercambiando mails con Alejandra, las dos semanas de desesperación hasta que encontramos el piso dinámico, donde tuve tres meses de paréntesis hasta buscar de nuevo para encontrar algo mejor que no apareció, la búsqueda de piso en Sevilla a la vuelta, la posterior búsqueda para cuando se me acabara el contrato en septiembre hasta que decidí volver a Virgen de Luján y la actual inmersión inmobiliaria que me tiene loca porque nos tenemos que ir de aquí, llevo... UN AÑO BUSCANDO PISO!!
Y es horrible.
Ya en su momento despotriqué contra los caseros argentinos y sobre todo sobre las nuestras, que la pobre Ale aún tiene que sufrir (aunque ahora son más buenas desde que se quedó sola con la catalana). Las tías nos intentaron subir 50 dólares el precio en el momento del contrato, nos tuvieron un mes esperando para arreglarnos el techo y cuando renovamos el contrato volvieron a cobrarnos la comisión inmobiliaria.
Y yo creía que era culpa de los argentinos hasta que he llegado aquí y me he encontrado con varios timos on line que te dicen que les mandes el dinero y luego ellos te mandan las llaves, con estudios de 16 metros cuadrados -que abres los brazos y tocas las dos paredes!- y con inmobiliarias que anuncian con impunidad decenas de pisos ficticios. Y aquí nadie hace nada!!
Lo único que se ha hecho, las ayudas al alquiler, no ha servido nada más que para que suban los precios. Piensa el casero "coño, pues si a éste le dan una ayuda de 200 euros, 200 euros más que le puedo cobrar por el piso!". Lo que se llama picarseca española, que yo más bien llamaría canallesca o hijoputesca y me cago en tus muertos a caballo que voy a tener que dormir debajo del puente del Cachorro. Es que esto no es Noruega señores, lo del Estado del bienestar (ah, pero sigue existiendo algo parecido?) que se lo vendan a otros. Al final será como dice mi madre en plan colonialista: si es que los argentinos lo aprendieron de nosotros.
Qué país. Qué mundo!

brindis, 11-S

2008-09-11T00:14:00.011+02:00

Brindo por:
- El piso dinámico y las supertacañonas.
- Las noches con Emiliano y las peticiones de canciones en un papel.
- Los anuncios de detergente y te amo en lo que sientes en lo que alcanzas, te amo en lo blanco y en lo negrooooo.
- Perdernos en la lista de amigos internacionales de María.
- Las fiestas con Ni más ni menos de Los Chunguitos.
- Las cámaras de vídeo y las horas esperando a que se manden.
- El año nuevo chino (que era mal fario por ser de la rata, pero no nos está yendo tan mal)
- Las tardes delante del Skype.
- Los pool en el Nomade.
- Los jueves de pizza y milonga, porque el tango es como la vidaaaaa.
- Los cruasanes de a Buen Puerto a domicilio.
- Las etiquetas de la cerveza (la primera en la avenida San Juan no? Vaya día caluroso...)
- La pipirrana con ingredientes de San Telmo.
- Los taxis para ir dos calles más allá.
- ¿Gastón, cuando te quitas la venda?
- Las tardes de domingo de llorera en mi habitación y tú asomando la cabeza por las escaleras de vez en cuando.
- Calamarooorr y su mate y su flis contra la halitosis y su canción que escribió de camino a Tucumán en el día de la mujer.
- Los desayunos en el Limonero.
- Los documentales sobre la historia del cemento y "Jesús, hijo de José".
- El reportaje del tango y los extranjeros...."Tenéis unos cuantos temas pendientes!"
- El sol con una espiral y la pi elevada a estrella que a pesar de tardar tres minutos te necesitó al lado con la mano estrujada.
- El hombre que cantaba todos los domingos Comandante Che Guevara hasta que un día se aprendió otra canción.
- La pasta de Campo di Fiori, el vacío del Desnivel y la comida para llevar de Siga la Vaca (y más y más y más comida y venga kilos!)
- Vientos de agua y las lágrimas con Julius (más mono!!) y los cabreos con Andrés.
¡¡Porque eres PERRRRFEEECCTAAAAA!!!

Brindo por ti Ale, felicidades!! Por ser mi amiga y por ser Buenos Aires. Y porque cuando vuelvas de tu viaje por las nuebes tú también brindes con tu copa preferida. Que los cumplas feliz!

y a fuerza de partir...

2008-08-30T20:08:00.003+02:00

Escuchaba esta canción todos los días cuando estaba en Buenos Aires (siempre me gustaron más las versiones)

Y a fuerza de partir voy a saber lo que es volver y volver...

Era un poco profética.

Hoy me ha despertado, en Granada, el ruido de un avión. Volaba demasiado bajo, así que no era, definitivamente, el mismo avión transoceánico que esta noche aterrizará en Buenos Aires con un asiento vacío. El que debía llevarme de vuelta en mis vacaciones de verano, y que desde mi regreso tantas veces he estado tentada de coger y mandarlo (otra vez) todo a tomar por saco.

Estoy convencida de que cuando uno está en ciertos estados anímico-amorosos tiende a distorsionar la realidad. Pero me da igual, yo estoy más contenta de estar pasando el día en una delegación provincial de la Agencia Efe con nostalgia de periodista que de haberlo pasado en ese avión viendo la peli de Los Simpson y tres más y con el corazón encogido.

Así que seguiré partiendo y volviendo.

hechos

2008-08-26T16:49:00.004+02:00

"No podemos controlar lo que pasa a nuestro alrededor, pero sí elegir quién nos lo cuenta. Antena 3. Cuestión de confianza"

Es el texto que aparece sobre fondo azul en la promo de los informativos de Antena 3 que algún iluminado montó con imágenes del accidente de Barajas la misma tarde que sucedió. Con imágenes de ambulancias y de una persona a la que trasladaban en camilla completamente carbonizada. Sin complejos. Para dar la puntilla, a nadie se le ocurrió cambiar la canción que utilizan en sus promos: "I'm high". Lo emitieron la misma noche del accidente y hasta que ha salido hoy en Sé lo que hicisteis no he oído una sola crítica sobre este tema, y de hecho en Google sólo hay una página, esperantia.com, que lo comenta.

Tampoco he oído a nadie criticar las conexiones en directo con las reporteras más dicharacheras de Barrio Sésamo que contaban que estaban muy cerca del lugar del accidente con el mismo tono que utilizarían si estuvieran retransmitiendo los premios Telva. Y los muchos que se rasgaron las vestiduras con el titular de El Mundo del día siguiente ("La crisis de Spanair desemboca en una tragedia con 153 muertos") no han abierto la boca cuando todos los demás se han puesto a buscar culpables sin tener ni puta idea de lo que ha pasado, sin ningún rigor periodístico ni vergüenza de ningún tipo. Ni les ha parecido obsceno grabar y fotografiar a los familiares de las víctimas tapándose la cara con bolsos para poder dolerse en la intimidad porque les da la gana y porque tienen todo el derecho del mundo. Con el especimen de TN que se ha inventado la última conversación de los pilotos y la retransmitió con la típica voz tomatera tan característica del canal, sólo habló Gonzo para comprobarlo: los demás se escudaron en ese salvoconducto para mentirosos que es la palabra "presunto" o "supuesto" (en serio creían que un reportero de una televisión argentina tenía la verdadera conversación? a nadie más se le ocurrió llamar al tío o, al menos, comprobar un poquito cómo se las gasta TN?)

Estos días me alegro de tener que redactar notas de prensa sobre carreteras. Ni ganas quedan para despotricar. Ni falta que hace. Resulta que los hechos hablan por sí solos.

años y años

2008-08-19T12:11:00.017+02:00

Pisa desierta y primera noche en el aeropuerto sobre la colchoneta de la playa.
Baños entre niños turcos y cerveza -guay, tío- en el ferry con tres horas de retraso.
Noche en el suelo, autoestop para escalar montes, una copia de la ermita del Rocío y chicharras en Corfú.El tren a Kalávrita está rail problem y nos tenemos que quedar dos horas perdiendo el tiempo en un pueblo perdido del Peloponeso.
Atenas es horrible.
Tren lleno de militares por un lado y moros por el otro a Meteora aunque al final encontramos vagón. La Mayén que me despierta la única hora que me dormí porque dicen TRÍKALA! por megafonía cuando vamos a Kalambaka.
Faldas largas y horteras en los monasterios porque las mujeres no pueden ir en pantalón. Kilómetros de marcha bajo el sol trepando a riscos y superando vértigo.
Atenas es menos horrible. No cuesta tanto subir la Acrópolis e imaginarse a los griegos antiguos paseando por el ágora.
Apartamento para tres en Santorini, playa roja hiperpoblada y atardecer con aplauso en Oía. Noche de invitaciones a oúzo por ser españolas y mañana de burros, molino, sol y casas blancas.
No hay alojamiento en Folegandros! Velada griega con queso feta, un viejo marica y platos rotos. Ferry del infierno con bebés de meses durmiendo en pasillos.

Atenas, museo, mareo, parque escuchando a tres turcos cantar, enésimo bocata de atún y de vuelta, más Barcelona y autobús nocturno con una loca que grita porque tiene frío y familia en Zamora y tres pinchos que sí y dos que no y bodorrio con vestido charlestón y nos vamos las penúltimas del bar.

Pues todo eso han sido mis vacaciones! Que más que descansar me he pegado un tute que pa qué, que hemos dormío en suelos tiradas de ferrys, estaciones, aeropuertos y del mismo hostel, que la puerca del primer día dio nuestra habitación y nos mandó al suelo -eso sí, gratis, faltaría más-. La mayoría de los trenes o ferrys que queríamos coger ya habían salido o eran otro día y muchos sitios a los que queríamos ir nos los hemos encontrado cerrados en nuestra cara (por eso al final no pudimos ir a Míconos y el pobre José Luis se tiene que quedar sin fotos), pero aún así hemos conseguido ver de todo: playas de arena en Corfú, montañas de roca con monasterios colgantes en Meteora, acantilados en Santorini... Vamos que me he reencontrado con mi yo de amor a la naturalezarrr al que conocí hace apenas unos meses viendo los glaciares patagónicos.

Sin duda, lo mejor la noche en Folegandros, que es una islita de 600 habitantes que todavía no ha sido arrasada por el turismo y donde yo esperaba encontrar mi porción de "Grecia auténtica" en plan viajera romántica. Y vaya que si lo encontré: llegamos y no había alojamiento, y una chavala que conocimos que sabía griego llamó a todo el pueblo a ver si alguien nos acogía. Cuando ya estábamos planteándonos domir en una obra y la Mayén tenía cara de yo-os-voy-a-matar, encontramos a una abuela que nos dice que vale, que nos recoge y nos lleva a su casa que sospechamos que está perdida en un acantilado de la isla. Sospecha que se confirmó después de un viaje surrealista en una chatarra con ruedas en las que íbamos siete personas y cinco mochilas repartidas en cinco plazas (a la que hablaba griego le tocó el popular "asiento" de la palanca de marchas). Cuando llegamos, nos recibe una abuela como la del anuncio de Danone de joroña que joroña planchando en el porche que nos suelta un rollo en griego y nos pone a cenar lentejas y espaguetis y queso feta con música griega de fondo. Después de comer nos obligó a bailar el baile griego, que es bastante aburido y te mareas hasta que a la abuelilla le da por entrarse a fregar tres platos y tirárnolos en los pies al estilo Mi gran boda griega y después aplaudir como una loca. Las niñas alucinadas y yo más feliz que una perdiz dándole ritmo andaluz al baile del sirtós! Después dormirmos en una habitación con dos camas y un altar con un cristo iluminado con una vela, fotos en blanco y negro y...una gallina de plástico. Puerta con puerta con la habitación de la señora, que sospechamos tenía el síndrome de Diógenes por la cantidad de trastos que acumulaba y de camastros repartidos por toda la parcela con gente durmiendo helada al más puro estilo campo de refugiados en la Segunda Guerra Mundial (y la señora, que lloró de emoción cuando le regalamos una estampita de Santa Ángela de la Cruz, aseguraba tenerlo todo completo hasta septiembre, incluidos pasillos y el porche y la puta calle). Aquí una muestra de nuestra gran cena griega (la abuela está a mi lado porque conseguí el mejor sitio para que me escupiera lentejas mientras hablaba a gritos) y del trepidante baile autóctono:

Me llevo varias conclusiones: que los griegos son más o menos igual de europeos que los turcos, que quiero vivir un tiempo de viajera y que la Mayén es menos pija de lo que parece con su gorra y sus calcetines y sus deportivas con purpurina. Si os quedáis con ganas, algunas de las mil y pico fotos que hemos hecho están colgadas en mi espacio.

Y por cierto, muy importante para el saber popular: joroña que joroña significa "años y años". Años y años que la abuelilla del anuncio lleva comiendo sólo yogur porque con la dentadura postiza no puede masticar los panes pita, que si no de qué le va a salir esa frase. Y ahora...vuelta a la realidad!! Qué ganicas tengo de que llegue agosto...

barcelona

2008-08-14T19:43:00.006+02:00

Hoy no voy a contar lo de Grecia, pero estoy aquí y tenía ganas de decir que estoy aquí.
Pues eso, que estoy aquí, exhausta, en Barcelona, la ciudad que cuantas más ciudades veo se vuelve a confirmar como mi favorita. Y no es que el camino desde la estación del Norte a la Barceloneta tenga nada especial aparte de estar hoy desierto y me gusten todas las ciudades desiertas (menos Atenas y Jaén en agosto), pero cuando entras en la carrer de la Marina, miras a la izquierda y ves las torres de la Sagrada Familia, y no hay otro sitio igual.
Es curioso porque en cuanto he llegado de los primeros que me he acordado es de mis compis efebecarios. De María y ese aerobús que debimos coger juntas hasta Plaza Cataluña pero nos hicimos la picha un lío, de Alejandra y ese presentimiento de que nos íbamos a llevar bien cuando fui la primera en pedirme un copazo a las cinco de la tarde y de Gerard, que debe estar echando esto de menos allá por el frío Santiago. Y también de Fuencis, esque esque, y un poco también de mi blog-colega Guillem, que espero que ande por la ciudad olímpica con cuidado de que no le pise Maikel Felps, que tiene un 48 de pie. No sé chicos si es que he conocido a los becarios más guays de la promoción o es que somos los 30 la polla con cebolla!
Por supuesto también me he acordado de ese memorable viaje con mis linieros en el albergue La Ciutat de Alegre de Dalt y parada en Joanic en el que se tuvo que quedar sin ver, precisamente, el dichoso Tibidabo. Y que tampoco vimos el arco del Triunfo ni la central eléctrica ni la plaza de toros, que me las he encontrado hoy yo por casualidad!
Eché el día en la Barceloneta echando un poco de menos las paradisiacas playas griegas pero agradeciendo el nublo y la siesta y luego, andando andando, llegué hasta la Sagrada Familia, que me parece la mayor extravangancia arquitectónica de todos los tiempos y aún así la encuentro majestuosa, si es que usar el adjetivo majestuosa no está penado con cárcel. Pero esa portada neogótica ennegrecida al lado de pórticos inmaculados recién construidos con letras de rojas y naranjas y doradas que le dan un poco aire de catedral de Las Vegas, los remates vegetales, las estatuas que son de una manera en una puerta y de otra en la de más allá, y más aún pensar todavía lo que queda e imaginarse como quedará y pensar que el gran loco que se inventó todo aquello murió atropellado por un tranvía...pues me sale majestuoso, qué le voy a hacer.
Mi padre me llama para preguntarme qué dice Frank Sinatra en My way y le digo que I did it my way y me dice que vale adiós. La gente me mira hoy muchísimo, y la verdad es que me encanta que eso pase en las ciudades grandes sin llegar al descaro porteño, pero no sé si será porque soy muy bonica o porque voy con los ojos muy abiertos o porque parezco un poco pardilla de pueblo de los Pirineos (que va a ser eso porque voy asquerosi de cautro días sin dormir y sin ducharme con arena en el pelo y una bolsa atada a la mochila que huele a chorizo seguramenmte porque lleva un bocata de ídem).
Enfin, me queda poco en la ciudad de mis sueños porque mañana estaré en otro sitio y el día después de pasado mañana en otro más, que no quiero ni pensarlo. Lo que sí sé es dónde estaré el sábado que viene....
Y no os preocupéis que en cuanto me incorpore al trabajo y compruebe que no se ha hundido ningún puente en la excelentísima comunidad autónoma de Andalucía, aprovecharé el tiempo para contar el viaje a Grecia, que promete una crónica divertida con ferrys tercermundistas, atarcederes de cuento y roturas de platos contra el suelo aunque, eso sí, sin gays de Mykonos (de verdad lo siento José Luis!). Qué poquito me queda de vacaciones!

hola y..adiós!

2008-08-01T22:45:00.002+02:00

Bueno, como me han reprochado desde el otro lado del océano Atlántico (o Pacífico, depende de quien lo lea), he estado un tiempo sin aparecer por aquí, pero es que cuando uno está viviendo en sus propias carnes la felicidad aristotélica se vuelve, por un lado, egoísta, de manera que sólo piensa en regodearse en su propia felicidad, y de otro, aburrido, porque lo único que cuenta es que está super contento y que todo es súper guay. A mí me encanta ser felizmente egoísta y aburrida!!
En realidad, podría contar alguna que otra conversación sobre el periodismo que he tenido últimamente y que pondría los pelos de punta a más de uno, o alguna que otra jugarreta del destino que me ha mandado a mi escudero a perseguir gigantes, o alguna que otra putada del señor alcalde que ha decidido, justo hoy, hacer obras en mi calle, así que mi mudanza de mi piso infestado de cucarachas la he tenido que hacer a pulso. Sí, hoy me he vuelto a mudar, y es la quinta vez este año, y la quinta vez que mecagoentómecago por acumular kilos y kilos de trastos y ropas, que pa qué las quiero si yo con cualquier trapillo estoy monísima! Y luego me he pasado toooda la tarde buscando vestido para la boda de mi primo, que ha tenido la genial idea de casarse un 16 de agosto en Zamora, esa gran ciudad. Pero a mí plin, I feel pretty, oh so pretty, I feel pretty and witty and bright, and I pity any girl who isn't me tonight LALALALALALALALALALA (mientras escribo veo por enésima vez Ejecutivo agresivo, la escena en la que cantan en el coche que me encanta)
Y lo de hola y adiós, pues porque aprovechando que Miss Doña se ha ido de vacaciones sin avisar y sin mandar postal ni nada (es que encima es una descastá la jodía), pues yo voy a hacer lo mismo y mañana me marcho rumbo a Grecia, ese lugar donde nació el gran sistema democrático, que ni funcionó entonces ni lo hace ahora. Me esperan Corfu, última isla que visitó Ulises antes de volver con la abnegada -o pardilla, según como se mire- de Penélope; Meteora, con sus monasterios colgantes de la iglesia ortodoxa a los que las mujeres sólo pueden entrar con falda larga; Atenas, o lo que queda de ella después de que los ingleses se lo llevaran todo al British Museum; Mykonos, con sus gays y sus puestas de sol chillout; Folegandros, donde espero por Dios encontrar una vieja que me diga "Joroña que joroña!", sea lo que sea eso; y Santorini, con sus tejados blancos y sus aguas azules. Prometo muchas anécdotas a la vuelta! (espero que ninguna de tipo sanitario, ya que se me ha olvidao hacerme la tarjeta europea esa). Mientras viajo me acordaré de las dos Marías que cruzan el charco estos días con billete de vuelta: buen viaje a las dos! A María Montevideo, que me lee, pásalo genial y no te cuides nada esa tos, y a María Bs As, que no me lee, le deseo que le diga hastaluego a Buenos Aires y a su pandilla multiétnica-racial-religiosa con mucha alegría, pero yo la quiero aquí pronto para volver a verla aunque sea sin pelo!
Hasta luegooo!!!!

blanco y azul

2008-07-16T10:01:00.007+02:00

¡Las margaritas azules no existen! Y era mi flor favorita...debí de soñarla.

Los príncipes azules tampoco existen.

Pero sí hay escuderos que armados con pincel y témpera me acompañan a pintar de azul lo que todo el mundo se empeña en recordarnos que es blanco.

Y todo es mucho mejor sin príncipes y con perfectos ramos imperfectos.

pensando en voz alta

2008-07-10T14:28:00.003+02:00

Le dijo Risto Mejide a una concursante hinchosa de OT: "A ti te pasa como a mí, que o levanto pasiones o soy detestado. Pero prefiero una vida de altibajos a la mediocre regularidad de tus compañeros". Más o menos eso dijo. Vale, Risto Mejide no es el mejor punto de partida para ponerse a filosofar, y seguro que un montón de escritores e intelectuales guays habrán afirmado alguna cosa parecida, pero ya dije que paso de Cortázar y de Platón. Ayer nos preguntamos en una discusión delante de unas fajitas emplatadas y una pizza con chorizo: ¿es mejor ser mediocremente feliz durante toda tu vida sólo por el hecho de no planteártela, o pensar y ser consciente de las cosas y tener momentos muy intensos de felicidad y otros muy intensos de tristeza? Yo no supe cuál de las dos escoger. Cierto es que ya por la simple existencia de Miss Doña, que se plantea hasta de qué color son las nubes, no puedo elegir en realidad, pero si pudiera, ¿qué preferiría? Mi hermana Angela (sin tilde, que se enfada) y yo hablábamos el otro día de lo felices que éramos en nuestros mundos de Yupi y lo que jode darse cuenta de que las cosas no son tan chupiguays y no hay buenos y malos, verdades y mentiras, novios formales que te quieren con locura a-ti-y-nada-más-que-a-ti y amigos sólo de tomar café. Con lo agusto que estaba yo con mis principios maniqueos.
Me estoy leyendo un libro sobre Sendero Luminoso que escribió un joven periodista peruano, Santiago Roncagliolo, al que he estado a punto de mandarle un mail felicitándole en plan fan-Bisbal. Explicaba de que a medida que se iba metiendo en el tema iba perdiendo el sentido del humor, y ya sólo quería hablar de la guerra, y los que no hablaban de la guerra le parecían unos superficiales. Cuando leí eso me puse loca de contenta, porque al menos durante un rato lo comprendí todo: no hay que dejar de plantearse las cosas, simplemente hay que aprender a vivir con ellas. No pierde el sentido tu vida ni eres la mayor mierda del mundo porque te vayas una tarde con tus amigas de rebajas aun sabiendo que la gente se muere de hambre. Creo que el quid de la cuestión es que para salvar el mundo, antes hay que ser humanos. No podemos perder lo que nos hace humanos, aunque eso sea irse de botellón un viernes al Chile, porque sino nuestras quejas sobre las jornadas de 65 horas las estará gritando un autómata, sólo que en lugar de ser esclavo del consumo, es esclavo de la "revolución" (sea lo que sea que significa esa palabra, si es que aún tiene algún sentido). Hay que saber andar por la delgada línea que hay entre el me comprometo pero déjame que viva mi vida también y la hipocresía de nos reunimos para tratar la crisis alimentaria y nos comemos un menú de diecinueve platos (véase reunión G-8).
Bueno, que al final me he puesto más pesada que el Platón ese. Que lo que quería decir en realidad es que otra vez estoy más feliz que una perdiz, y aunque digan que decirlo es gafe lo volveré a decir, y volveré a caer otro día en la más absoluta de las miserias, y luego otra vez más feliz que una perdiz y así sucesivamente (aunque el helado no me lo he comido por si acaso). Que al fin y al cabo, yo he venido a hablar de mi libro!

uno más!

2008-07-07T01:11:00.011+02:00

Pasó mi cumple y sigo viva! Y sólo lloré una sola vez, y fue de emoción de escuchar a mi Ale-Sandra de mis amores desde el otro lado del charco.
Ha sido un cumple distinto, tranquilo. De regalo, además de los dineros de siempre, un bikini de niña chica, un bikini de tanga y un conjunto de tanga de leopardo rosa (esto de parte de mi padre y su mujer, junto con una colonia que no puedo echarme porque si dejo Ralph sería una persona diferente, de hecho ahora me huelo y no me reconozco). Con estilo, como yo soy.
Empecé de borrachera fundando una asociación cuyo nombre no puedo reproducir en un blog para todos los públicos y presenciando luego una pelea del Jordi, profesor enano de haikido coquero, con otro de su misma calaña sólo que más alto y sin haikido y que, por consiguiente, acabó con la cara partida. Después de todo eso, que la novia choni del Jordi resumió en un "Nos hemos emborrachao, nos hemos peleao, qué más queréééis??", llegué a casa y a las siete de la mañana me encontré esto montado: decidme si se puede tener una madre más graciosa que la mía!!

Lo curioso del cumpleaños también que la primera noticia que tuve es que la consejera se va a Madrid, lo cual me deja ante mis narices un destino ciertamente incierto justo ahora que había decidido ser un poco madura para variar y asumir todo el tema y tirar palante como los de Alicante. Pero vamos, que si me tengo que ir esta semana por causas ajenas a mí, pues mira, que tampoco me va a dar ningún jamacuco, oye! Eso sí, antes de irme me van a oír dos o tres!

Me ha felicitado muchísima gente! Y otros no, pero sé que puedo contar con unos y otros los 365 días del año, así que como decían en Argentina "no hay drama". Hablando de Argentina, el sábado intentaron ligar unos "argentinos" con nosotras y yo de sobrada les dije a mis amigas "Tías, osea, pasad de ellos, que se están haciendo los argentinos para ligar, que lo sé yo que sólo hace un mes que llegué de Bs As, qué pateticosss". Y el carné de nacido en Capital Federal que me sacó el chaval. Y el chaval que encima, hoy era el camarero del restaurante argentino donde me ha llevado mi madre a cenar por mi cumple al son de tango. Y lo más grave, que yo iba con el mismo vestido del sábado! Menos mal que no me ha reconocido, ohmaigod! Qué nostalgia por cierto cenando bife mariposa con música de Bajofondo...
Así que eso: tranquilidad, incertidumbre y alegría apacible; no está mal para los 24. De paso he enseñado un poco a mi hermanilla a nadar. Como veis, estoy mucho más madura!

that time

2008-07-03T17:24:00.002+02:00

Le hago caso a Ag.

tarde de calor

2008-07-02T10:12:00.007+02:00

Chica responsable y neurona loca buscan deseperadamente una canción con dos habitaciones para vivir durante una temporada.

Bailo y canto en las paradas de los autobuses hasta que llega alguien y entonces, por vergüenza, sustituyo el cante por el playback y aun así no me miran los conductores.

El-pre-sen-te-es-lo-ú-ni-co-que-te-ne-mos.

Viendo OT recuerdo a la entrañable Daniela (Dani para el resto de España) y sus videoclips porno pseudobisexuales (lo que le gustaba era arrimarse al tío) con peleas de almohadas.

Aunque dije hace unos días (o eran semanas?) que le iban a dar por saco a Cortázar y a Platón y iba a leer lo que me diera la gana, leo una frase del primero que me gusta para el armario huérfano de Regina: "Nada está perdido si se tiene el valor de proclamar que todo está perdido y hay que empezar de nuevo".

Guardo un helado hasta que ocurra una ocasión especial o justamente lo contrario.

Averiguo que para activar las defensas es mucho mejor un vaso lleno de mierda del Flaherty's que un Actimel.

Quiero escuchar canciones tristes en modo aleatorio el MP3 y me sale La tortura, Eres para mí y She's electric. Quiero escuchar canciones alegres en el MP3 y me sale El fuego y el combustible, Summer in the city y 5 minutos más.

Veo la película de las Bratz.

Pues tampoco me da ninguna nostalgia no ir a la típica rueda de prensa marronera de las ocho de la tarde. A lo mejor es que mi verdadera vocación es ser ama de casa desesperada y pasar de lo que pase en el mundo más allá de Wysteria Lane.

Vuelven a picarme las pulgas (malas todas).

Con el viento Sevilla parece vestida de otoño de cambio climático, con el suelo lleno de hojas secas que no aguantan más subidas tan alto y tan cerca del sol.

Quedan cuatro días para el día que lloro todos los años menos el pasado, o en realidad también. A veces creemos que en los días señalados tienen que pasar cosas grandes y no nos damos cuenta de que quizás son sólo una hoja más en el calendario (hasta que por una vez sí pasan cosas grandes y no lloras por primera vez o al menos lloras de felicidad). De todas formas me gustaría poder pasarlo aquí esperando algo.

Descubro que las chanclas de goma encogen en la secadora.

Sí que quiero vivir en el centro, fueraparte.

"La mitad del amor" es un mojón de canción de Calamaro pero que a mí se me pega (quizás por aquello de "ya no soy el viejo Andrés que no dormía jamás"). Calamaro está superfeliz de haber encontrado la mitad del amor. No seré yo quien vaya a decirle que en realidad hacen falta dos mitades: puede bastar mucho tiempo con una sola.

Soy pelirroja o al menos lo intento.

Veo un niño cuya madre debería perder la custodia. No sólo pasea a los perros a las 8.30 de la mañana en vacaciones sino que además lleva la raya al lado y pantalones cortos con calcetines altos. Y mocasines, por supuesto, para el calor.

Planeo ya mi próximo destino, y eso que todavía no he sacado toda la ropa de la maleta.

Por la noche oigo a través de la ventana la voz de una persona que no estaba pasando por mi ventana.

Yo me quiero quedar a vivir en Inevitable, de Shakira. Pero será mejor que me quede con las Más de cien mentiras de Sabina, por aquello de no caer en la autocompasión.

tango

2008-06-27T14:28:00.002+02:00

Anoche no iba a dormir en mi casa y al final sí lo hice, son las cosas de la vida son las cosas del querer, pero cuando llegué a mi estudio-zulo de la calle Estrella entraba por la ventana una dulce y melancólica música de tango, que me hizo recordar y acostarme con una casi sonrisa.
Aunque mi querido Drexler diga que la vida es más compleja de lo que parece, yo hoy prefiero hacerle caso en aquello de que todo se transforma y no pienses de más. Porque aunque el tren y el paisaje sean parecidos no creo que el destino sea el mismo. Y porque todos somos humanos y querríamos que nos entendieran igual, y porque ya no soy la misma que antes de Buenos Aires porque a veces soy incluso mejor y otras incluso peor. Porque puede que no me haya servido para nada saber que el mundo no funciona y me duela el culo de haberme caído del guindo pero, aun dolorida, se puede seguir sonriendo a pesar de todo!

rutina y piso

2008-06-23T15:48:00.005+02:00

No tengo Internet en el piso y ésa, y no otra, es la razón de que tenga el blog un poco abandonao. Para nada que no tenga cosas interesantes que contar! Por ejemplo, sin ir más lejos me he cambiado la raya del pelo. Ea, ¿cómo os quedáis?
La verdad es que aparte de indignarme con los derroteros neoliberales de nuestro maravilloso sistema político, salir de juerga los fines de semana y recogerme la primera con los consecuentes abucheos del personal, pues poco más... Salvo el partido de ayer, que fue de infarto, que me tuvieron los chalaos estos del pantalón corto con el corazón en un puño durante más de dos horas para al final demostrar que... PODEMOS! Sí, mea culpa, me confieso seguidora de la selección, ¿y qué? También me he leído el nuevo libro de Ruiz Zafón y miradme, tan pancha que voy andando por la calle.
Bueno, también está el trepidante trabajo y el emocionante mundo de las carreteras andaluzas, pero de eso poco fueraparte de que echo más horas que un reloj y de que hoy me han pillado en el messenger así sin anestesia y casi me muero de vergüenza. Lo de hacer contactos, que es para lo que vine, pues pocos... Eso sí, estoy aprendiendo y bien aprendido cómo funciona esto de la política. Vamos, que cuando vuelva al otro lado no me engaña ni Dios! (cosa que necesitaba porque a veces soy demasiado cándida, y no digo cándida de la enfermedad del chichi sino de inocente)
Ya que estamos aprovecho para hacer el "post del piso", que lo prometí hace tiempo. Bueno, hace 20 días que fue cuando me mudé vamos, y que acabo de escribirlo y se me han puesto los vellos como escarpias porque me parece q llevo aquí ya meses. Pos eso, que vivo en un piso que he alquilado por dos meses en la Alfalfa, en pleno centro de Sevilla a 3 minutos andando de la Giralda. Y me encanta Melania!!! Si no fuera porque el piso es una mierdaaaa!!!
Pa empezar, no tengo cobertura en el móvil, y pa hablar por teléfono me tengo q subir a la encimera de la cocina y asomarme a la única ventana. Luego Internet no funciona, con lo que vivo en la desconexion tecnológica total a la espera de que venga algún alma caritativa de Telefónica. El piso es súper coqueto, súper preparado para cenita para dos, como le dije al chaval que me lo alquila, que resultó ser amigo de Mercedes de toda la vida. Pero no se puede dormir en él! Es como el piso dinámico de Bs As, pero dinámico de que puedes acostarte en muchos sitios pero en ninguno duermes. Lo atestiguan mis ojeras de hoy después de no dormir en la opción A, que es el sofá-cama del salón que se convierte en presunta cama de matrimonio pero que emana calor y además está más dura que una piedra. La opción B es el "dormitorio", que está en un semisótano sin ventanas y en el que hace unos días decidió instalarse una humedad insoportable que parece que estás durmiendo en un túnel debajo de un río. Y como soy hiponcondríaca ya me están dando sirocazos de que me va a dar reúma o asma y me da yuyu dormir allí, así que estoy intentando escaparme lo más que puedo, pero sé que no puedo huir para siempre de mi destino...Vida cruel! En fin, menos mal que es sólo para tres meses, lo que significa que pronto me tendré que poner otra vez a pensar dónde coño voy a vivir. Este año nadie me puede decir que me he quedado estática, cambios de vida cada dos por tres, a precio de saldo! Cuando tenga Internet algún día le hago foticos y lo enseño, que en el fondo mola. Sobre todo la puerta, que es una reja que pone 1869, y entonces yo llego y pienso "Jo, hace tantísimo años, ¿cómo sería quien vivía en la calle Estrella, número uno? ¿Cuántas historias habrán visto estas paredes?" Luego ya entro y veo una cucaracha muerta en el suelo y lo de la humedad y ya se me quitan las ganas de filosofar.
Pero vamos que yo estoy de puta madre en Sevilla aunque me queje tanto, pero ya sabéis que es mi deporte preferido! Y además, para este verano se perfilan en el horizonte unas peaso vacaciones a las islas griegas, a ver si no han evolucionao mucho y los tíos siguen estando tan buenos como los de 300.
Por cierto, muy bonito el comentario de anónimo, que según Ana puede ser tb una anónima o incluso un anónimo bromista, pero de todas formas muchas gracias.
Pues chicos, chicas, monos y plantas carnívoras, hasta aquí mi post de hoy, que tengo que escribir un "Saluda" de la consejera para un pueblo de Jaén (de esos que coge el pregonero típico abuelillo viejuno del pueblo y lee: "La consejera saluda y dice que ajolá pudiera estar aquí en el fiestón con la orquesta Sensaciones bailando el Paquito Chocolatero")
Ah! Y la tan reclamada anécdota del sujetador ya la conté en el post pero dije q lo contaba otro día como técnica literaria (es que ahora soy seguidora de Sánchez Dragó y de las elipsis). Básicamente eso, que estaba yo escribiendo una cosa de pie agachad sobre una mesa y salió del despacho la consejera y me habló y yo me incorporé y le contesté y luego salió la alcaldesa y luego mi padre y ahí con todos hablé y, cuando me di la vuelta, la secretaria que estaba sentada en la mesa que yo estaba usurpando me dijo: "Abrochate un botón mujer, que con tu padre no está bonito!. Pues no, nada bonito, sobre tó porque encima llevaba el sujetador más viejuno que tengo y me lo vio medio Ayuntamiento! Que yo tengo una imagen y me debo a mis fans, por Dior!

semos europeos, semos el primer mundo

2008-06-17T16:31:00.001+02:00

Aquí, hoy y ahora pido disculpas por haber dicho tantas veces que Argentina es un país de chichinabo y que vaya democracia con la Cris en helicóptero y sin apagar los fuegos y que como no espabilen los argentinos no van a ir a ninguna parte y que si se dieran cuenta de lo realmente mal que va todo otro gallo les cantaría. No porque esto no sea verdad sino porque desde que he llegado a España estoy flipando en colores con mi país y su maravilloso sistema democrático.
Para empezar, la huelga del transporte. Que señores, díganme, ¿qué país quieren destrozar? ¿Estados Unidos? ¿Irán? Que no hacen falta armas de destrucción masiva ni invasión ni nada, tú me mandas a mí con un billete de ida y ¡hala!, país desestabilizado perdido, desabastecimiento y to el mundo peleao. Muy fuerte que estando en Argentina se paralizara el campo y cuando he llegado aquí pase lo mismo con los transportistas. ¡Llevo la huelga adonde voy! Y lo peor es que yo me hinché de criticar: que hay que ver la tele argentina, que vaya sensacionalismo diciendo que estaban los estantes vacíos y que iban a quedarse sin comida, que blablabla y patatín patatán. Pues toma ya, en toda la cara: aquí todavía ni había empezado la huelga y ya estaban los medios dando la alarma del desabastecimiento. Y lo que ha pasado es que aquí, claro, sí se ha hecho realidad. La mayoría de los argentinos no tiene dinero para arrasar en el súper y vaciar las estaciones de servicio en plena psicosis; ven que se va a acabar el mundo y lo único que pueden hacer es esperar que no se acabe como efectivamente sucedió. Aquí, como somos primermundistas, pues to el mundo loco y las gasolineras con colones y carteles de no hay combustible y los estantes vacíos y las neveras a rebosar. Vamos, que aquí, allí y allá, más de lo mismo...
¿Y Italia? No cabe esperar nada de esa democracia, pero que la madre Europa permita a un señor aprobar una ley contra las escuchas para escaquearse de los procesos de corrupción que tienen él y sus amiguetes, es alucinante... ¿No era Hugo Chávez el loco dictador? Pues Berlusconi no tendrá un programa en televisión, pero eso es porque tiene SU televisión que es mas chachi. Y digo q le regañe Europa para que me dé aunque sea una pequeña alegría esta semana, porque desde que he llegado no me da más que disgustos, no gano para sustos cuando abro el periódico. Porque lo de pretender aumentar la jornada laboral a 65 horas sería lo peor que he escuchado en los últimos tiempos sino fuera porque nuestro querido Gobierno se ha abstenido en la votación en vez de decirles a todos esos "¡tus muertos a caballo!", que es lo mínimo que se merecen. Eso sí, los sindicatos bien por fuerza o por falta de ella no sirven para nada en ninguno de los dos lados del charco, pero el otro día fue precisamente uno de UGT el que dio con la clave diciendo que lo de las 65 horas "es producto de alguien que ha pasado una noche con demasiado alcohol".
Ea, que me ha salido el post reivindicativo, pero es que hoy está Miss Doña revolucionaria. Ya dejo para otro día contaros cómo fue mi segunda rueda de prensa en Jaén en la que de pronto me miré la camisa y llevaba todo el sujetador al aire porque se me había abierto, justo cuando pasaban la consejera, la alcaldesa y mi padre (braaavo!)
(Por cierto, José Luis, tu comentario ha sido la alegría de la semana, qué bueno que viniste, o como decimos por aquí, de puta madre joderrr!!!)

love's gonna get you down

2008-06-06T14:39:00.002+02:00

Me gustan las canciones que te dicen que el mundo es una mierda pero así en plan alegre. Como ésta de Mika, que te dice que huyas del amor porque lo único que va a hacer es joderte la vida, pero así con los dibujicos y con la vocecica esa que tiene pos como que no te das cuenta y te alegra el día (hombre también ayuda que es en inglés y no te enteras, porque yo a pesar de mi profisensi tengo un interruptor que lo apago y como si fuera chino).
Mama told me what I should know,
too much candy's gonna rot your soul
If she loves you let her go,
'cause love's gonna get you down.

Esta semana he organizado por primera vez un viaje de la jefa fuera de Sevilla, que no veas si tiene trabajo...Que parece que a los políticos los pones donde sea y se ponen a hablar y no señores, no es asín! En realidad no sé si estas cosas las puedo contar por el blog, aunque en realidad no he contado nada, que ya me gustaría (que tampoco es que haya cosas malas que contar pero sí curiosas), pero mira, yo las cuento porque me da la gana. Igual que el día que fui a conocer a mi jefe y me puso verde y me dijo que mi currículum es muy flojo y que me falta experiencia y cuando acabó me dijo "¿Tienes alguna duda?" y yo le dije "Sí, ¿tengo vacaciones?". Como me dijo ayer Clara, yo no voy a dejar de ser yo por estar en un sitio o en otro.
Precisamente yo soy la que me traigo por el camino de la amargura. En Buenos Aires decía yo que ya no era la misma que en Sevilla y ahora en Sevilla resulta que aún soy menos la misma que en Sevilla a (quien pille esta frase sin tener que leerla dos veces le doy un pin). Y como soy una impaciente, no puedo esperar a que las cosas pasen y se calmen las aguas y volvamos a ser Miss Doña y yo, dos en una sola, y me agobia pensar que me voy a quedar así tonta para siempre. Y aquí me tenéis que me pillo unos berrinches yo sola que me hundo en la miseria hasta que se me pasa y entonces ya estoy cantando por la casa un rato, que esta mañana ya me ha pasado dos veces.
La última fue precisemente ayer, en mi primera rueda de prensa "desde el otro lado", porque cuando vi a todos los periodistas de Jaén -todos sin excepción, que no faltó ni uno madre- con sus grabadoras haciendo preguntas y yo ahí rogando que no le hicieran ninguna pregunta chunga pensé: ¿dónde coño me he metido? ¿qué pinto yo aquí? En fin, pues que me tendré que acostumbrar, pensé luego, y que de todas formas cuando pasen estos cuatro años tengo tooooda la vida para estar en el otro lado y mirar de reojo a la chavala encamisada que se mete entre los periodistas y pone cara de perro y se echa en la pared y apaga la luz en medio de la rueda de prensa (sí, gran estreno beibi), y cuando ve que hay que irse salta así con su gracia natural: "Muchas gracias, ala sacabao!" con la consecuente risa de todos los presentes, políticos, periodistas y secretarios incluidos.

el toro por los cuernos

2008-05-27T22:06:00.006+02:00

Veis que al final Miss Doña se está adueñando del blog! Que yo no quiero y la empujo y le tiro pellizcos pero es que me domina!
En fin, que ayer fue uno de los peores días de mi vida, pero lógicamente eso quiere decir que había un 90 por ciento de posibilidades de que hoy fuera mejor y así ha sido. No para tirar cohetes, pero mejor sí.
Siempre he presumido ante mí misma de mi capacidad para aguantar carros y carretas (sí, no pongáis cara de emoticono del messenger con la boca abierta, no he dicho en ningún momento que lo haga sin quejarme), pero hoy me he dado cuenta que debajo de eso se escondía una Miss Doña cobarde que prefería aceptar lo que viniera que luchar contra ello. Así que me he puesto el traje de faena y al trabajo a las ocho de la mañana y he hecho un pedazo de resumen de prensa que hasta me han felicitado, y he empezado a llamar a los departamentos para que me pasen informes sobre carreteras, puertos y transportes (uy, que se me está poniendo subidito de tono el post!). Y a empollar toca! Un día de estos...de momento el Plan Pista, que contribuirá enormemente a la mejora de las comunicaciones en Andalucía y a vertebrar la región a través de las infraestructuras y a contribuir a su cohesión en el ámbito nacional y europeo -y lo digo sin ningún ánimo de manipulación, eh?- está ahí enfrente en el sofá cama que las niñas han desterrado a una esquina del salón del piso de Virgen de Luján para poner en su lugar...una mesa camilla! De eso no comment, de la mesa camilla digo.
Y bueno, no os creáis que por aquí todo están siendo obras públicas y obra social de Miss Doña, que el sábado estuvimos en la feria de Córdoba y me pasé allí doce horas como una campeona. Bueno sí, al final me quejaba un poco joder, que hay que decirlo todo, y sí, me fui antes, pero me lo pasé genial y me bebí ochomil cubatas y me subieron entre el hermano y el primo de Gema a la silla de la reina -gracias a ello media caseta me vio las bragas, pero también gracias al alcohol ninguno se acordará nunca- y me transformé en...Ramba! Yo que iba en plan hippy de la paz con mi cinta en la cabeza y me ponen Ramba, aunque creo que peor eran los que me decían Pocahontas... Y has oído al lobo aullarle a la luna azuuuul (oye qué fumaba la india esa, la Luna no es blanca? Pa mí que la pipa de la paz llevaba aliño de la Pir)
En resumen: he aprendido en estos días, aunque sea a hostias, que puedo con esto y más, y que llega un momento en el que hay que plantar cara a las cosas, y si no te gustan, intentar cambiarlas, y si no puedes cambiarlas o no pueden cambiarse o no quieren o simplemente el mundo está en contra tuya y no entiendes nada, puedes hacer el procedimiento Gema de ir al grifo, poner el vaso debajo, llenarlo y beber agua (joderse, en términos de la calle) o tirar palante como sea. Y yo elijo, de nuevo, que ARRIBA LA ESTEBAN!

aaargggg!!!

2008-05-26T23:31:00.002+02:00

ME ESTÁ SALIENDO TODO MAAAAAAAAAAAL!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Efectivamente, cuando todo puede salir mal, todo sale mal. Trabajo y amor, principalmente, que es decir mucho, aunque no todo, por fortuna. Menos mal que tengo a mis niñas de este y otro lado del charco para animarme y echarme broncas cuando sea necesario.
El positivismo va a llegar...
ARRIBA LA ESTEBAN!

de vuelta!

2008-05-22T17:03:00.006+02:00

Ayer me dijeron dos cosas muy bonitas: que mi vuelta es como una luz en el camino y que no deje de escribir.
Sevilla sigue, por fortuna, absolutamente igual que cuando me fui; de hecho parece que simplemente he pasado un fin de semana fuera.
El primer taxista que me llevó (de la Alfalfa a Virgen de Luján, donde esperaban mis amigas que se quedaron descompuestas cuando me vieron abrir la puerta, fue uno de los momentos más emocionantes que he vivido!) me dijo que el mundo es una mierda. Pero así con su acento sevillano: "mira los hipi esoh, llenoh de mierda, si eh que el mundo eh una mierda y te digo una cosa, si mañana me diheran que va a caé un metorito der tamaño de Andalusía y nos vamoh a distinguir todos como loh dinosaurioh, yo sería felí! Y me pasaría un meh bebiendo, pero gratis! loh hipi estoh, fumando porroh toldía y sin trabajá, SIN TRABAJÁ NI NÁ!". Vamos, eso es un resumen del momento en el que me dije a mí misma: sí señor, estoy en Sevilla. Creo que el enfado del hombre venía porque había ganado el Sevilla y él es del betis, y al final me dijo que no, que no cayera ningún "metorito" que yo aún soy joven y tengo que vivir muchas cosas.
Con mis niñas, las de Jaén y las de Sevilla, como si no hubiera pasado el tiempo. Trovador sigue ahí con Enca detrás de la barra y Clara sentada en el taburete y Mari Carmen diciendo que nos bajemos pabajo y Ana y yo dicendo tonterías. El piso de Virgen de Luján volvió a ser punto de reunión para las niñas más descastadas del mundo, que llevaban sin verse casi desde mi fiesta de despedida pero fue como siempre, como si nos despertáramos juntas cada mañana en la residencia.
Las parejas siguen siendo parejas. Y los tríos, siguen siendo tríos...
Los porteros de las discotecas siguen siendo gilipollas y para entrar en los sitios sigue haciendo falta tener un mínimo de tres apellidos o que al gorila de turno se le desconecte su neurona de neardental durante diez segundos, pero nosotras igualmente siempre encontramos donde pasarlo bien (véase ayer, primera salida hasta las 7 de la mañana!)
No se me hace raro que los taxis sean blancos en lugar de negros, que me digan tú en lugar de vos y ustedes en lugar de vosotros. Puedo coger el teléfono, el avión, el boli, el autobús... por fin puedo coger sin tapujos!
He descubierto el centro y me gusta tanto que me he enfadado un poco conmigo misma, mira que pasar cinco años aquí y no haber ido nunca por pura manía!
Ayer abrí mi maleta y nos ha invadido!
Y sí, todo genial. aunque al que va a ser mi jefe no le hace mucha gracia que yo venga porque dice que soy muy joven. Aunque tenga que tomar una decisión dificil. Aunque los propietarios sevillanos no hayan escuchado nada llamado "crisis de la construcción" y sigan poniendo los pisos a precios astronómicos.
Soy feliz!

el año que escapé del invierno

2008-05-19T01:00:00.001+02:00

La abuela, que a sus sesenta y pico años aún se echa rímel y eyeliner todos los días, llamará a la niña que mira por la ventana (su nieta? una sobrina? la vecina de abajo?) y le preguntará:
- ¿Te he contado alguna vez cómo fue cuando me escapé del invierno?
La abuela volverá a contarle a la niña, que volverá a simular interés porque en el fondo le tiene cariño a esa viejita, que un año vivió un verano y luego una primavera y luego un verano y luego un otoño, y que ese año viajó casi 100.000 kilómetros (siempre fue exagerada y siempre le falló la memoria), y que vio lagos turquesas, hielo azul y el infierno en el agua. Le contará que aprendió a cruzar carreteras entre camiones que rugían y camioneros que rugían también porque, le dirá no sin rastro de vanidad, ella en aquella época estaba bastante mona, y de todas formas en aquel lugar no hacía falta ser nada del otro mundo para llegar a casa con una decena de piropos por el camino: alguno bueno, muchos regulares y alguno grosero (sobre los que tanto discutieron con cubalibres sin limón, mojitos o caipirinhas por delante).
Le contará que se comió el equivalente a cien vacas. Que trabajó en el campo, en una sala de baile y sobre un autobús sin techo. Que fue a un partido de fútbol donde el fútbol era lo de menos y que se enfadó una y mil veces con la lentitud de los camareros, los heladeros, los porteros y todos los eros del país, cuyo ritmo se parecía más al Caribe que tan lejos les queda que a ese mito de Europa al que tanto dicen parecerse. Que disfrutó muchos domingos paseando por el mercadillo con: broches de la abuela, collares hechos con monedas, zumo de naranja con naranjas enmohecidas, bandas de música, parejas de baile, extranjeros despistados, carteristas avispados, terrazas con porrón de Quilmes y Coca-Cola Light o Mirinda de naranja, cafés en el limonero y tostadas con dulce de leche.
La abuela recordará que en esos ciento diecisiete días en los que logró escaparse de la que siempre fue la estación que menos le gustaba, aprendió tanto sobre sí misma y sobre el mundo que la rodeaba como si hubieran sido ciento diecisiete meses. Recordará, y le contará riendo a la niña, que conoció a dos chicas estupendas, sí, esas dos que tengo en las fotos de mi pared con las que un día casi nos congelamos y luego casi nos da un ataque del cabreo después de que un presunto pintor con casco naranja les estafara una mala caricatura por un retrato.
La abuela le contará que una vez que pasó el invierno de allí de donde llegó huyendo volvió allí de donde huía, y que añoró mucho aquel invierno de verano pero decidió ser feliz y no olvidarlo nunca ni desaprender lo aprendido.

Aunque haya decidido no arrepentirme, siempre cabe la posibilidad, pero lo cierto es que por mucho que llegara a lamentarlo nadie me quitará nunca lo que he vivido estos meses. Por el momento lo único que me importa es daros las gracias a quienes me despedisteis con un abrazo y a los que me recibisteis también con los brazos abiertos. No sé si seguiré teniendo cosas que contar por aquí o si dejaré de escribir para no aburriros con temas de puentes y consejeras o si acabaré descargando aquí todo lo que se le ocurra a Miss Doña (en ese último caso, huid de aquí u os volveréis locos). Todo se verá, como todo.

La abuela, que se dará cuenta de que la niña está aburrida de escuchar su historia de nuevo, se callará de pronto y mirará el invierno por la ventana. Y sonreirá y pensará: ¡que me quiten lo bailao!

ya no sé que hacer conmigo

2008-05-12T20:24:00.000+02:00

jueves porteños

2008-05-09T23:34:00.004+02:00

Los jueves cenamos en Pedro Telmo, una pizzería de mala muerte donde ponen las mejores pizzas del mundo y donde está el camarero más alegre de Argentina. Bueno, alegre es una palabra demasiado light para él, más bien es...excéntrico. No, no, definitivamente, está como una cabra, pero es encantador! (y agotador también, no me imagino escuchándolo 24 horas con él mientras dice "síííííí bellesas bomBÓN de dulce de leche!!!" o "toTALmente LADYSSS!!!!") Mientras derrocha su simpatía por las mesas y reparte pizzas y empanadas, el dueño, Daniel, se quita y se pone las gafas y mira al cielo y luego nos mira con cara de resignación y sonríe.
Luego, con la panza a reventar, vamos a la milonga, donde se pueden tomar copas por 3 pesos que sirve un viejo con bigote fino de caballero antiguo en una barra de mil años. Aunque no, no tomamos esas copas por mucho encanto que le den al lugar, tenemos un mínimo aprecio a nuestro estómago! Vamos allí a ver como bailan tango. No he aprendido ni un paso de tango porque me recuerda al mundo cofrade, muy encerrado en sí mismo y muy el-tango-es-como-la-vida y demasiado profundo de esos de "siente el abrazo del otro" q a mí me dan ganas de mandarlos a todos a por pan. Pero verlo sí que me gusta. Es un baile muy sensual y es curioso ver cómo la mujer se deja llevar por un hombre que a lo mejor acaba de conocer y los dos siguen el ritmo perfectamente.
Después del tango viene Emiliano en el Café del Árbol.
Me darán de lado me quitarán mi escaño, sólo porque te amo...
Ojalá pase algo que te borre de pronto, una luz cegadora, un disparo de nieve...
Y morirme contigo si te matas, y matarme contigo si te mueres...
No te pares, sólo es una forma más de demorarte...
Y aquí se queda la clara, la entrañable transparencia, de tu querida presencia comandante Che Guevara...
No abuses de mi inspiración, no acuses a mi corazón, tan maltrecho y ajado que está cerrado por derribo...
Emiliano del Río es cantautor y todos los marte y todos los jueves canta por Sabina, Serrat, Serrano y otros en el café del Árbol de la plaza Dorrego. Los primeros meses me ponía muy triste y no quería ir, pero ya me he acostumbrado y he aprendido nuevas canciones que nunca había escuchado, y he pensado que a lo mejor la Carbonería se parecía un poco a esto y nunca le di una orpotunidad. Gracias a Ale, a su cabezonería y a su cansinismo por ir todos los jueves, puse a Emiliano y a Agustina en mi vida y les dije hola a Silvio y a Ismael, que también los tenía desterrados por pura manía.
Noches de jueves en San Telmo: pizza, tango y cantautores; Italia, Argentina y España; aquí, allí y allá. Nuestro barrio.

dale bo!

2008-05-05T05:42:00.008+02:00

Mi última peripecia porteña ha sido ir a un Boca-River sin entrada y verlo en la barra brava (lo que allí son los ultrasur, pero más a lo mafia con pistolas y eso cuando se ponen farrucos). Tal cual!
Este fin de semana han venido a visitarnos Fuencis y Gerard, los efebecarios que están en Santiago de Chile, y hemos estado gestionando con nuestros amigos chungos del albergue que nos consiguieran entradas en la reventa. Cuando ha llegado el día, ni entradas, ni acreditación de prensa, ni ná de ná, así que decidimos irnos directamente al estadio a ver si conseguíamos ver "el superclásico". Con la advertencia de los argentinos miedicas (ya os he hablado de su obsesión por la inseguridad) de que ni se nos ocurriera ir a "popular", lo que en España es preferencia.
En cuanto llegamos nos abordó un morocho diciendo "tickets, tickets? two hundred, tickets!" a lo que nosotros contestamos airados "que somo españoles!!!". La cosa parecía fácil. Le pagábamos 200 pesos, es decir, 40 euros, y el chaval nos entraba a la cancha. Así de sencillo, ¿no? Pues obviamente, no. Nos juntamos un grupo de 20 personas que tuvimos que seguir a paso ligero a un nota con gorra que todo el rato hablaba con el móvil. Pero cuando llegamos al perímetro policial -ya que las calles están cortadas varias manzanas alrededor de la Bombonera- el tío entró sin nosotros y vino un gordo a decirnos que parecía que estaba mal la cosa para entrar. A todo esto, en la cara de los policías que, obviamente, sabían de lo que iba el asunto. El tío afortunadamente volvió, y lo que siguieron fueron DOS HORAS yendo detrás de él de un lado a otro del barrio, rodeando el perímetro para ir una puerta y luego a otra, la mayoría del tiempo corriendo. Vamos, que hicimos más calentamiento para el partido que los propios jugadores! Mientras, se rumoreaba que nos llevaban a "la doce", que es como se llama el sitio donde se ponen los barrabravas más duros de Boca y donde el follón está más o menos garantizado con la entrada -o con el cuele, en su defecto-.
Entre pitos y flautas, y sospechando que de un momento a otro el tío se iba a largar y nosotros habríamos gastado 40 euros por un personal trainer de un día, nos dio tiempo a charlar con algunos de "nuestro grupo". Y me encuentro con un chaval que vivió en Madrid, vaya! Y que jugó en el Atleti. Y que fue durante un año y medio compañero de piso de Fran, el ex novio de Mari Carmen! Vamos que se acordaba de ella y todo! El mundo es un pañuelo de mocos, desde luego.

Y para no demorar más el clímax, sobre todo porque ya he dicho que entramos, pues sí, conseguimos entrar! Tuvimos que soportar algunos empujones, chivarnos de que algunos que intentaban entrar no habían pagado porque hombreya, pa eso nos habíamos pegado la corretá, subir por unas escaleras llenas de meao porque se ve que a los hinchas de Boca lo del váter le parece una aberración del progreso pero...salimos a las gradas en medio del barrunto de miles de personas jaleando a Boca y preparados para el espectáculo. El partido, la verdad, fue una caca de la vaca (1-0 para Boca con gol por falta), y ni siquiera lo veíamos bien porque los de la grada de arriba colgaron una megabandera que tapaba la portería de enfrente, pero el ambiente era increíble. Como estábamos justo donde los hinchas más hinchas, no pararon de cantar en todo el partido, y nosotras jaleamos como la que más! Había inlcuso una orquesta con sus trompetas y todo que empezaba las canciones, y más de uno y más de dos no miraron ni un minuto del partido sino que se dedicaban a desgañitarse con todas sus ganas y a jalear a la grada para que no le faltara aliento a Boca de su corazón, que suscita pancartas con lemas como "Por vos daría la vida", para que veáis que lo del Lopera ni es fanatismo ni es ná.
Un espectáculo que más que ver, hay que vivir. Aquí un trocito del superclásico, incluyéndome a mí animando como si fuera bostera desde la cuna!
Dale Bo, dale dale Booo!!!!

iguazú

2008-04-24T23:16:00.004+02:00

Cuenta la leyenda que hace muchos años habitaba las aguas del río Iguazú una enorme serpiente llamada Boi, a la que los guaraníes le sacrificaban una bella doncella al año. En una ocasión, el príncipe Tarobá se enamoró de la doncella que iba a ser sacrificada, de nombre Naipí, y decidió raptarla con su canoa. Pero Boi se enteró de esto y se puso furiosa, y su furia fue tal que encorvando su lomo partió el curso del río formando las cataratas y atrapando a los amantes. A él lo transformó en los árboles que hay en la parte superior de las cataratas, y a la cabellera de Naipí en la caída del agua. Luego se sumergió en la Garganta del Diablo, y desde ahí vigila que los amantes no vuelvan a unirse. Pero, sin embargo, en días de pleno sol, el arco iris supera el poder de Boi y los une.
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Sobrevivimos al humo, al agua, a la fiebre amarilla, al frío, al hambre y a los aviones cancelados!
Las 17 horas de autobús se convirtieron en 21, ya que el humo provocó un accidente en la ruta y tuvimos que estar paradas -incluso nos bajamos del bus a echar algún cigarrillo- durante cuatro horas más o menos. Pero llegamos!
Las cataratas están en una provincia situada en el noreste argentino que limita con Brasil y Paraguay y se llama Misiones, y precisamente es así, como te imaginas que eran las antiguas misiones de cuando venían a "civilizar" a los indios y enseñarles la moral cristiana amén. La tierra es roja y todo está lleno de vegetación, selva húmeda se llama, y las casas son así bajitas de caña y madera. Brasileros y argentinos conviven en Puerto Iguazú, pero todos igual de pesaos! Madre mía, si el sábado íbamos a salir y se quedaron esperándonos cinco o seis espontáneos! Nos traemos nuevos piropos: "coisa gustoisa", avión (?) y faroles. Ea, así de bonicas que somos la Cary y yo!
De las cataratas qué os voy a decir...una pasada. Es increíble la diversidad de este país y que pueda acumular espectáculos tan impresionantes. Te puedes quedar horas mirando al agua caer mientras la tromba te aturde los oídos pero sin embargo no molesta. El día del lado argentino fuimos por medio de la selva en un 4x4 y luego en una lancha por el río Iguazú, y luego...directamente debajo de la catarata! Todo el mundo salió casi seco gracias a sus impermeables, menos claro, la pobre Pil, que se tuvo que despelotar delante del todo el mundo a la salida para quitarse la ropa empapada y ponerse la que Cary, previsora ella, llevaba de repuesto. La broma me costó perder mis zapatillas, que se quedaron al pie de alguna catarata, y también mi pantalón, que llegó al hostel pero lo dejé tendido fuera de la habitación y me lo robaron. Hijos de puta! Ahora que yo me quedé mas arbusto con una nota que dejé en el hueco donde estaba mi pantalón, que decía: "El que me haya robado es un pantalón es un cabrón, y la vida se lo devolverá (seguramente le quedan muchos hostels a donde ir). Gracias por no saber convivir". Y luego abajo lo puse en en inglés, por si era guiri, hombre ya!
El lugar más espectacular, sin duda, es la Garganta del Diablo, que tuvimos la suerte de ver de noche bajo la luna llena, una excursión que sólo se realiza cinco veces al mes y que nos tocó a nosotras sin planearlo ni ná (una que tiene una estrella en el culo). Me quedé como veinte minutos apoyada en la barandilla mirando el agua. Primero simplemente miraba. Luego pensé toda esa agua cayendo del río a lo que parecía la nada, porque con el vapor que crea no se ve más que una espesa bruma debajo, me recordaba a esas imágenes que hacían los antiguos del mundo cuando creían que era plano: exactamente así es como me imaginaba cómo creían ellos que serían los límites de la Tierra. Luego me di cuenta de que si miraba de una manera determinada, en vez de agua cayendo, parecían trozos de nube que se acercaban hacia ti a toda prisa. Luego pensé cómo es posible que sea un sitio popular entre los suicidas, porque mucha gente va a Iguazú expresamente para eso. Un amigo poeta maldito o algo así me dijo que cuando fue a las cataratas le dieron ganas de tirarse para participar en el espectáculo, pero yo me horroricé sólo de imaginarlo, porque eso tiene que ser igual que caer directo al infierno.
Fueraparte de todo, nos lo hemos pasado genial, a pesar de que nos tuvimos que volver antes porque nos enteramos el último día, así de casualidad, de que habían cancelado todos los vuelos de y a Buenos Aires por el humo (yes, Argentina is asín). Y a pesar de algún cabreo espontáneo con un puñetero camarero al que pedimos, muertas de hambre, dos pizzas NORMALES, pero se presentó en la mesa con dos pequeñas porque ea, las niñas no comen tanto! Casi lo ahorco ahí mismo si no fuerz porque me tiré a la ínfima y ridícula pizza muertaca de hambre.

Y aquí estamos: esta es nuestra foto de "Sobrevivimos a las cataratas!!"

nos vamos de londaires

2008-04-17T04:37:00.002+02:00

Bueno, cuántas cosas! Desde mi poco exitoso post campestre (venga! sólo 3 comentarios?) me he peleado con mi casera y casi me mudo pero al final no, he perseguido a la antorcha olímpica montada en un bus sin techo, cámara en mano, cagándome en los muertos del conductor que cada vez que tenía un plano bueno arrancaba, mientras otros 30 periodistas argentinos lo más bonito que le decían era "boludo" y "la concha de tu madre", y he recibido una nueva visita! Desde el viernes Cary, o como diría Marta-memoria-de-elefante (acabo de descubrir en el tuenti que es capaz de recordar hasta el color de las bragas que llevábamos en cada una de las salidas de la facultad), "la Cary", está en tierras argentinas. Nos hemos pegado unos cuantos paseos por la ciudad y una buena juerga, y nos lo estamos pasando muy bien, la verdad. A todo el mundo le cuento que vamos a la misma clase desde que tenemos 3 años, sí sí, desde el colegio hasta la facultad, que estábamos juntas en Sevilla, y que las dos somos de Jaén, aunque Cary cuando fue al banco Nación a cambiar euros dijo que era de Andalucía, toma ya. Con chicas como esta no sé cómo el PA se pega esos batacazos!
Mañana nos vamos a Iguazú a ver las cataratas, o eso pretendemos! El viaje ya se plantea como aventura antes incluso de empezarlo, básicamente porque:
1) Ayer, justo antes de reservar el bus de ida -17 horas-, el hostel y el avión de vuelta -basta, no vamos a hacer más kilómetros que el baúl de la Piquer-, caí en la cuenta de que vaya! no nos hemos vacunado contra la fiebre amarilla! Hubo un pequeño brote de epidemia al principios de año, y se supone que ya está controlado pero aún así siguen recomendando la vacuna. Pero resulta que para que sea efectiva tienes que ponértela 10 días antes, así que nada, que vamos en plan aventureras a la selva, y si nos pica algún mosquito chungo volveremos como Marge y Lisa Simpson y ya está, así en las presentaciones de las películas en vez de poner a gente disfrazada con caretas vamos nosotras y nos hacemos famosas y os morís todos de envidia, ea.
2) No sé quién puñetas de este país de locos está quemando pastos al norte de Buenos Aires, que hoy estaba llena de humo. Sí chicos, en la foto no es que haya niebla londinense, es que toooda la ciudad está cubierta de un humo densísimo desde ayer, que llega desde 200 km! Justo justito por donde pasa la ruta 9, que es precisamente la que tenemos que coger mañana con el bus. Así que no sabemos si mañana cuando lleguemos a la terminal de micros (estación de autobuses) nos mandarán de vuelta a casa o, aún mejor, nos meterán en el bus y palante como los de Alicante hasta que lleguemos a un punto sin retorno. Ya veréis en mi espacio dentro de cuatro días: si veis fotos bonitas de cataratas y naturalezaaar es que llegamos, y si veis fotos así de carreteras feas y agua cayendo de una tubería, eso no es Iguazú nenas, eso es que nos quedamos a medio camino.
Pues nada chicos, continuará...

pil campestre

2008-04-10T00:27:00.005+02:00

Mis últimos avatares periodísticos me han llevado a...un campo de maíz y soja, tachán! Sí, yo que soy menos de campo que una alcantarilla de Manhatan, con mis vaqueros, mis bailarinas y mi wonderbra, atravesando campos por los que acababa de pasar la cosechadora con to el maíz levantado (me arañé un pie incluso). Fue muy divertido, corriendo detrás de las máquinas con un 4x4, agachándonos -César, el fotógrafo, y yo- para hacer planos con la cámara desde abajo mientras se aproximaba la máquina hacia nosotros... Me subí en tractores y camiones super altos para hacer tomas de cómo echaba la cosechadora el maíz en un camión a través de un tubo enorme, que escupía millones de pizcos que nos pegaban en la cara, por lo que tuve que agacharme subida justo en el enganche del remolque y grabar a ciegas sin mirar q había, o me quedaba tuerta! en una de estas una de las recogía soja, que iba escupiendo por detrás mientras recogía por delante, me atacó y me lanzó dos chinas a la cabeza y a la espalda, cómo picaba!

Hablé con el administrador sobre el conflicto del campo, que creo que os ha llegado algo por las noticias, porque hace una semana debido a los cortes de carreteras de los agricultores empezaron a quedarse las ciudades sin provisiones. Y parece que va para largo proque el Gobierno, que es un Gobierno arrogante y prepotente, no se va a sentar a dialogar con el campo, que les ha dado un mes de tregua. En fin, sigo con mi día bucólico y pastoril. Luego el chaval nos dio una vuelta por la "estancia", que es como se llama aquí donde los terratenientes plantan sus chaleses, y no veas, con aeródromo y todo, estuve a punto de pedirle el teléfono de alguno de los propietarios -son una familia, como en Herederos-, pero es q se llaman Grobocopatel de apellido y no podría darle un hijo. si saliera tartamudo nos sería capaz de decir ni su propio nombre el pobre, y yo traer criaturas al mundo como crueldad, pues no.

En resumen: acabé cubierta de tierra, maíz y soja de los pies a la cabeza, con la nariz un poco quemada y hecha polvo, ya que no comí hasta las 6 de la tarde. Porque no lo he contado, antes de ir al campo, César me llevó de paso al entrenemiento de Suecia y en Argentina de la copa Davis. Ahí estaba yo en el campo de "polvo de ladrillo" (tierra batida, y encima dicen q se descojonan de q digamos tierra batida) viendo a los suecos rubiacos mientras los fotógrafos me hacían ojitos.

Bueno, y qué pensáis que hice cuando llegué del campo? Tirarme en el sillón? No señores, me duché en dos minutos, me puse una mini y unos tacones, me pinté la raya del ojo y me fui a la presentación oficial de la delegada de Efe en Buenos Aires, Mar Marín. Y eso con los pizcos de maíz todavía en el pelo! Si es que soy divina.

Además de todo, me ha salido un artículo creo que bastante decente y que ha sido mi bautismo en la complicadísima política argentina que hasta ahora no he olido ni de lejos en lo que a lo profesional se refiere. Ni creo que vuelva a hacerlo demasiado...pero ésta me la han publicado firmada en El Economista, quién me lo iba a decir, yo que de economía te digo qué es el el Ibex35 y poco más.

Por cierto: ya tengo vuelo a España! Me tenéis allí de vuelta del 14 al 30 de agosto, con parada en Zamora, Jaén, por supuesto Cádiz -necesito información sobre la fecha del Carranza- y quién sabe cuántas paradas a 1.000 km a la redonda.

al sur del sur

2008-04-03T00:57:00.006+02:00

Si aprendí algo en Efe es a ser (muy) breve, así que no me enrollaré demasiado con detalles del viaje. De hecho, no necesito mucho más que decir IMPRESIONANTE y remitiros a las fotos, que están en el espacio, pero haremos un esfuerzo ya que intentamos dedicarnos al arduo oficio de escribir.
Comenzando por el comienzo, lo primero que me impactó fue el vuelo desde Buenos Aires a El Calafate (suroeste, a unos 2.000 km de la capital). Fueron horas sobrevolando extensiones de...nada. Los cursis dirían de la nada más absoluta, pero la nada no puede ser absoluta o relativa así que yo no lo digo. Aunque si tuviera que emplear esta expresión en alguna ocasión, sin duda lo haría para describir el paisaje desolador e isolador de la mayor parte de la Patagonia argentina: la nada más absoluta.

El Calafate: glaciares.

DÍA 1: Vuelo a El Calafate y tarde libre en el pueblo.

DÍA 2: Navegación por el glaciar Perito Moreno. Paseo por las pasarelas frente al glaciar con vistas panorámicas.

DÍA 3: Navegación por el Lago Argentino. Descenso en el valle frente al glaciar Onelli y navegación frente a los glaciares Upsala y Spegazzini.

El Calafate es un pueblito del que impresiona precisamente que alguien pueda vivir en medio de toda esa nada. Ni siquiera Internet llega bien pero...cómo iban a cruzar los muñequitos del messenger tantas hectáreas de matorral y tierra?? Al final tuvimos hasta nuestro pequeño rincón en el restaurante La Vaca Atada, donde las tres noches nos atendió el mismo camarero argentino con mucha pachorra pero simpático (creo que quería ligar con mi madre).

Los calafateños tienen la suerte de encontrarse a 80 kilómetros de los glaciares, que son un lugar de ensueño, por muy cursi-waltdisney que suene, porque lo cierto es que ver aparecer el glaciar Perito Moreno -el más famoso- tras girar una bahía o navegar entre témpanos de hielo azul eléctrico es casi como un sueño surrealista. El hielo no es azulado, o un poco azul, es totalmente azul, que es el único color que no absorbe la luz del sol. Y el agua es turquesa, de un turquesa lechoso cuando está nublado y brillante cuando hace sol. Un paisaje difícil de imaginar.

Yo, que no soy muy de naturaleza, me quedé totalmente impresionada. No se puede describir la sensación de ser parte de algo tan grande...o de navegar hacia los glaciares en la proa del catamarán con el gorro calado y la bufanda y sintiendo el viento por la rendija que queda al descubierto... Porque en la navegación nos hizo un día fantástico: incluso tomamos el sol en el barco! Entre tanto, mi madre y yo nos dedicamos a perseguir por el barco a un francés guapísimo pa hacerle fotos para Fa y Gema. no todo va aser grandiosidaddd y naturalezaarrr. Al final se coscó y se enfadó un poco!

Ushuaia: los Andes y el fin del mundo.

DÍA 1: Llegada a Ushuaia y tarde libre (lluvia, lluvia, lluvia y documentales del National Geographic).

DÍA 2: Visita al Parque Nacional de Tierra del Fuego con trayecto en el "tren del fin del mundo" // Navegación por el canal de Beagle para ver leones marinos y pingüinos.

DÍA 3: Visita al lago Fagnano, en los Andes, y degustación de cordero patagónico.

Bueeeno a ver. Si digo "Ushuaia es como Cazorla" se me va a escandalizar el palco, así que vamos a intentar explicarlo. El Parque Nacional Tierra de Fuego y los Andes son una maravilla, pero no es nada a lo que no estemos acostumbrados a ver en nuestras Alpujarras o Pirineos -y por ende en Cazorla, le pese a quien le pese-. El paisaje otoñal, con las lengas y los ñires (árboles autóctonos) tiñéndose de rojo, precioso. Los argentinos flipaban en colores, a mi madre y a mí nos gustaba.

De Ushuaia me llevo más curiosidades que sensaciones, la verdad. Es la ciudad más austral del mundo, y tiene su gracia saber que más abajo de donde estás no hay nada...salvo "la nada más absoluta". De ahí mi ilusión al pasar por el llamda "faro del fin del mundo", cuyo verdadero nombre es Les Eclaieurs.

Por eso sería que para conseguir que los argentinos se mudaran allí y reivindicar la soberanía sobre el territorio, pusieron una cárcel cuyos presos pasaban los inviernos recorriendo en un tren al aire libre los montes del parque para talar los árboles cuyos tocones aún se ven por todas partes. Lo contaban con demasiada alegría, la verdad, y a mí se me congelaron los pies como buena empática que soy cuando me imaginaba sus viajes apenas con sus uniformes de preso.

Los ushuaios (fueguinos, en realidad, no sé qué es más gracioso) odian a los castores y los conejos, introducidos desde Europa para comenzar una industria peletera que nunca funcionó y que ahora está alterando el paisaje de la zona.

Por cierto, los leones marinos rugen como los de la selva!

La anécdota naval de Ushuaia fue que en el barco con el que recorrimos el canal de Beagle -que une los océanos Atlántico y Pacífico- se nos sentó al lado un chino de 20 años con los dientes cada uno por su lado y empezó a contarnos que su padle tenía un supelmelcado de complal balato (lo juro, juro que hablaba así), y mi madre, ni corta ni perezosa, le suelta: "anda, si hablas como los chinos, dices balato balato!!". Y el chino se reía con su aparato que es imposible que le arregle los dientes ni en un millón de años, el pobre.

Lo mejor del viaje, además de la gracia de que mi madre vaya de los Apeninos a los Andes como la madre de Marco (os recuerdo que mi hermana vive en Italia, somos una familia internashional), ha sido lo bien que me lo he pasado con ella. Nos hemos reído, hemos hablado del sistema métrico y de los hombres y de la falsa moral, hemos escuchado música en el mp3, hemos hecho 711 fotos entre las dos y en definitiva hemos disfrutado estos seis días al sur del sur.

Por cierto, he colgado unos cuantos vídeos de la navegación de Ushuaia en YouTube. De los glaciares no porque no me acordaba de que la cámara también servía para eso. A ver, no puedo estar en todo! Para verlos buscad "pillary viaje". Recordad que no soy Espílber!

11.857

2008-03-27T03:38:00.002+01:00

Chicos, chicas, perros y jirafas: me voy de viaje a El Calafate y Ushuaia, es decir, al fin del mundo! Creo que pocas veces en mi vida estaré tan lejos de casa. Cuando esté en Ushuaia, la ciudad más al sur del planeta, me separarán de Sevilla 11.857 kilómetros! Vuelvo el próximo martes...no dejéis de escribirme con novedades, saludos o paranoias varias. Y volveré con fuerzas renovadas, que ya las siento! Ya pasó la etapa precrisis sin que la crisis cayera sobre mí (exclusivamente sobre mí, porque en Argentina hay un paro generalizado del campo que habréis visto por la tele y que amenaza con desabastecimiento de alimentos...me veo comiendo conservas, ya os contaré cómo va la cosa cuando vuelva). Así que perfecto. Dos Pilares rumbo al fin del mundo!
(Gracias Andrea y María por vuestros comentarios de ánimo)

mea culpa

2008-03-25T13:37:00.002+01:00

Soy gilipollas, fui yo quien cometió el primer error de fechas y a partir de ahí acabó desbarajustándose todo. La próxima vez me lo pensaré mejor antes de empezar a maldecir en arameo. A la mierda!
(Y ahora, hablo con mi jefa y le digo que me equivocqué y salió mal la noticia? :$ )

cabreo

2008-03-25T03:57:00.002+01:00

Me voy a la cama con un cabreo más grande que la Torre del Oro y el Obelisco de Buenos Aires. Llevo tres meses escribiendo de todo tipo de tonterías, y hasta ahora guardaba como oro en paño la entrevista que le hice a Marcos Suárez, hijo de una pareja desaparecida en la dictadura que recueró su identidad treinta años después. Propuse que lo sacáramos con el aniversario del golpe de Estado, que es hoy, y como es fiesta lo dejé preparado para publicar. Pues bien, pasando por las manos de quienes me lo han editado en la delegación de Buenos Aires y luego en la mesa central de Bogotá, han confundido las fechas y han dicho que sus padres desaparecieron antes del golpe de Estado, con lo cual no tiene ninguna lógica publicarlo hoy. Y mientras escribo estoy empezando a dudar si seré yo la que me he equivocado, como siempre dudando de mi propio criterio. Estoy de mala leche. Esas cosas se consultan.
Mi madre está en Buenos Aires y me gusta mucho más la ciudad viéndola con ella. Pero se sorprende de lo crítica que soy porque estoy todo el día poniéndola verde. Echo de menos España y chicas, creo que vuelvo en agosto, aprovechando que se casa mi primo.
Me voy a la cama enfadada con la ciudad, con la agencia y conmigo misma por enfadarme tanto por tantas cosas y por no estar siempre tan bien como debería. Por desahogarme con un ordenador. Porque tengo que madrugar mañana. Porque no puedo fumar y porque tengo tos. Por no disfrutar y por tener que disfrutar por cojones. Buenas noches y buena suerte